Киллер

Сергей взял кусок хлеба, понюхал его, осторожно положил на место и проговорил:
– Вы почему-то упорно называете меня профессором. Но поверьте, я не имею никакого отношения…
– Еще раз назовешь меня на «вы», и я обижусь, – оборвал его Борис. – А в таком состоянии могу и в глаз дать.
Сергей испуганно моргнул, непроизвольно дотронулся до очков.
Борис расхохотался:
– Эх ты, салага!
– От меня жена ушла, – глухим голосом произнес Сергей.
Не меняя выражения лица, Борис наполнил свой стакан.
– Ушла совсем, – прибавил Сергей, словно сомневаясь в том, что был услышан своим новым знакомым.
– Как ушла, так и вернется, – беспечно заявил Борис, опрокидывая в себя стакан.
Его глаза заблестели, а обрюзгшее лицо раскраснелось. Теперь, когда зудящая боль в черепной коробке утихла, а в желудке булькала живительная влага, любая проблема казалась ему не серьезней комариного укуса. Начиная с этой несносной сучки таксы, которая загадила всю прихожую, и заканчивая глобальным финансовым кризисом. А тут какая-то ерунда – жена ушла.
– Не вернется, – сказал Сергей, и его нижняя губа дрогнула. – Она изменила мне.
– Мы с женой тоже разошлись, – сообщил Борис, подцепил лезвием перочинного ножа шпротину, проглотил, облизнул губы. – Но я не злюсь на нее. Мы слишком разные.
Сергей окинул его внимательным взглядом.
– Характерами не сошлись? – спросил он.
– Ага, – подтвердил Борис, которого начал забавлять этот разговор. – Она не смогла увидеть во мне… этот – как его? – мой индивидуальный стержень.
– Стержень, – машинально повторил Сергей и поднес к свету часы.
– Куда торопишься-то?
– Мне дочь нужно забрать из музыкальной школы, – объяснил очкарик.
– У тебя еще есть курево? – поинтересовался Борис.
– Последняя.
– Жаль.
Они покурили, передавая друг другу сигарету.
– Вас не гоняют отсюда? – полюбопытствовал Сергей.
– Нет. Мы себя тихо ведем, – ответил Борис.
Сергей с безразличным видом пялился куда-то в землю.
– Эй, профессор! У нас топливо заканчивается, – позвал его Борис.
Тот поднял голову и сказал:
– Мне пора.
Борис нахмурился. Нет, так дело не пойдет.
– Успеешь ты за своей дочкой. Пошли, догонимся, а потом я тебя провожу.
– У меня фляжка есть. Там еще немного найдется, – бесцветно произнес Сергей и выбрался из гаража.
Борис с жадностью влез в пакет, притулившийся у табуретки, выудил из него хромированную флягу с изображением какой-то рыбины, отвинтил крышечку, принюхался.
– Самогон? – недоверчиво спросил он.
– Виски, – отозвался Сергей, не оборачиваясь.
В проезде показался иссиня-черный «БМВ».
– Да знаю я, что виски, – как можно равнодушнее отозвался Борис, отхлебнул, поперхнулся, закашлялся и прохрипел: – Что я, виски, что ли, не пил?
«БМВ» остановился в противоположном конце гаражных рядов. Из автомобиля степенно вышел человек в синем костюме, начал отпирать двери бокса.
Борис выпил еще, зажевал спиртное хлебом, вытер губы, крякнул и заявил:
– Хорош, гад! Аж горло дерет. Профессор!
Сергей медленно обернулся, подошел к собутыльнику. В его темных глазах засквозил холод.
– Я не профессор, – медленно проговорил он. – Я артист. Понял?
– Артист? – не поверил алкоголик, качнувшийся на канистре.
В его голове что-то шумело, словно там работало плохо настроенное радио.
– Ты врешь. Не похож ты…
Перед глазами Бориса внезапно замерцали поблескивающие точки, в ногах появилась дрожь.
Он свел коленки, наклонился вперед и с трудом выдавил из себя:
– Что-то хреново мне, профессор… или артист.
Сергей бесшумно шагнул вперед и наклонился над ним. Сквозь пелену сгущавшегося тумана Борис увидел, как его странный знакомый зло ухмыльнулся.
– Выпей еще, Боря, – мягко сказал очкарик, чуть не насильно вливая в рот алкаша остатки виски.
Борис захрипел, накренился. Канистра грохнулась, и он упал на загаженный бетонный пол. Веки его сомкнулись.
Сергей несколько секунд взирал на неподвижно лежащего собутыльника, затем внезапно нанес ему короткий удар в лицо. Показалась кровь. Он ударил еще, после этого с треском рванул ворот давно не стиранной рубахи. Пуговицы разлетелись в стороны. Борис что-то хрипло пробормотал, не приходя в сознание.
Сергей вышел наружу. Чернеющее небо прочертил замысловатый зигзаг молнии.
Владелец «БМВ» уже загнал машину в гараж и теперь закрывал ворота.
Сергей стремглав кинулся к нему.
– Уважаемый! Прошу вас, помогите! – запыхавшимся голосом проговорил он.
Мужик в костюме с подозрением уставился на него. На его указательном пальце висела связка ключей, во второй руке он держал зонт.
– Чего надо?
– Пожалуйста… там человеку плохо! У него кровотечение, он сознание потерял! – закричал Сергей.
Мужик не спеша открыл зонт.
– Какой человек? – уточнил он.
– Я не знаю его. Случайно увидел, как ему стало плохо.
Хозяин «БМВ» презрительно усмехнулся и спросил:
– Это в сгоревшем боксе-то?
Сергей кивнул.
– Там всегда кому-то плохо, – бросил мужик, потеряв интерес к разговору. – Сначала весело и хорошо, потом блюют и морды друг другу расшибают.
– Я правду говорю, – умоляюще сказал Сергей и вытер лицо, мокрое от дождя. – Вызовите хоть «Скорую», у меня телефона нет.
Мужик смерил его брезгливым взглядом, нехотя вытащил из внутреннего кармана смартфон и уронил при этом ключи. Он наклонился, чтобы подобрать их, и в ту же секунду Сергей ударил его ногой. От неожиданности дядька опрокинулся назад, прямо в лужу. Телефон выпал, его тут же подхватил Сергей.
– Ах ты гаденыш! – зарычал владелец иномарки, поднимаясь на ноги.
Сергей бросился к гаражу. Мужик побежал за ним. Свой зонт он отшвырнул в сторону, и тот, увлекаемый порывами ветра, подскакивая, неуклюже покатился прочь.
Тяжело дыша, мужчина остановился в чернеющем проеме сожженного бокса. Силуэт очкарика, столь наглым образом похитившего у него телефон, виднелся в глубине гаража, среди обгорелых покрышек и прочего хлама.
– Подойди сюда сам, и я сломаю тебе только одну руку! – рявкнул мужик в костюме.
Краем глаза он заметил тело, валяющееся справа. Лицо этого типа было залито кровью.
– Не бейте, пожалуйста, – жалобно проговорил Сергей, выступил из темноты, протянул телефон. – Я просто хочу помочь моему другу! Не бейте!
– Иди сюда! – повторил хозяин «БМВ».
Сергей робко шагнул вперед и с заискивающим видом положил телефон на табуретку.
– Психи долбаные! – буркнул мужик и наклонился, чтобы забрать аппарат.
Да, собственность вернулась к нему. Но он не оставит без ответа тот пинок и купание в луже!
Пальцы хозяина «БМВ» уже коснулись глянцевой поверхности смартфона, и тут его спину пронзила ошеломляющая боль. Он поднял глаза. Странный человек в очках стоял прямо перед ним, держа в руках окровавленный нож.
– Ты… ты… – начал говорить мужчина, но его фразу оборвал очередной удар.
Он упал на колени, захрипел.
Его убийца достал из кармана салфетку. Не сводя глаз с умирающего, он вытер рукоятку ножа и аккуратно вложил его в грязную ладонь Бориса, который до сих пор находился в бессознательном состоянии.
Сергей быстро стер отпечатки своих пальцев со всех предметов, к которым прикасался в сгоревшем сарае, затем сунул в карман флягу. Напоследок он посмотрел в стекленеющие глаза мужчины в костюме и быстро направился к дыре в заборе.
За ней этот тип содрал с себя куртку, вывернул ее наизнанку и надел снова. Из коричневой она превратилась в зеленую. Сергей снял очки, отклеил растрепанные волосы с бородой, бросил все это в сумку. Он надел на голову кепку-бейсболку и бесшумно удалился.
Еще через пять минут убийца уже сидел в подержанной «десятке».
– Все нормально? – поинтересовался водитель, лениво жуя зубочистку.
Сергей кивнул и услышал:
– Любишь ты рисковать.
– Я всегда мечтал учиться в театральном.