Идеальный (СИ)

 – Добрый вечер. – Хемсворт зачем-то понижает голос, будто боясь разбить тишину.
 – Здравствуйте! – стандартная белозубая улыбка и готовность в глазах, – мы рады приветствовать вас в нашем отеле! Желаете снять номер?
 – Нет, спасибо, – Крис почему-то смущается, – я здесь по делу. Мне нужен... Томас Хиддлстон. Он снимает здесь номер.
 – Мы не имеем права распространять информацию о наших клиентах, – заученно выговаривает девушка, с профессионально-виноватым видом.
 – Мне не нужна информация, – свет, отражающийся в десятках зеркал, начинает раздражать, – вы можете просто позвонить ему и сказать, что...
 И Крис прикусывает, язык, понимая, насколько глупо все это выглядит.
 – Звонок возможен, – вдруг улыбается блондинка, – что мне сказать мистеру Хиддлстону?
 – Попросите его спуститься.
 Девушка кивает и поднимает трубку, одновременно набирая несколько цифр.
 – Мистер Хиддлстон? Вас беспокоят с ресепшна. К вам посетитель. Просит спуститься. Пять минут? Да, конечно передадим. Спасибо.
 И обращаясь к Крису:
 – Подождите пять минут. Мистер Хиддлстон сейчас спустится.
 Хемсворт кивает и приваливается спиной к стене, прикрывая глаза. Почему-то хочется просто уйти отсюда. Оставить эти несчастные цветы на ресепшне и выскочить за дверь...
 – Крис?
 Удивленный голос вырывает из мутного болота мыслей.
 Хиддлстон выглядит еще более усталым. Помятая белая рубашка, полурасстегнутая на груди, волосы растрепаны, на ногах резиновые шлепанцы...
 – Томас, вы забыли... – Крис заминается и неловко протягивает цветы.
 – Спасибо, – музыкант, чуть помедлив, забирает букет, – извините, что так вышло. Сожалею, что вам пришлось тратить свое время.
 – Да, ничего, все нормально, – Хемсворт отлепляется от стены и дергает вверх молнию куртки, – я не успел далеко отъехать.
 – Может... – Том как-то сосредоточенно поджимает губы, – зайдете? Я могу заказать кофе...
 И Крис поспешно кивает, будто только и ждал этого странного приглашения.
 Нелепый день, странный вечер...
 Так почему бы не выпить кофе в десять часов вечера с едва знакомым британским флейтистом?
 – И зовите меня Том, – Хиддлстон вдавливает кнопку вызова лифта, – это привычней.
 Крис снова кивает, чувствуя себя китайским болванчиком. И ежится, от вновь накатившего ощущения пустоты и неловкости.
 ____________________________________________________________________
 Первая глава.
 Фэндом и пейринг для меня новые, поэтому прошу отнестись с пониманием.
 Каждое высказанное мнение для меня очень важно.
 Заранее спасибо.
 Глава 2. «Тьма не тронет тебя». 
 Крис заходит в лифт первым, и поэтому теперь видит только худую спину музыканта. Рубашка ему явно велика, что только подчеркивает нездоровую худобу. Черные завитки волос, прикрывающие шею...
 И едва заметный тонкий шрам, змейкой ползущий по коже.
 Прижавшись к зеркалу на задней стенке кабины, Хемсворт благодарит всех богов, что оно здесь только одно и Том не может сейчас видеть его удушливо покрасневших щек.
 Душно...
 И каждая секунда, кажется, отнимает последние капли самообладания.
 Крис уже почти не понимает, что происходит. Мозг будто опустили в расплавленное железо и мягко помешивают, гоняя от стенки к стенке...
 Дрожащие пальцы дергают молнию на куртке, визжащий звук вспарывает напряженную тишину. И Крис буквально чувствует, как сквозь позвоночник Хиддлстона словно пропускают электрический разряд. Его спина становится неестественно ровной, будто... неживой. И на голову будто выливают ведро ледяной воды. Жара исчезает так внезапно, что Хемсворт тяжело выдыхает, сжимая кулаки.
 Что это, черт возьми, было?!
 – Простите?.. – в голосе Тома... паника?
 Хемсворт закусывает губу и медленно выдыхает через нос.
 Он что, сказал это вслух?
 Похоже, да...
 – У меня закружилась голова, – хрипло врет он, – давно не ездил в скоростных лифтах.
 – Я дам вам таблетку, – флейтист чуть поворачивает голову, и Крис снова чувствует уже привычную пустоту.
 Она, кажется, сопровождает этого англичанина повсюду.
 По коридору до номера они идут молча. Плотный ковер скрадывает звуки шагов, давая ощущение какой-то космической тишины... В приглушенном свете черные волосы Тома кажутся рыжеватыми.
 – Пришли, – Хиддлстон проводит карточкой по магнитному замку у типовой двери с номером 1213 и оборачивается.
 Нет, волосы у него не рыжие. Черные, как и должны быть. Но глаза...
 Глаза у Тома зеленые. Яркие, внимательные.
 И Крис чувствует, как ухает куда-то вниз сердце, а по спине ползут крупные капли холодного пота.
 А потом Том быстро смаргивает и, скользнув по лицу Хемсворта прозрачным равнодушным взглядом, толкает дверь.
 Номер у флейтиста шикарный, но абсолютно безликий. Выполненный в серо-черных тонах, он будто... та самая мутная темнота за окном. Призрачный. Ненастоящий.
 Откуда возникла такая ассоциация Хемсворт объяснить не может, но ощущение настолько яркое и четкое, что хочется потрогать стену, чтобы убедиться в ее материальности.
 – Присаживайтесь, – музыкант осторожно кладет карточку на полку у входа и кивает Крису на диван перед журнальным столиком, – я сейчас закажу кофе. И что-нибудь к нему.
 Диван мягкий, приятный на ощупь. Крис вытягивает ноги и откидывается на спинку. На стене матово поблескивает огромный плазменный экран, подмигивает синим огоньком. И Хемсворт запоздало понимает, что в помещении темно. Мрак разгоняет только холодная голубоватая подсветка, пущенная по плинтусам у потолка и пола.
 – Сейчас принесут кофе, – голос музыканта звучит откуда-то сбоку, – ничего, что без света? Я устаю от него...
 – Без проблем, – Хемсворт кивает, – я, честно говоря, тоже.
 Разговор снова неудобно прерывается, но, к счастью, тишину разбивает негромкий стук.