Моё худшее лучшее свидание (СИ)

 - Так плохо выгляжу?
 - Почему плохо? Я думал тебе тридцать два, ну три… Хотя выглядишь ты, конечно… Я закурю? – получив разрешающий кивок, он продолжил. - Ты всегда клеишь парней по сортирам при полном параде?
 - Я тебя не клеил! – возмутился Грег.
 - Ну да… - важно кивнул блондинчик, выпуская в воздух аккуратные колечки дыма. - Я сам склеился, да?
 - Я…
 - А ты любишь сверху или снизу? – перебил он Вашингтона. Полюбовался пару секунд на его ошарашенное лицо и невинно уточнил. - Я говорю, в зале ты любишь сидеть на верхних рядах или на нижних? А то мы уже приехали.
 - 4 - 
 - Сверху, - буркнул Грег. Естественно, собираясь в ночной клуб, очки он не взял. Зачем? Кто ж думал, что вечер закончится в кинотеатре?
 - О! – умилился юный засранец, - Места для поцелуев… Ты такой романтик! Девушка, - развернулся он к кассирше. - Нам два билета в центр зала на этого, как его?..
 - На Бобби…
 - Да, точно, на Бобби.
 - А, может, всё же сверху?
 - М… - Алекс окинул его деловитым взглядом и обрубил. - Нет.
 - Зараза малолетняя… - протянул Грег и направился за попкорном, колой и так далее по списку.
 Очередь в буфете была, как будто по ту сторону прилавков работали непосредственно сами актёры, заодно раздающие автографы или бесплатные презервативы. Так что к тому времени, как Грегори затарился всей затребованной атрибутикой, сеанс уже начался и контролёры, до того бдительно стоявшие возле входа в каждый зал, разбрелись, кто куда. Бегло заглянув в билет и выхватив большую чёрную цифру 9, парни прошмыгнули в нужный зал.
 - Погоди, - прошипел Грег. - Можешь посветить мобильным? Я не успел посмотреть номер ряда и кресел…
 - Что ж делать-то теперь? – картинно схватился за голову паршивец, оглядывая практически пустое помещение. - Дядя, не тормози! Падай тут, - и сам подал пример, приземлившись в первое попавшееся кресло.
 - Забить болт… Забить болт…  - прокручивал мужчина в голове, как мантру, усаживаясь рядом. - На, держи свой попкорн.
 - А я не хочу! – заявил белобрысый гад и, вытащив из кармана очки, нацепил их себе на нос.
 - А зачем просил?
 - Как зачем? У меня романтическое свидание, между прочим, куда ж я без попкорна?
 - Ты…
 - Ш-ш-ш! Ты мешаешь мне смотреть про Бобика.
 - Бобби!
 - Один хрен.
 - Забить болт… Забить болт… 
 Решив оставить парня в покое, Грег молча уставился на экран, наблюдая за разворачивающимся действием. Начало было странным. Судя по аннотации, фильм должен был быть современным, а действие происходить где-то в Штатах. Почему тогда на экране мелькают дамы в нарядах позапрошлого века, мужчины носят какую-то странную форму, похожую на обмундирование наполеоновских солдат, и все они разговаривают при этом на неизвестном, но явно не английском, языке? Когда и минут через десять ничего не поменялось, он окончательно убедился, что сие не есть новаторский режиссёрский приём, а имеет другое, гораздо более прозаичное объяснение – они перепутали зал. Кажется, он видел на входе афишу какого-то иностранного фильма, то ли французского, то ли сербского…
 - Алекс… - тихонько потянул он за рукав и осёкся, заметив, что тот, кажется, целиком и полностью увлечён фильмом.
 - А? – прошептал парень, не отрывая взгляд от экрана.
 - Да нет… Ничего…
 Грег честно пытался следить за сюжетом, но... Фильм был каким-то непонятным. Какой-то то ли учёный, то ли авантюрист, какая-то самоходная лесопилка... Взбалмошная дамочка с одним заигрывает, другому клянётся в любви... Первый бьёт второго, не поверите - смычком... Медведь с бодуна... Солдат с бодуна... Все с бодуна... Бред, короче... Ситуация осложнялась ещё и тем, что языка этого Грег не знал, а следить за мелкими титрами без очков было проблематично... А ребёнок вот сидит, смотрит... Очкарик белобрысый.
 Странный он, как и этот фильм. Изо всех сил изображает необразованного хама и плейбоя, но нет-нет, а промелькнёт что-то такое, что заставляет усомниться. Вот, например, когда Грег завёл машину, автоматически включилось стерео и заиграл его любимый диск. Парень поморщился и попросил выключить.
 - Не любишь классику? – понимающе кивнул мужчина.
 - Не люблю конкретно Дебюсси, - ошарашил его Алекс, с пары нот узнавший произведение, в общем-то, не особо известного композитора, и добил следующим признанием: - Предпочитаю Шопена. Ну, или Металлику на худой конец.
 Ну, и где Вы видели таких плейбоев?
 В руке завибрировал мобильник и он вернулся к переписке с Мэттом.
"Опиши его" – требовал друг.
"Мечта" – напечатал Грег. – "Только хамоватая и невоспитанная".
 "Мечта с идеальными манерами у тебя уже была. Дорогу хамам!!!" 
   
  "Вы бы спелись! Мэтт, закажи мне столик в Рузвельте". 
   
  "Фигасе запросы у мечты!". 
   
  "Мечта потребовала идеальное свидание". 
   
  "Мечта не подавится?"