Свидетель (СИ)

Под прицелом его глаз было неуютно. Борясь с головной болью, я осторожно села и оперлась о спинку кровати.
- Кто такой Шиманский? - пробормотала я. - И кто вы такой?
Блондин медленно принялся закатывать рукав рубашки, обнажив крупные часы на запястье. В памяти высветилась рекламная иллюстрация с бравым моряком на фоне волн, которую недавно доводилось переводить - совершенно такой же. Занимаясь вторым рукавом, блондин продолжил:
- Не люблю, когда из меня делают дурака. Люди Шиманского пытались тебя прикончить. Одному почти удалось. За что? Ногу на танцах отдавила?
Я закашлялась, потому что в горле отчаянно запершило - как раз в том месте, куда давили пальцы нападавшего.
- Не знаю никакого Шиманского. - Я пыталась звучать убедительно, хотя казалось, что мне все равно не поверят - такое же чувство я вечно испытывала у врача в детской поликлинике: вроде и болела на самом деле, а не могла отделаться от мысли, что симулирую. Я повторила: - Я не знаю, кто такой Шиманский. Но видела, как мужчина средних лет, очень похожий на криминального авторитета, застрелил парня на заднем дворе клуба. В желтом пиджаке. Парень в желтом пиджаке... Был... Потом убийца увидел меня. И все началось. И... я благодарна за спасение, но прошу вас не фамильярничать.
Брови блондина изумленно взметнулись.
- Убийство? Если Шиманский... И если ты его правда не знаешь, отчего сказала иначе в холле?
- Мне надо было выйти из клуба. В тот момент я бы Обаму назвала другом детства.
Блондин одобрительно усмехнулся. Затем пошарил в кармане и вытащил телефон.
- Сейчас я покажу тебе Шиманского, и ты скажешь, он был или не он... Погоди.
- А мой телефон? - Я опустила пальцы в карман Никиного пальто, лежащего рядом на тумбочке, и выудила свой смартфон. - Я вам сама покажу. Так получилось, что я сняла убийство на камеру.
Мой собеседник присвистнул.
В глазах рябило, и я не могла сфокусировать зрение, чтобы выбрать видео из медиа- галереи. Блондин не выдержал и изъял у меня мобильный. Пощелкав пару секунд, он уставился на экран и снова присвистнул.
- Вы отвезете меня в полицию? Надо в полицию сообщить, - облизнув пересохшие губы, сказала я.
- Не надо в полицию, - тихо ответил блондин, не отрываясь от просмотра. - Да, это Шиманский. И он - сам полиция.
- В смысле?
Блондин поднял голову и, глядя исподлобья, проговорил медленно, почти по слогам, будто азбучную истину:
- Местные власти надо знать в лицо. Это полицейский генерал, одна из шишек вашего региона.
- Не бандит? - Кажется, я глупо моргала, не понимая, зачем меня разыгрывают. - Вы не обманываете?
- Зайди в интернет и полюбуйся, - склонил голову блондин.
В комнату ворвался высокий мужчина в наскоро наброшенной рубашке. Я узнала олигарха. Он полоснул по мне взглядом и коршуном налетел на блондина:
- Сергей, зачем ты притащил ее сюда? Что вообще происходит?! Что ты натворил?! Айболит сказал, я не поверил...
- Валера, не кипятись, - остановил его, спокойно подняв ладонь, блондин, названный Сергеем. - Ты хотел подарок судьбы? Вот тебе подарок судьбы.
- Пионерка?! На кой она мне?!
Сергей протянул ему мой смартфон и с расплывающейся на лице улыбкой пояснил:
- Это не пионерка. Это козырь в рукаве, и еще какой козырь! Туз. Смотри, что она записала.
Бурля гневом, Валерий мельком взглянул в экран, потом вперился в него своими огромными глазами, которые, казалось, с каждой секундой становились еще больше. Наверное, прокручивал запись снова и снова.
- Черт бы меня побрал... - пробормотал он и зыркнул на меня: - Вы все видели? Это вы снимали?
- Да, - ответила я чуть слышно.
Если у Сергея взгляд был прицельный, то у этого - огненный. Сведенные на переносице брови, темные глазищи, подведенные черными, будто бархатными ресницами. Мне опять стало не по себе, будто я лгу, и меня вот-вот выведут на чистую воду. Я автоматически обхватила себя руками и сжалась. Утешало только одно: эти двое убивать меня не собирались... А как же полицейский генерал?
Мужчины, похоже, подумали о том же самом. Они посмотрели друг на друга, на телефон, и Сергей заявил:
- Ну, как там тебя...
- Варвара.
- Попала ты, Варя... Реально попала. Шиманский свидетеля в живых не оставит.
Я догадалась об этом и сама. Но произнесенное вслух, жуткое предположение стало реальным. Мысль «этого не может быть со мной» внутренний критик обозвал банальной еще до того, как она набатом забила по черепу. Но мне наплевать было на критика. Разве возможно, чтобы глупое стечение обстоятельств стоило мне жизни?! Я же еще ничего не успела... Что теперь делать?! Куда бежать из гостиницы, за плотными портьерами которой нависла опасность? Она неожиданно материализовалась болью в затылке и холодом льда на голове, атласом, скомканным в похолодевших пальцах, присутствием этих людей... точно не из моей жизни.
«Меня хотят убить», - тупо пульсировало в висках и заволакивало всё вокруг мрачным туманом.
- Я никому не скажу. Я... - проговорила я так тихо, что возможно мужчины и не расслышали меня, и громче всхлипнула: - Моя подруга!
- При чем тут подруга? - поинтересовался Сергей. - Она тоже видела?
- Нет, но... Мне надо домой... Надо найти подругу... Она была со мной... - бормоча это, я медленно опустила на пол ноги и встала. Пол подо мной зашатался и начал уплывать в сторону. Ноги, внезапно ватные, словно у раджастанской тряпичной куклы с выставки, подогнулись. Сергей не дал мне упасть и вернул на кровать.
- Какой домой? У тебя голова разбита. Доктор сказал лежать, значит, лежи.
- Домой... - вяло промямлила я, чувствуя, что вся превращаюсь в куклу, набитую ватой. Наверное, и выгляжу так же нелепо.
Валерий, закусив губу, пристально смотрел на меня. Без сочувствия, но и без презрения.
- Сергей, выйдем.
- Домой будет потом, - добрее кивнул мне Сергей и погрозил пальцем: - А теперь лежать.
* * *
Они вышли.
Откуда-то из-за стены слышалось оживленное обсуждение, а я уставилась на завитушку на углу шкафа, полированную, из темного дерева, фривольную и абсолютно неуместную здесь. И сейчас. В голове мелькали эпизоды из сериалов о ментах, убийствах и расследованиях, которые безостановочно смотрела в выходные нагрянувшая из деревни с детьми кузина Ира. Все проблемы, домашние размолвки с младшим братом, недовольство зарплатой и отсутствие бойфренда показались безделицей. В жизни было так много хорошего, но... Если меня убьют, что скажут маме? У нее больное сердце. А папе? Пусть я звоню ему не часто, но все равно... Вспомнилась Янина: она же ясновидящая, отчего не предупредила меня? Или не так уж ясно она видит?
В мысли врезался парень в желтом пиджаке, его остекленевшие глаза и лицо в луже, тело внезапно и бесповоротно похожее на выброшенный хлам, обернутый в модное тряпье. Я буду лежать так же?
По спине пробежал холодок. Будет больно? Я боюсь боли...
Этот человек из полиции, значит, запросто меня разыщет, если верить фильмам. Достаточно подключить следователей, просмотреть камеры видеонаблюдения и допросить тех, с кем я общалась в клубе. К примеру, Николая...
Паника заплескалась в горле волнами, комната мерцала перед глазами. Острый страх гнал меня спрятаться под кровать, как в детстве. Или хотя бы под одеяло. Сбежать, зарыться, стать невидимкой... Лишь остатки здравого смысла удерживали на месте.
А, может, уехать к маме под Краснодар? Или к друзьям-кришнаитам, осваивающим дикую жизнь в горах? Наверное, надо к ним... Где взять денег на дорогу? В кошельке осталась только сотня. Автостопом?
Дыхание перехватывало, вопросы без ответов сыпались сами собой. Когда я была уже погребена под ними и, казалось, кровать вот-вот разверзнется и засосет меня, дверь распахнулась. У выхода Сергей подпер спиной стену, засунув руки в карманы. Валерий приблизился ко мне и сел в кресло напротив.
- Болит голова? - равнодушно спросил он.