Лунный блюз (СИ)

Глава 8 «Встречи»
В оживлённом кафе, расположенном неподалёку от центра города, за дальним угловым столиком сидел мужчина, внимательно наблюдая за входом. Его столик находился как раз в таком месте, где ему было прекрасно видно всех посетителей, а он сам был скрыт от посторонних глаз.
Мужчина чувствовал себя охотником, затаившимся в укрытии и поджидающим добычу. Собственно, в определённых кругах его так и называли: Охотник. Заметив темноволосого паренька, занявшего стол у окна, мужчина незаметно сделал фотографию на свой телефон. «Отличный экземпляр, - подумал фотограф, - возраст, телосложение, внешность и кое-что ещё…»
Буквально следом за ним в кафе вошёл ещё один парень, на которого невольно оглянулась часть посетителей, вводя того в смущение. А посмотреть там было на что. Серебристо-пепельные волосы собраны в хвост, одежда тёмная, неброская, но очень идёт ему. Особенно чёрная майка, открывающая плечи. «Вот и объект. Что же, весьма недурён. Теперь понятно, почему…» - мысленно поаплодировав вкусу заказчика, мужчина сделал несколько фотографий блондина, который направился к столику, за которым уже расположился тёмноволосый.
Надо сказать, что сам заказчик уже здорово раздражал Охотника. Было несколько конфликтов из-за претензий с его стороны. Он считал себя эдаким вершителем судеб, почти Богом, абсолютно пренебрегая любыми предосторожностями, что просто-таки выводило из себя Охотника. И эта его манера речи, это пренебрежение к собеседнику… всё это очень обижало. Ну, ничего, скоро он выйдет на заинтересованных лиц напрямую, без посредников. И вот уж тогда сможет отыграться за все свои обиды.
Мужчина улыбнулся, перемещая фотографии в скрытую папку, где находился целый каталог, и мысленно примеряя на себя роль вершителя. Он будет гораздо лучше смотреться в ней. Охотника не пугало, что двойная игра может стоить ему жизни, наоборот, опасность подогревала к действиям. К тому же, желание отомстить за все унижения было сильнее страха от возможного его раскрытия. «Он всё равно узнает, кто это сделал, - размышлял Охотник, - но будет уже поздно что-то менять. И да, сегодня обязательно нужно будет заняться печатью, тем более, если я хочу показать материал. А пока - сделать ещё несколько снимков, чтобы выбрать из множества самые удачные».
Он вновь включил камеру телефона, направив объектив на парочку у окна. Вот они обменялись улыбками, приветствием. Снимок. Блондин передаёт брюнету какую-то папку. Их пальцы соприкасаются. Шикарный снимок. Боже, какое у них обоих выражение лица. Светленький вообще замер, такое впечатление, что по его телу прошёл вольтаж, а тёмненький прямо с каким-то обожанием смотрит. Охотник защёлкал телефоном, делая новые и новые снимки. Его не волновало ни расстояние, ни освещение, ни максимальное увеличение зума камеры. Он был уверен, что снимки получатся идеальными. Модель телефона выбиралась специально для этих целей. К тому же, с этой модели было ещё и очень удобно распечатывать снимки. Достаточно подключить к USB принтера.
Сделав ещё с десяток фотографий, Охотник решил, что достаточно. Подозвав официанта и расплатившись за свой заказ, он покинул кафе, на ходу просматривая готовые снимки и улыбаясь своим мыслям.
Сидевшая у окна парочка даже не обратила внимание на проходящего мимо их столика мужчину, настолько они были заняты друг другом.
Марсель, ещё только подходя к столику и глядя в распахнутые в немом восхищении глаза Плохого Парня, почувствовал что-то такое, что не мог объяснить. Проанализировать ощущения мешало смущение, вызванное этим взглядом. Сам обладатель взгляда, глядя на это воплощение совершенства, понял, что окончательно теряет голову.
- Привет, - улыбнувшись, сказал Марсель, - я немного задержался.
- Нет-нет, ты вовремя, это я чуть раньше пришёл, - ответил собеседник, - присаживайся. Что-нибудь закажем?
- Может быть, кофе? Ты как? Просто я ненадолго, - с явным сожалением в голосе проговорил Марсель, - вот, твои работы, я сделал все три.
- Ого, да ты просто мой спаситель, - улыбнулся Bad Boy, принимая из рук Марселя папку с готовыми курсовыми.
При этом их пальцы соприкоснулись, вызвав у обоих невероятные ощущения. Дэн поймал себя на мысли, что готов прямо сейчас отдаться в водоворот захлестнувших его новых чувств к этому Марселю. А тот, в растерянности от своих похожих желаний, замер на мгновение, а потом резко отдёрнул руку.
- Что-то не так? – спрашивал взгляд Дэна.
- Всё так, всё слишком так, чтобы быть правдой. Всё настолько так, что я не знаю, что теперь делать. Я знаю только то, что хотел бы постоянно ощущать это тепло от твоих рук. Но я не могу… - сказали ему глаза Яна.
- Ну да, ведь ты в отношениях… - разочарованно подытожили мысли Дэна.
- Ведь я в отношениях… - подтвердили мысли Яна.
Оба парня отвели глаза друг от друга. Первым нашёлся Дэн:
- Послушай, а как тебя зовут на самом деле? Марсель – это же псевдоним, правильно? Я – Денис, но лучше Дэн, мне так больше нравится, - он улыбнулся.
- Вообще-то я привык к имени Марсель, даже мой… ну тот, с кем я… - Ян заметил боль в глазах Дэна.
Его сердце сжалось, и он замолчал, понимая, что своими словами делает эту боль сильнее. Так хотелось защитить этого парня от любой печали, от всего, что приносит ему страдания. Обнять, прижать к себе, почувствовать тепло всего тела, расстегнуть одежду, прикоснуться губами, попробовать его на вкус…
Ян растерялся. Такие мысли его раньше не посещали. В активной роли он никогда не был и даже не представлял, как это может быть. Но в этом случае хотелось проявить какую-то активность. Все эти чувства были какими-то… настоящими. И это почему-то пугало. «Боже, о чём я вообще думаю, - ужаснулся парень, - ведь у меня есть Влад. Как я могу вообще думать даже о ком-то другом?» Его мысли прервались вопросом Дэна:
- Так как же всё-таки тебя зовут?
- Ян, - очнувшись, произнёс Марсель, - это моё настоящее имя. Очень приятно, Дэн.
- А если я иногда буду называть тебя Яником? - чуть склонив голову, сказал Дэн, - Мне так больше нравится. Можно? Ты не против?
Ян кивнул головой, он был не против всего, что мог сказать ему этот парень. Лишь бы только слышать его голос. Чувство вины перед Владом становилось всё ощутимее.
Тем временем Дэн рылся в своём кошельке, выкладывая на стол смятые купюры.
- Ты что-то ищешь? – спросил Ян.
- Твой гонорар, - улыбнулся в ответ Дэн, - за работу.
- Не нужно.
- Что значит не нужно?
- То и значит. Я не возьму с тебя денег.
- Ещё чего? Ты работал, значит – бери.
- Понимаешь, у меня раньше никогда не было близких, настоящих друзей. Я хотел бы… - Ян на секунду прервался, - хотел бы считать тебя своим другом. А брать деньги с друга – это неправильно.
- Я бы тоже хотел, - чуть не плача от нахлынувших эмоций ответил Дэн, - значит – друзья?
- Друзья, - улыбался печальной улыбкой Ян.
- Это несправедливо, - кричали глаза Дэна, - я хочу быть для тебя больше, чем просто друг.
- Ну почему? Почему мы не встретились раньше? – вопрошал взгляд Яна, - просто друг – это так мало.
Теперь возникшее молчание первым нарушил Ян:
- Дэн, расскажи что-нибудь о себе, ты так интересно рассказываешь. (Я мог бы слушать тебя вечно).
- Я и так тебе многое выложил, а вот ты ничего о себе не сказал. (Может быть, всё не так однозначно, и у меня есть хоть какой-нибудь шанс?)
- Да нечего мне особо рассказывать. (Пугать тебя страшилками из своей жизни? Ну уж нет.)
- Как же нечего? Вот, например, о том, кем тебе приходится Марсель из стрип-клуба? – задал Дэн неожиданный вопрос и тут же пожалел об этом, увидев изменившееся лицо Яна, - эй, что с тобой?
- Нет, ничего, всё нормально, - но побледневшее лицо говорило, что совсем не нормально, - просто… я не хочу об этом вспоминать.
- Так это всё же ты! Вот круто. Я ещё когда твой ник прочитал, подумал, что вдруг это тот самый Марсель, потом фотография, а теперь ты сам подтвердил. Ну здорово же! Расскажи.