Возвращение к Мастеру
Но объясни, что значит грех,И смерть, и ад, и пламень серный.Когда я на глазах у всехС тобой, как с деревом побег,Срослась в своей тоске безмерной.Когда твои стопы, Исус,Оперши о свои колешьЯ, может, обнимать учусьКреста четырехгранный брусИ, чувств лишаясь, к телу рвусь,Тебя готовя к погребенью.2У людей пред праздником уборка.В стороне от этой толчеиОбмываю миром из ведеркаЯ стопы пречистые твои.Шарю и не нахожу сандалий.Ничего не вижу из-за слез.На глаза мне пеленой упалиПряди распустившихся волос.Ноги я твои в подол уперла,Их слезами облила, Исус,Ниткой бус их обмотала с горла,В волосы зарыла, как в бурнус.Будущее вижу так подробно,Словно ты его остановил.Я сейчас предсказывать способнаВещим ясновиденьем сивилл.Завтра упадет завеса в храме,Мы в кружок собьемся в стороне,И земля качнется под ногами.Может быть, из жалости ко мне.Перестроятся ряды конвоя,И начнется всадников разъезд.Словно в бурю смерч, над головоюБудет к небу рваться этот крест.Брошусь на землю у ног распятья,Обомру и закушу уста.Слишком многим руки для объятьяТы раскинешь по концам креста.Для кого на свете столько шири,Столько муки и такая мощь?Есть ли столько душ и жизней в мире?Столько поселений, рек и рощ?Но пройдут такие трое сутокИ столкнут в такую пустоту,Что за этот страшный промежутокЯ до воскресенья дорасту.ПОСЛЕСЛОВИЕ
В мире много очень разных по смыслу и содержанию книг. Но бывают среди них такие, в которые влюбляешься с первого раза и хочешь перечитывать снова и снова. Иногда автор оставляет свое произведение незаконченным по тем, или иным причинам. Читатель, сам того не ожидая, начинает домысливать, что могло бы случиться с полюбившимися героями.
Впервые с романом «Мастер и Маргарита» вопреки школьной программе нас познакомил на уроке литературы учитель. В то время эту книгу еще не издали, она распространялась тайно, с большими сокращениями. Ее переписывали от руки, так как пишущих машинок было мало, и находились они под присмотром в учреждениях.
Не помню, сколько раз я обращалась к роману. Было жаль поэта Бездомного, финдиректора театра Варьете Римского, убитых котов, и очень хотелось заглянуть «за горизонт». Однажды ночью пришли мысли, оделись в слова и легли на бумагу.
Злой критик воскликнет:
— Плагиат, бессмыслица.
— Нет, — отвечу я, — скорее фантазия на тему в память о великом Мастере слова Михаиле Афанасьевиче Булгакове.