ПереКРЕСТок одиночества (СИ)

Если выжать суть – он знал, что к нему «причалила» келья старого знакомца еще до того, как открылось окно и он знал, что увидит за стеклом зеленого новичка. И был уже готов предстать пред ним во всем великолепии и сходу потребовать подарок пощедрее и из «новья». 
Вот зацепка!
Я снова вспомнил облик старика. 
Он приоделся заранее. Ключевое слово – заранее. Прямо значительно заранее. 
Помимо одежды – пригладил волосы. Возможно, побрился – пластырь на щеке. 
Учитывая мучающую его боль в спине, трость и почтительный возраст, он вряд ли способен бегать. И потому, услышав гонг, он никак не мог успеть переодеться, побриться, причесаться, прибыть к окну и дернуть рычаг за столь маленький промежуток времени. Да даже я бы не успел! Побриться – так уж точно! Остальное – может быть. Если очень сильно постараться. Но не когда мне восемьдесят лет. 
Сколько времени нужно человеку с жуткими болями в спине и в глубоких годах, чтобы привести себя в порядок и переодеться? Ну… если все лежит наготове, если дело привычное, то можно уложиться в десять минут. Не меньше. 
И какой отсюда вывод? А такой, что старик стопроцентно знал о скором причаливании соседа. И неспешно приготовился. Дошаркал до окна. Дернул первым за рычаг. И встал в эффектную позу. 
Как он мог знать о моем скором «визите»?
Повернувшись, я глянул в голову креста. На рычаг и мощную стальную плиту с нарисованным на ней глазом. Ладно… ладно… 
Что еще по старику?
Бывший тяжелоатлет. Принимал участия в соревнованиях. Получал медали и грамоты. В молодости наверняка здоровенным быком был. Сорвал спину. Теперь мучается. Не может получить квалифицированной медицинской помощи. Не может получить сильнодействующих обезболивающих. Его жизнь ад наполненный постоянной болью с редкими блаженными затишьями. Он фанат футбольного клуба Спартак. Он выходец из СССР. Он пробыл в одиночном заключении тридцать восемь лет. 
Тридцать восемь лет… 
Старик был уверен. 
И еще он добавил странные слова: «Еще два годика еще продержаться – и все!». 
Тридцать восемь плюс два – равно сорока.
Сорок лет. Круглая цифра. 
Надо вспомнить лицо старика, когда он говорил «еще два годика продержаться – и все!»… вспомнить… что было у него на лице и в глазах в тот момент? Печаль? Нет. Страх? Нет. Радость… да. Вот что за чувство он испытывал, проговаривая «еще два годика…». 
Любой заключенный, говоря «еще два годика», будет испытывать при этом радость только в одном случае – если уже через два года он выйдет на свободу. В пользу этой версии говорило и слово «продержаться». 
Сорок лет? Вот тот срок, на который обрекли всех нас? 
Если так, то я ощущаю не радость, а ужас.
Сорок лет! 
Это практически мой текущий возраст. Плюс еще сорок – вот и восемьдесят. 
Сколько людей смогут дожить до рубежа в восемьдесят лет? 
И при этом сохранить мобильность, силу рук и трезвость разума? 
Сколько? Сколько человек из ста? 
И ведь это не в комфортных домашних условиях и наличии больницы под боком. Нет. Тут одиночная камера и всем на тебя плевать. Хочешь жить – помогай себе сам. Умрешь – значит умрешь, твое место займет другой. Любая травма может привести к смерти. Любая пустячная болезнь может убить. 
Будет слишком оптимистично заявить, что десять человек из ста выдержат сорок лет заключения. Я бы сказал – двое-трое. Максимум. Остальные не дотянут. 
И?
Предположим я один из тех, кто прожил здесь сорок лет и превратился в глубокого и полубезумного старика. Что произойдет тогда? Вновь полыхнет серая вспышка и меня вернут домой? Вернут к дверям того самого бара? И я, с трудом переставляя дрожащие ноги, побреду куда-нибудь… а скорей всего умру на месте от шока – сердце и разум не выдержат резкой перемены. Меня долбанет инфаркт или инсульт. Не пройду и пары метров. И уж точно не успею никому ничего рассказать.
И это еще при условии, что дряхлого сидельца отправят домой. Я так не думаю. Уже успел убедиться в прагматичности и безжалостности тюремщиков. Я бы на их месте просто вытряхнул бы отработанный материал из кельи и всего делов. 
Куда вытряхнул?
Наружу.
А что снаружи?
А вот этого я не знаю. Начинаются гадания. А гадать не хочу. Поэтому тему пока закрою. 
Но…
Если чуть погодить с закрытием темы и добавить сюда содержимое тайника… 
Золото. Много золота. Тут налицо старательное долгое накопление золота. Монетка к монетке, зуб к зубу, колечко к колечку. К чему копить бесполезный для сидельца металл? Подкупить тюремщика не удастся – контакта с ними нет, не поговорить, не договориться. Но золото упорно копят. И в этом должен быть какой-то смысл. Так может золото понадобится позднее? Лет через сорок. И вполне логично, что глубокому старику нужны хорошие накопления – вряд ли он сможет в таком возрасте трудиться и зарабатывать на жизнь. Но если в карманах бряцает золотишко и при экономной его трате, вполне может хватить на остаток жизни. Это что-то вроде пенсии. 
И снова…
Остаток жизни где? Где дряхлые старики найдут последнюю гавань? Где проживут последние несколько лет перед тем, как умереть? 
Где?
И ответа по-прежнему нет.
Но я ответ получу обязательно. Это критически важная информация. По очень простой причине – если мне удастся убежать из странной тюремной камеры, то вряд ли я попаду домой. Я окажусь за стенами кельи, окажусь снаружи. Возможно там, где оказываются отмучившиеся сидельцы. В той самой последней гавани. И хотелось бы узнать о том месте как можно больше, прежде чем отправляться в путь. 
Предупрежден – значит вооружен. 
Еще одна великая истина. Еще одно великое правило. И в свои золотые деньки рвущегося к цели зверя я всегда старался выполнять его. 
Что еще я вынес из встречи со старцем?
Мелочи. Их переварю позднее.
А вот оттиск печати на стекле – это интересно! 
Тут отчетливо прослеживается некий ритуал. Или даже процедура. 
Как она могла проходить?
Ставня поднимается. Важно ступающий вперед седой сиделец с силой придавливает к стеклу шахматную фигуру. На стекле остается фиолетовый оттиск – и стоящий напротив узник видит оттиск. Руки, дергающие за рычаг, ладони предлагающие обмен, пешку с цифровой восемь. И видя оттиск узник должен что-то понять. Проникнуться доверием. Или почтением. Или страхом.
Пешка – не печать для документов.
Это какой-то символ власти, символ принадлежности к некой большой и хорошо известной организации. 
Или нет…
Но оттиск печати на стекле остается фактом. Еще один факт в мою все пополняющуюся базу данных. 
Долгий гонг заставил меня остановиться, развернуться и рвануть обратно к перекрестку. Тяжелый лязг, пол под ногами вздрогнул. Ничего себе – ко мне только что причалила другая келья. Вторая встреча за такой короткий промежуток времени? Странновато. И я не уловил ритма. Сколько минут прошло после первой встречи? Три? Четыре? Такой странный интервал не похож на систему. Придет время – разберусь и с этой странностью. 
Рычаг…
Одернуть плащ. Выпрямиться. Дежурная спокойная улыбка вернулась на мое лицо. 
Ставня с грохотом уползла вверх. 
Сквозь двойное стекло и мутные потеки на меня смотрела женщина. Ростом выше меня. И гораздо тяжелее меня. Она настолько крупная, настолько дородная, что едва вмещается в окно. Волосы собраны в две косы. Белая майка на голое тело. Ниже просторная длинная юбка. Пара каких-то предметов в руках. 
- Добрый день – улыбаюсь я.
Сейчас я гораздо спокойней. Прошлая встреча научила многому. 
- И тебе того же, гниловоз – ответила она удивительно хриплым мужским голосом – Меня Аней кличут. Или Бегемотом. Есть что пожрать? В обмен.
- Пожрать есть чего – киваю я, глядя на ее ладони и не скрывая интереса – В обмен. 
Достав из кармана плаща небольшой сверток, я развернул его и показал содержимое соседке за стеклом. Десяток сухарей. Крохотный кусок колбасы. Все сложено красиво.