Аццкий Сотона (СИ)

Десяток орков-игроков и четверо игроков-троллей, делают вид будто эльфа тут нет вообще. Но все, будто случайно, пересели так, чтобы удобней смотреть было.
Учитывая, что дело шло к утру, толи засиделись, толи наоборот, решили начать пораньше, и устроить себе свободный день.
Неподалеку крутится орк-непись, работающий здесь посудомойщиком. Желуди его манят, уже понятно, эльф их жрать не станет. Поскорее бы ушел, сволочь, под ложечкой аж-но сосет… а желуди отменные, червивых совсем мало, может один из пяти. Посудомойщику такие только по большим праздникам полагаются.
Эльф вяло щелкнул пальцами, и хозяин лично, притащил новую порцию спиртяги. Тот выпил. Как воду. Даже не крякнул, не сморщился. Какой-то неправильный эльф. От пятнадцати литров технаря даже тролля бы развезло. Да, что развезло, он с десяти литров под столом бы уже хрюкал. Орк заснул бы на четвертом-пятом стакане. А эльф… Ну, начнем с того, что эльфы такое вообще не пьют. А если и проглотит кто, случайно, все… Выноси готовенького. Хотя не заходят сюда эльфы никогда, лет десять назад, один только забрел по ошибке.
И куда в него столько лезет? Вон, одиннадцатый стакан требует. Эльф вообще интееееересный. Вот, обычный эльф достоин лишь презрения и брезгливости. Все эти ушастые, что белые, что черные, одинаковые хлюпики и нюни. А этот, как только зашел… Ну, сразу стало ясно, свой парень. С таким хоть в огонь, хоть в кабак, хоть в разведку. Может и выглядит, как худосочный ушастик, но внутри — свирепый орк, сто процентов. А сейчас, так и вообще уважение посудомойщика к эльфу, взлетело куда-то под облака, и оттуда взирало на недостижимый и непонятный талант.
Двенадцатый стакан. Дюжина.
Все, посудомойщик больше терпеть не мог.
— Господин… Господин, позвольте обратиться?
— Иди к черту.
Надо же, голос совсем трезвый. Будто только зашел.
— Господин, у меня есть для вас подарок…
— Давай.
— Эээ… Не все так просто, господин. Подарок будет ваш, если вы сможете меня перепить.
— М… И заплатить за тебя, да? Черт с тобой, садись. Что за подарок?
Видно квест какой-то… А, чтобы и не выполнить, раз все равно тут? Спешить некуда. Да еще и ни в одном глазу. А Риммон дал себе слово напиться. Уж кого-кого, а себя он никогда не обманывал. Тем более в таких вещах.
— Че жрать хочешь? На, а то щас слюной захлебнешься, и останусь я без подарка. А я это дерьмо все равно не буду.
— Спасибо…
Демон сжался, но… Привычного уже разряда не последовало. Странно. Впрочем — неважно.
Орк быстро схватил миску, и меньше чем за минуту слопал килограмма четыре желудей. Сытно рыгнул, с сожалением посмотрел на опустевшую посудину, и продолжил.
— Господин, я еще ни разу не видел, что бы кто-то смог выпить двенадцать технарей. Даже тролли падают на девятом-десятом. Хуманы — с первого глотка. А эльфы, вообще, только от запаха.
— Ага. И что?
— И вот, есть у меня… Господин, я знаю страшную тайну!
— Я тоже в курсе, кто Кеннеди грохнул.
— Кого?
— Что, другая страшная тайна?
— Да.
— Ты на самом деле хоббит, а кольцо не уничтожил, а спрятал в… Ну, например, в заднице. И теперь шифруешься.
— Э…
— Ладно, излагай… Эй, зубастый! Еще налей. Два раза.
— Господин, здесь я не могу расказать о тайне. Много, посторонних. Но поверьте, если вы ее узнаете — не пожалеете. Но скажу я ее вам, при условии, что я уже упьюсь, а вы лично сможете отнести меня в мою коморку… Она вон там, за кухней, под лестницей.
Внимание!
Вам предлагается задание: «Перепить алкаша-профессионала».
Условия: Пить наравне с посудомойщиком, и когда он свалится, отнести тело в его коморку, там уложить на топчан.
Награда: Вам будет открыта страшная орочья тайна. А может, и еще что-то.
Предупреждение: если вы не справитесь, и упадете первым, то вас тут ограбят до трусов. А может, и вообще съедят.
Принять: Да/Нет.
Риммон прикинул.
На нем висело сейчас почти тридцать дебафов. Двенадцать алкогольных, от местных коктейлей, и полтора десятка, требующих… ммм… освежиться.
В Грязи, в принципе можно не испражняться. Вообще. Но, если ты ешь, или тем более пьешь, в организме чего-то там накапливается, и диалектически преобразуется в дебафф понижающий бодрость. Так что, рано или поздно, все равно потребуется до ветру сбегать, а то и встать не сможешь.
Другое дело, что с его повышающими коэффициентами и благословлениями, бодрость уже давно достигла околокосмического уровня. И регенилась быстрее, чем пожиралась тремя десятками дебафов. Но рисковать тайной не хотелось, может этот орк какой особенный. А демон, еще пребывая в Яме, ввел себе за правило использовать все, даже самые маленькие преимущества. И уж тем более, не создавать самому себе дополнительных трудностей. Хотя, судя по лишь слегка замедлившейся скорости регена, для того что бы бодрость начала таки падать, потребуется еще с полсотни таких дебафов. Но тем не менее.
— Хорошо, — сказал он, нажимая «Да». — Щас только отолью схожу.
Хозяин кабака обеспокоенно заозирался. Уставился на своего работника.
— Ты что рожа свинячья? Опять? В рабочее время?
— Командир, не начинай.
— Что??? Да ты…
— Командир, егададур тагу.
— Тагу дот-дот агрырк?
— Арыгр!
— Вот, чтоб тебя… За сегодня, эта… кормежки не получишь, понял?
Посудомойщик философски пожал плечами. Что-то ему подсказывало, что и за завтра тоже.
Унитаз в орочьем кабаке был древним, ржавым и грязным. Зато большим и армированным. Сюда же частенько тролли наведывались, пришлось апгрейдить девайс.
Демон не решился подходить близко к страшному чудищу, а прицелился издали. Попал.
Сначала унитаз вспомнил молодость. В том плане, что, струя разъела въевшуюся за годы грязь и ржавчину. Видно, технарь в организме эльфа переработался вообще в какую-то несусветную гадость на вроде кока-колы.
Унитаз заблистал первозданной белизной и удовлетворенно забулькал. Впрочем, булькал он недолго, вскоре начал растворяться и смыл сам себя. В полу сортира осталась лишь безобразная дырка, из которой струился голубоватый дымок.
Орк оказался вполне себе обычным. Ну, может чуть крепче среднестатистического — вырубился на половине восьмого стакана технаря. Демон решив не пачкаться о засаленный комбинезон посудомойщика, схватил его за ноги и потащил на топчан. Орк не возражал, и даже когда затылком пересчитал ступеньки, довольно улыбался во сне.
Внимание!
Задание: «Перепить алкаша-профессионала» выполнено.
Когда очнется ваш оппонент — требуйте награды.
Вот черт.
Ждать теперь… Интересно, долго? Может он сутки дрыхнуть будет?
— Ваатра-Ууш, сюда.
— Да, Владыка… Фу, пьяный орк… А чего у него вся рожа в синяках?
— Можешь его в кондицию привести? Тебе же все пути-дороги подведомственны?
— Ну… Нет. Не мой профиль. Но жрецы, да. Жрецы дебафы опьянения только так снимут.
— Давай, присылай любого.
— Этот, новый, который раньше Лабеаном был, подойдет?
— Сможет?
— Легко.
— Давай его.
— Еще чем-то могу быть полезен, Владыка?
— Нет… Ступай.
Риммон не стал нюхать вонючий орочий храп, а ушел в общий зал. Там пахло чуток получше. Хотя, сидящие неподалеку игроки, орки и тролли, расслабившись скинули обувку. Содержание вредных веществ в атмосфере достигло какого-то неимоверного значения, и пламя нескольких масляных светильников уже трепыхалось ярко-голубыми язычками, как у газовых фонарей. Наверное, еще чуть-чуть и все тут взорвется к чертям, подумал демон. Да и черт с ним, успеть бы еще стаканчиков десять пропустить… Может тогда, хоть немного отпустит. А то… Сердце… Будто в тисках. И голова, ватой набита.
Пока ждал жреца, выпил еще четырнадцать стаканов.
На пятом, после победы в конкурсе алкашей-суицидников, и на двадцать четвертом с самого начала процесса, засуетился непись-орк.