Мой тайный роман с боссом (СИ)

Снова бросаю взгляд на парня. Смотрю на него с сожалением, с растерянностью, а он, не моргая, смотрит на меня. Симпатичный такой. Молодой. Брюнет. С большими, каре-зелёными глазами, белыми-белыми зубами. Изучив меня пристальным, я бы сказала, даже дотошным взглядом, грубиян, хлопнув дверью, выскочил из машины и в два шага оказался напротив меня. Присел на корточки. Больше не обзывал, не хамил. Резко сменил интонацию в голосе и теперь уже смотрел на меня своими большими, бездонными глазами с явным волнением, как только понял, что едва не сбил симпатичную несчастную девушку, а до этого подумал, что я могла бы быть старой престарой ворчуньей-старушкой.
— Эй, ты в норме? Ушиблась?
А у меня дар речи пропал. Не только потому, что незнакомец обратился ко мне на «ты», а потому, что его рука внезапно легла на мою пульсирующую адской болью лодыжку.
— Простите, я не специально. Я просто упала. Меня толкнул один мужчина с огромным таким рюкзаком. Вот я…
Вокруг нас уже сгустилась толпа любопытных зевак.
— Надо бы в больницу. А вдруг перелом?
— Глупости, — я попыталась оправдаться. — Растяжение.
— Не спорь. Поехали.
Странный он какой-то. Сам, что ли, собрался везти меня в больницу? Как будто других дел нет. Прежде чем я успела прервать в мыслях эту сумасшедшую словомешалку, мажорчик под громкие охи бабулек и других присутствующих здесь девушек ловко подхватил меня на руки, подобрал с пола мою сумочку и понёс к машине. Я в них не сильно разбираюсь. Но, судя по всему, машинка была из ряда спортивных. Жёлтая, с двумя дверьми и грозно урчащим двигателем.
Прижав к груди, незнакомец нес меня на руках как пушинку, а у меня даже дыхание на радостях сбивалось. Чёрт возьми. Как это было необычно и романтично. Посреди улицы вот так просто подцепить такого красавчика. Да уж, что-то мне нынче везёт. Как мёдом намазано для богатеньких. Странно. Из грязи в князи, называется. Столько лет прошло с моего последнего свидания. Никто не обращал на меня внимания... как вымерли все, мужчины, тоже мне, а тут вдруг… сговорились. Ну да ладно.
***
— Тёма я. Артем, — незнакомец мило улыбнулся. Боже, какая улыбка! Белоснежная. Ослепительная. Он что, модель? Или актёр? Из рекламы зубной пасты? А ещё, когда он, усадив меня в салон автомобиля, снял с себя кожаную куртку с заклёпками, я отметила, что у него были крепкие подкачанные руки, что выглядывали из-под чёрной облегающей футболки. Отличное тело! Качается, наверное. Шикарные формы! Я решила назвать его «просто» и со вкусом — «Мальчик с голливудской улыбкой», сошедший с глянцевой обложки модного молодежного журнала.
— А я Диана, — смутилась, раскраснелась. Какая нелепая встреча!
Чувствую себя неуклюжей коровой на льду.
— Приятно познакомиться, — как истинный джентльмен, этот Тёма заботливо пристегнул меня ремнём безопасности.
— Простите, мне очень неудобно, — я всё краснела и краснела, превращаясь в варёного рака.
— Не парься. И давай на «ты». Стариком себя чувствую, — парень звонко расхохотался, взъерошив непослушные волосы пальцами.
Красавчик, ничего не скажешь. За таким, наверное, девки стаями бегают.
— Может быть, у вас есть какие-то важные дела? А я так не в тему…
— У тебя, бля! — он так резко и громко ругнулся, что я вздрогнула от испуга, а потом извинился, прикусив язык: — Прости. Обращаешься ко мне как к деду.
Внезапно мне стало очень смешно. От нервов, наверное. А ведь он прав!
Мы расхохотались. Вдвоём. Как старые добрые знакомые.
— Я два года не был в России, буквально час назад вернулся из Лондона. Хотел увидеть своего старика... ну да ладно, успеем. Ему, к счастью, не девяносто, не склерозник, не инвалид — можно не торопиться. Ляль, ты это, крепче держись. С ветерком прокачу!
Ты смотри, какой блатной парень. Весь из себя. Кожаная куртка за пару штук евро, золотой ролекс на крепкой руке, что украшена какими-то замысловатыми тату в виде китайских иероглифов. Остр на язык. Мажор, одним словом. Но весьма привлекательный и обходительный, раз не бросил бедную девушку в беде. Ну и ну! Вот так встреча. Романтика средь бела дня, ничего не скажешь! Альтернативу заказывали? Получите — распишитесь. Домечталась, блин, Диана.
Кивнув, я едва успел ухватиться за края сидения, как он, поддав газку, пустил своего железного коня по просторным улицам города. Моя душа ухнула в пятки.
Парень — ураган. Даже Царев так не лихачит.
***
Через пять минут мы были в больнице. Соблюдая осторожность, он помог мне выйти из машины. Приобнял за талию. Тело к телу. Близко. Очень близко. Нет, ну нельзя же так! Десять минут всего знакомы. Безобразие!
Рентген показал небольшое растяжение связок. Ничего серьёзного. Мою лодыжку просто “обработали” мазью, что имела специфический запах, и перебинтовали эластичным бинтом, посоветовав исключить нагрузки минимум на пару дней. Если получится, возьму больничный у зама Царёва и отлежусь пару дней дома. Попкорн, любимые мелодрамы… Что может быть лучше?
— Я всегда считал, что туфли на высоком каблуке — это как абонемент в травмпункт.
Вот остряк! Я обрадовалась, что легко отделалась, даже несмотря на то, что всему виной были мои новенькие лабутены. Как оказалось, меня просто случайно толкнули в толпе. Шлепнувшись на проезжую часть, я сломала каблук. И растянула связки. Это ж надо такое! Я всегда была внимательной девушкой. Особенно на дороге. Меня сглазили. Да, определённо! И я даже знаю, кто именно навёл на меня порчу.
Маргарита. Царёва.
Дождавшись своей очереди на ресепшене, я открыла сумочку. Блин, вот незадача! А кошелёк-то я в офисе забыла. Что теперь делать? Зачем мажор привёз меня в частную клинику? Наверное, она была ближе всех в городе.
«Порча, порча, порча…» — жутким голосом подвывало в подсознании.
— Я всё оплачу, — как молнией шарахнул над головой мелодично-прохладный голос моего спасителя.
— С какой это стати? Я ведь сама упала. В этом нет вашей вины, — резко захлопнула сумочку.
— Да просто так, — парень замешкался, а потом вдруг выдал, до головокружения ошарашив меня своим шокирующим заявлением: — Может, ты мне понравилась. Типа любовь с первого взгляда, — и хохотнул, хитро подмигнув, заодно и подёргал бровями. Пикапер, чтоб его!
А я вдруг осознала, что незнакомец мне очень здорово кого-то напоминает.
Ох, этот взгляд и эта улыбка! Ну всё. Я конкретно заболела. И что теперь? В каждом проходимце мужского пола я буду видеть своего босса?
Безумие. Кому-то срочно пора лечиться.
***
Когда мы вышли из медицинского центра, Артём настоятельно заявил, что хочет отвезти меня домой. А потом ещё и пытался выклянчить мой номер телефона.
Ну уж нет! Ясно же, он — типичный разводила. Ищет повод затащить в постель новенькую жертву. Хватит с меня этих крутеликов. Срочно домой. Спать. Отдыхать. Лечиться. А в понедельник нужно что-то решить с Царёвым. Как сделать так, чтобы он меня отпустил? Навсегда. И как приказать своему сердцу… его отпустить?
Поблагодарив мажорчика за хлопоты, я вышла из автомобиля и, прихрамывая, направилась к дому. Артём и так и этак пытался ко мне подкатить, но я сказала, что сама позвоню, если будет настроение.
«Семейные проблемы, уж прости», — соврала я, но он практически насильно схватил меня за запястье и написал на моей ладони номер своего мобильного телефона.
У меня было достаточно времени, чтобы поразмышлять над тем, что же мне делать дальше. Уволиться? Не думаю, что Царев так просто меня отпустит. Он не остановится ни перед чем, чтобы подпортить мне жизнь, если я посмею нарушить его планы. Я ведь должна отработать свои подарки. Как минимум, «поработать» в его фирме ещё один квартал.
***
Когда моя нога более-менее восстановилась, я, отдохнув несколько дней дома, вернулась к работе. Хм… Я едва не погибла! А от Царёва ни слуху ни духу. Не звонит. Не пишет. И это меня злит. Я ведь ему писала смс, что беру несколько дней больничного, ибо едва не попала в аварию. Не знаю, быть может, сообщение не дошло? Проблема со связью и всё такое? Данные предположения меня жутко нервировали. Если и дальше он будет меня игнорировать, я просто сойду с ума. Настроение пропало. Даже шопинг не помог справиться с внутренним горем. Возвращаясь домой после рабочего дня, я вдруг услышала мелодию входящего вызова. Вытащив телефон из сумки, увидела неизвестный номер.