Это (не) просто игра (СИ)

«НЕ ЛЕЗЬ БЛ*ТЬ, ДЕБИЛ-СУКА! ОНО ТЕБЯ СОЖРЁТ!»
— ОЛЛ МАЙ БРАЗЕРС ГОТ ДАТ ГАЗ ЭНД ЗЕЙ ОЛЪУЭЙС БИ СМОУКИНГ ЛАЙК Э РАСТА!
Я рванул вперёд со всех сил. Матерился про себя страшно как, страшно было, что врежусь в невидимку, что умру под такое пение. Страшно было умереть в одних труселях…
Но в последний момент прыгнул и проехался пузом по парковке, выйдя целым из заражённой зоны.
— ЭТО БЫЛО КРУТО, ЧУВАААК! — завизжал от восторга Грим, подбежав ко мне, размахивая взрывчаткой.
— ЭТО БЫЛО Х*ЁВО! — злостно заорал я в ответ. — УБЕРИ ЭТУ ДУРУ! НЕ МАХАЙ ЕЙ!
— А, да, — Грим ухмыльнулся и опустил взрывчатку. — Прости. Переиграл, да?
Я недовольно прорычал и перевернулся на спину, раскидывая руки в стороны.
— У тебя точно с головой не всё в порядке…
***
Спустя час я с Гримом сидел в одном из баров Атланты. Медленно потягивая виски, вкус которого не отличался от реального (ещё бы знать, какой вкус у реального), я наконец-то успокоился и вяло рассматривал коллекцию алкоголя, что находилась на стене за барной стойкой. Грим же сидел рядом и довольно ухмылялся. Я отдал ему всё снаряжение с его трупа, а он, как и договаривались, вручил мне одну из своих пушек. Кстати говоря, за неё я получил аж 10 тысяч с лёту.
— Ну прости меня, ладно? Я просто увидел, что ты резко остановился, и подумал, что если не отвлеку на себя внимания, то тебе каюк. Всё же получилось! — прервал он молчание.
— Просто… Давай больше не говорить об этом, хорошо? Никогда больше не вспоминай этот случай, — тяжело проговорил я и выпил стакан залпом. — Ух… Повторите, пожалуйста.
Лысый бармен кивнул и налил ещё.
— Без базара, — подмигнул мне Грим. — Кстати, хотел спросить: ты так кредиты фармишь? Бегаешь за сундуками всё время?
— Ага, — ответил я, пригубившись к стакану.
— И как, всё устраивает?
— Вполне. Мне хватает, — я пожал плечами.
— Ладно, а сколько тебе ещё осталось играть в этой сессии?
— Ты к чему ведёшь? — не выдержал я этого допроса.
Однако, повернувшись к Гриму, я увидел серьёзное выражение лица.
— Просто ответь, ладно?
Такой настрой вернул меня в привычное русло.
— Гкмх… Ну, ещё дня два. Плюс-минус.
Грим на несколько секунд задумался.
— Короче, не хочешь за одно дельце заработать столько, сколько поднимешь своим методом за… Скажем, месяц?
Я чуть не подавился.
— Ох ё… Ладно. Я заинтересован.
Грим загадочно улыбнулся.
— Тогда сначала дай мне представиться подобающе. Мой ник: Грим158. Я вхожу в топ 20 лидеров здешней арены в режиме «Каждый сам за себя». КД (соотношение убийств к смертям) 6 к 1.
Я залип.
— Чего?
Грим вдохнул и отпил свой виски.
— Говорю, я — опытный игрок в NOW, вхожу в первые 5 тысяч игроков на сервере.
Понемногу я начал понимать его слова.
— Так вот почему ты сторожил свой труп! — дошло до меня.
— Ага. Потерять такую снарягу да и все кредиты я не мог себе позволить, — ответил Грим. — Несколько месяцев фарма всё-таки.
— Но любого могут застрелить на ровном месте, кроме как в городе, — я вспомнил наставления Григоровича. — Зачем бродить по открытому миру просто так?
Грим ещё раз вздохнул и снова отпил виски.
— Раз ты новичок, то давай-ка я расскажу тебе, как тут всё обстоит, — начал он. — Убийство игроков в открытом мире NOW — это сразу несколько стульев с дрочеными... Короче, игроков, которые мочат других игроков, называют ПК — от словосочетания «Player(s)-Killer» (убийца игрока(ов)), и становиться им та ещё морока. Мало того, что они не пользуются доверием, так ещё и красная иконка парит над головой, которую видно за километр. А чтобы избавится от такого статуса, придётся поубивать мобов, штук так под 50. В этом районе встретить ПК — это как выбить из здешних зомби легендарный предмет. То есть шанс микроскопический.
— И всё же… А если бы это случилось с тобой не здесь? Погоди, так ты же сказал, что играешь на арене. Значит, ты тоже убиваешь людей, — парировал я.
— На арене убийства — это ПВП, от словосочетания «Player(s) VersusPlayer(s)» (игрок(и) против игрока(ов)). При смерти там ты либо возрождаешься сразу в бою, либо в конце раунда, либо точно в конце матча — зависит от режима, вообще не теряя ничего из своего лута. Именно там все оттягиваются, кто хочет крови. И без всяких последствий: никакого ПК, никаких потерь. Это как будто бы в реале были бы соревнования по перестрелкам, но людей потом возрождали после конца. Да, в открытом мире, за пределами городских территорий, между игроками часто возникают потасовки, доходящие до смерти. Ну и ПК присутствуют, конечно, однако большинство старается всё решить мирным путём. Все за свой лут опасаются.
— Понятно… — протянул я. — Раз так, то что ты делал у той заражённой зоны? У тебя же должна быть нормальная снаряга, раз ты на арене такой крутой.
— Новое оружие, прокачка старого, другое снаряжение. Я, конечно, могу всё это купить, но все кредиты уходят на жизнь в реале, а поэтому сам отправился за покупками. Вручную, так сказать, — пояснил Грим. — Мне нужны были те ресурсы из ящиков, а связываться со здешними торгашами ради парочки не захотел. Завысят цену в небеса, узнав мой ник. Да и жлоб я, что сказать.
— Мда, — заключил я.
— Тем более нормальной снаряги никогда не бывает: всегда есть что-то лучше.
Я понимающе кивнул.
— Так вот… — протянул Грим. — Возвращаясь к первоначальной теме: что скажешь?
Я задумался. Перспектива заработать за несколько часов столько, сколько за месяц?
Где подписаться?!
— А делать-то что надо? — спросил я.
— Ммм... Ты у нас осторожный, я смотрю, — Грим лукаво улыбнулся.
— Чувак, давай без этого.
— Как скажешь. Вообще эта история длинная, но если кратко: я часто играю с одной знакомой. Да так, что она меня запрягла искать третьего в нашу группу.
— То есть ты ещё себе и напарника искал? — додумал я.
— Не совсем… Ну, смотря с какой стороны… В общем, можно это и так назвать. Нам нужен третий, причём нужен свежий, с незамыленным взглядом и с характеристиками достойными. И самое главное: с яйцами.
Я прочистил горло.
— В смысле с яйцами?
— Ну, знаешь: большими, стальными, жёсткими, чтоб можно было взять и…
— ЧУВАК!
— Ладно-ладно, хах! Я шучу, — ухмыльнулся Грим. — Просто нужен чувак, который не засцыт при первом же шухере. И ты вполне подходишь, как я считаю. Ну что, в деле?
По моему виду можно было сказать, что я не спешил с ответом.
— Мы можем повторить наш трюк с бомбой, если всё ещё сомневаешься, — предложил Грим.
— Нет! — твёрдо возразил я. — Больше никаких бомб и суицидальных сделок. Ты лучше скажи: я точно не зря потрачу время?
Грим ухмыльнулся, встал из-за барной стойки и принял гордую позу.
— Если не поднимешь минимум 50 тысяч — можешь меня вые…
— НЕТ!
***
Спустя пару часов путешествия на поезде я и Грим прибыли на остров близ Кубы — место для охоты на мобов средне-высокого класса. В отличие от северного побережья Америки, Куба выглядела как райский уголок: чистое голубое небо, тёплый прозрачный океан с накатывающими пенными волнами на мягкие песчаные пляжи, морской воздух.
Идиллия.
— Мы, случаем, не ошиблись местом? — я высказал озабоченность.
— С чего это? — удивился Грим.
Мы находились на краю острова и шагали по пляжу в направлении высокой отвесной скалы.
— Ну, просто мы… Одеты не по погоде.
Одеты мы были в боевое снаряжение. Я обзавёлся новым комплектом брони с защитными пластинами, силовым щитом на 400 единиц, помповым дробовиком без приклада, стреляющим слаг-патронами (вместо картечи пули 12-ого калибра) и двумя ослепляющими гранатами. Грим же имел пару десятков гранат с таймером, а на спине тащил винтовку M39 с оптическим прицелом и сошками, а ещё мягкий шерстяной плед.