Вляп

   Хорошо насекомые маршируют. Чувствуется выучка, уверенность в себе, в своём светлом тараканьем будущем. 
 
 
"На пыльных тропинках далёких планет
 
   Останутся наши следы".
 
 
   И по этим, оставшимся от нас следам, будут маршировать тараканы. Удивительное создание. Выдерживает ядерный удар. Переваривает дозу в 15 раз больше смертельной для человека. Месяц - свободно без еды. Час -- при остановленном сердце. Полежал часок такой... "бессердечный". Вскочил и побежал. Кушать там, размножаться, от тапка уворачиваться. Беречь свою тараканью голову. Хотя -- зачем? Экспериментально подтверждено, что тараканы могут жить без головы несколько недель, после чего просто умирают от голода. Мне бы так. А летающего лапландского таракана видели? Мороз, тундра, Санта Клаус из своего бомбоубежища вылезти боится. И тут -- тараканы полетели. Значит -- скоро весна.
   А стремление к красоте. Вы последний тергит таракана давно рассматривали? Иначе называется -- анальная пластинка. Всегда эксклюзив. Очень разнообразна. Наворочена и продвинута. Даже асимметричной бывает.
   Таракан -- вершина божественного промысла. Нечего более изящного и устойчивого он не промыслил. С самого начала палеозоя. И еще это лучшая пародия на тоталитаризм в формате Иосифа Виссарионовича.
 
 
   "Он рычит, он кричит, он усами шевелит.
 
   Таракан, таракан, тараканище".
 
 
   А ты его тапком по голове. От отца всех времён и народов -- мокрое место. Мечта либерала.
   А знаешь ли ты, брат тараканыч, что такое смысл жизни? А радикулит? Ну откуда тебе. У тебя же хитиновый покров, экзоскелет. Надкрылья и переднеспинка. Счастливый... А ведь радикулит - это такая штука, когда весь твой смысл жизни в спину уходит. И не уходит. Живёт там, гнездится. И есть на белом свете только одна мечта ... Высота, высота ... И ты паришь в небесах весь такой невесомый и бесчувственный, а рядом с тобой только орёл с тремя головами... Почему с тремя? А что, змею с тремя можно, а птице нет? Дискриминация. Орёл трехглавый -- мечта патриота: российский двухголовый мутант на американском "игле". Верхом. Или "игл" просто торчит. Из нашего двухголового мутанта. "Геракл раздирающий пасть льву". Не геракл, не пасть, не льву. Но наш-то, наш... С "иглом" в заднице он далеко-о-о улетит.
   А в когтях у этого пернатого... да, да, твоя спина, будь она неладна. И он её ласково так клювиком... Подалбывает и по-похохатывает. Долбит себе. Как печень Прометею. А у тебя нет сил на него обидеться, и ты всех-всех разом прощаешь! Лишь бы тебя дьявол простил. И скажу я тебе, брат тараканыч, что во всепрощении и есть смысл жизни! Если спина перестаёт болеть ...
   Ушли. По норам своим тараканьим. И это хорошо, правильно, потому что наша народная мудрость говорит: "У нас дома не здорово: таракан с печи свалился". А здесь они не падают. Значит, здесь ничего, жить можно. Правда ни пола, ни потолка. Но стены есть. И печь с трубой - по белому. Получается, богато живёт горбунья. Ну или там - обеспеченно. Средний класс, япона мать. Может мне к ней? В подмастерья там? Или в приймы?
   Если только кормить будет. А будет - поскольку по избе расходился аромат какого-то мясного варева. Забивая и запах птичьего помета, и горелого масла от лампадки, и кислой сырости. Мясо! Впервые за все время моего здесь пребывания. Неужто курицу забила? Или курей не забивают, а режут? А запах... Божественно. Вегетарианцев... люблю. Мне больше достаётся. Ох как пахнет! Да так же и захлебнуться можно... Скоропостижная, преждевременная... от избытка собственной слюны... Да скоро ж она там?!
   Я видал как-то как разговляется православный причт на Пасху. Как они за стол садятся и впервые после Великого Поста то самое пасхальное яичко в руки берут, к носу подносят. У некоторых аж и руки и губы трясутся. А в глазах... просветление, возвышение и благодать. Божья. От одного запаха варенного продукта неудачной попытки размножения одомашненного пернатого.
   Тоже вроде дозы после ломки.
   А потом она мне ложечку к губам поднесла... Аж трясёт... И вот, оно такое горячее, наваристое, чуть слышаться морковка с лучком. Кусочков нет - мне с голодухи только кусмяны чего-нибудь твёрдого не хватало. Заворот кишок - мне не надо. Это больно и долго. По чуть-чуть. Две ложечки и хватит. А там еще и яичко. Не, не куском, не тёртое... Так, намёк. Намёк на запах, намёк на вкус. И посолено хорошо. Или у меня в этом теле рецепторы на другой уровень настроены? Смешно сказать - по жизни люблю вкус соли. "Белая смерть, белая смерть"... А с чёрным хлебом, а на луковичке разрезанной?
   При потреблении "Хеннеси" типа VSOP я различаю от 8 до 10 вкусовых элементов. Но супчик куриный, пустой и отнюдь не "да с потрошками"... Просто чисто бульончик... Кажется, насчитал 12. На кончик языка, на корень, по бокам... Там зоны с разной чувствительностью к разным вкусом - кто на кислое, кто на сладкое, кто на горькое. А вот вообще эксклюзив: горячий жирный бульон на нежных дёснах беззубого. Все-таки зубы совсем меняют ощущения. А теперь чуток по небу. Ух, хорошо. И горяченьким по гландам. Что бы все тамошние пещеристые тела кипяточком сбрызнуть, всю тамошнюю микро-флору, -фауну - заварить. И смыть в пищевод. Как в унитаз. А пищевод у меня не мёртвый и холодный из финского фаянса, а живой и очень даже чувствительный. И идет по нему супчик горяченький. Не спеша. Но и не торопясь. На каждом сантиметре снимая зажим мышц по груди, и все вокруг согревается и освобождается. А теперь - желудок. "Здрас-с-с-сте". Принял? Принял! Несколько удивился, засуетился, разворачиваться стал. Типа - прошу сюда, или может сюда. Не лебези. Это уже наше. "Все что в горло прошло - все на пользу пошло". И... выдох.
   Дышать правильно что при еде, что при выпивке - большое дело. Иногда может и жизнь спасти. А то дыхательное горло... Говорят: "Вылетит - не поймаешь". Так-то оно так, но когда влетело и поймал... Тоже плохо бывает.
   Выдыхаем... правильно. Сперва направить языком бульонный пар, что изнутри идёт, на нёбо. И чуть воздуха из лёгких добавить. Чуть-чуть. Чтоб без рывков, но с напором. По нёбу. И с переходом в нос. Чтоб до середины ноздрей вкус и жар дошёл. Изнутри. Чтоб отогрелись. Чтоб запахом этим сытым, жирным, горячим - аж пропитались. И держали, запоминали. А во рту тем временем - волна растекается. Аж до коренных. А уж потом, через место где передние зубы будут... Медленно, с оттяжечкой, через сжатые челюсти... Выдохнуть.
   Ну что, дура горбатая, не видала как Хеннеси пьют? И правда - не видала. Откуда ей. А как серьёзные азеры хаш едят? С похмелья, но без трясучки. Неторопливо, со вкусом... А как его делают? Не азеры -- армяне. Хаш -- древняя армянская еда. Сакрально-ритуального употребления.
   Значится так: берём говяжьи ножки и за сутки... Я же говорил -- без трясучки. И рубим их вдоль, кладём в холодный ручей. Потом варим 6-8 часов. На медленном огне. И до... именно до завтрака... употребляем. Хаш не любит трёх вещей: коньяк. Потому что есть водка. Тостов. Потому что они длинные. А хаш... он горячий. И женщин. Потому что они отвлекают.
   Ты не отвлекаешь. Можешь присутствовать. И подавать. Давай еще ложечку. Не хаша... Но... куриного...
   А что-то моя горбунья замолчала. То ходила злая, бурчала все, тряпками кидалась. А после кукиша... Молчит. И варево мясное принесла. Как там Макарушка Нагульнов говаривал: "Ежели из каждой контрреволюционной сволочи после удара моего кулака по сорок пудов зерна будет выскакивать, так я только и буду - ходить и морды бить". Может, и мне отработать технологию складывания кукиша? Для обеспечения качественного пропитания.