Наедине (СИ)
Бомбила на секунду замолкает, выныривает из подкапотного пространства, от души пинает ладонью поднятую крышку и смотрит на меня с нескрываемым раздражением. Я невозмутимо пасусь рядышком, дожидаясь, когда он самолично подтвердит мою нехитрую версию с севшим аккумулятором. Спешить мне уже некуда, один черт выспаться не удастся, а этому мужику какая-никакая, но компания.
— Извини, парень, — неловко разводит руками бомбила, по-видимому, оставив надежду на то, что заглохший двигатель вдруг самостоятельно оживет. — Похоже, мы оба приехали.
Я молча киваю.
Водила скребет пальцами щетинистый подбородок, явно пребывая в раздумьях, как быть, мнётся и в конце концов предлагает:
— Может, тебе такси вызвать?
Забавно.
— Пройдусь пешком, — говорю, не обращая внимания на удивленное выражение лица бомбилы. — Пусковые провода есть?
— Были где-то. Сейчас позвоню приятелю, он должен быть неподалеку. Прикурит от своей тачки. Но это займет время, сам понимаешь…
Я понимаю. Лишь убедившись, что у водителя есть четкий план действий, желаю ему удачи, разворачиваюсь и перехожу на другую сторону пустынной дороги. До моей квартиры минут тридцать пешком. День все равно потерян, и я решаю размять ноги, более не рискуя связываться с проезжающими мимо машинами, даже если выглядят они вполне себе прилично и на первый взгляд вовсе не собираются глохнуть на середине пути при первой же короткой остановке.
Звук моих шагов гулким эхом отлетает от стен высоких многоэтажек и редких уличных фонарей, нарушая царящую вокруг тишину. За все время пешей прогулки мне попался только один человек, идущий навстречу, и ни одной проезжающей мимо машины. На моих часах почти половина двенадцатого, в это время шумный центр только оживает, а эта часть города словно погрузилась в вечный сон.
Если водитель не дозвонится своему приятелю, будет куковать в своей чудной тачке до самого утра, дожидаясь, пока кто-нибудь не проедет мимо.
Я негромко посвистываю, таращась себе под ноги. Носком кроссовка задеваю мелкий камень, и он послушно отлетает к ближайшему забору, где благополучно теряется среди сорной травы.
Тихий спальный райончик на самой окраине города. Я не раз бывал тут раньше в связи с родом деятельности, но мерять расстояние пешком мне еще не приходилось. Несмотря на усталость, я пытаюсь сгрести в себе жалкие остатки былого оптимизма и приучаю себя к мысли о том, что когда-нибудь все случается в первый раз.
Первый класс, первый бой, первый выбитый зуб…
Откуда-то из-за угла мне навстречу выскакивает огромных размеров котяра, при виде которого на ум сразу же приходит история про Алису в стране чудес. Нет, этот малый не умеет выставлять напоказ все богатство своей хищной пасти, зато такой окрас, как у него, нечасто встретишь среди дворовых котов. Шерсть вдоль его хребта и до кончика хвоста взъерошена наподобие ирокеза и по какой-то странной причуде владельца выкрашена в ядовито зеленый цвет. Круглые кошачьи глаза отливают янтарем. Я резко останавливаюсь, не решаясь перейти дорогу такому экзотичному персонажу.
Чудный день…
На чуть состриженный кошачий бок так и просится интернетовская надпись «Мой хозяин — идиот».
Хмыкаю, с интересом поглядывая на бедное животное, хочу подозвать кота ближе, чтобы как следует его рассмотреть, но не успеваю бросить даже дурашливое «кис-кис». С той стороны, откуда выскочило ирокезированное чудовище, слышится утробный зов: «Панк!», а следом из-за угла выворачивает высокий крепыш в черной футболке с изображением отечественной панк-группы. Почти все мои вопросы отпадают сами собой.
Панк дергает зеленым хвостом, разевает яркую пасть и громко приветствует своего придурковатого хозяина. Не обращая никакого внимания на мою застывшую неподалеку фигуру, тот легко подхватывает на руки питомца и вновь исчезает за углом. Не в силах сдержать любопытство, я прохожу вперед и заглядываю туда, где только что скрылась колоритная парочка. Вижу неприметное здание, подсвеченное мерцающей лампой уличного фонаря. Оттуда слышатся приглушенные звуки тяжелой музыки — похоже, я набрел на живительный оазис в сонной пустыне, поглотившей эту часть города.
И веселье только набирает обороты.
Подхожу ближе, взгляд мой тотчас упирается в блеклую табличку, кое-как пришпиленную над распахнутой дверью, и надпись на ней: «Клуб почитателей тлена». Мое лицо непроизвольно вытягивается, когда я повторяю про себя три этих слова. Чем тут занимаются эти самые почитатели? Между тем, железная дверь раскрыта, и мне в голову приходит идея убить двух зайцев разом — утолить собственное любопытство, а заодно выпить чего-нибудь покрепче, если тут, конечно, имеется бар или что-то подобное. Вообще-то, я редко пью, но в качестве исключения можно завершить дрянной вечер на позитивной ноте.
Из всех возможных мест я по обычаю выбираю самое веселое. Но меня это мало смущает. Я иду к светящемуся дверному проему, один за другим отметая все доводы разума типа сомнительного вертепа и позднего времени. Я всегда открыт для чего-то нового, даже если в этом заведомо нет никакого толка. Жить моментами — вот где кроется основа всех наших самых ярких воспоминаний. Иногда я беру себе это за правило, но потом реальность-таки засасывает, и отдельные моменты обращаются в длинную рутину без начала и конца.
Что ж, учитывая мою крайнюю невезучесть в последнее время, это местечко — просто то, что мне нужно.
Неподалеку от входа обнаруживается каменнолицый вышибала в темном неформальном прикиде. Чувствую на себе его колкий взгляд и уже готовлюсь повернуть обратно, не наживая себе лишних неприятностей, но охранник почему-то позволяет мне идти дальше. И я иду, выцепив глазами узкую дверь в самом конце небольшого коридорчика.
Меня не покидает легкая настороженность. Как знать, может, атмосфера этого местечка окажет слишком сильное влияние на мой неокрепший разум, и я тоже начну вдохновенно почитать… хм, тлен?
Огромный зал, содрогающийся от резких барабанных звуков и пронзительного гроулинга, погружен в таинственный полумрак. На темных стенах развешаны причудливые светильники треугольной формы. Тут и там мерцают мощные красные лучи ультрафиолета, вырывая из сумрака отдельные фигуры, извивающиеся в непонятном танце. На мягких диванчиках полулежат разнополые личности самого экстравагантного вида. Девицы в кожаных платьях, корсетах, коротких юбках и блестящих поясах с огромными сверкающими пряжками. Парни с раскрашенными фейсами и длинными волосами им под стать. При взгляде на посетителей клуба у меня живо возникает вполне закономерный вопрос: где все эти люди обитают в светлое время суток, и почему я никогда не вижу на улице хоть кого-то, похожего на них?
Минуя неравномерно двигающуюся толпу, я приближаюсь к барной стойке и занимаю свободное место напротив протирающего стаканы бармена. Молодой парень с крупным тоннелем в ухе небрежно откидывает со лба густую челку и смотрит на меня, как на выходца с того света. Хотя, похоже, таких здесь всегда ждут с распростертыми объятиями. Да я и сам вижу, что внешним видом чертовски отличаюсь от мрачных завсегдатаев клуба, но вместо того, чтобы двигать к выходу, устраиваюсь на своем месте поудобнее. Сосредоточенно изучаю содержимое бара под пристальные взгляды бармена. Интересуюсь ненавязчиво:
— У вас тут что, машина времени? Все это, — киваю подбородком в сторону сплетающихся в танце тел, — подозрительно напоминает мне две тысячи седьмой год.
Бармен сурово хмурит невидимые за челкой брови, беззвучно предлагая мне катиться ко всем чертям, и цедит сквозь зубы:
— Пивной ларек находится с другой стороны многоэтажки. И уже давным-давно закрыт, приятель, — при этом смотрит на меня так, точно я только что грохнул на пол самую дорогую бутылку в его драгоценном баре.
Я пожимаю плечами:
— Что, так плохо выгляжу?
Он смотрит внимательнее.
— Алкотуса этого придурка Борьки дальше, в самом конце переулка. Выходишь отсюда и сразу поворачиваешь направо, минуты три тащишься вдоль железнодорожных путей и упираешься в его вертеп. Черт, мы даже в разных зданиях, а его дружки вечно все путают.