Семь дней уходящего года (СИ)

  
Семь дней уходящего года — Ева Ночь
   
День первый. Трагический
 
У меня пропал кот. Рыжий пушистый монстр по имени Петя. У всех — Вася, а у меня Петя-Петушок. И не спрашивайте почему.
Он был настоящим котом, что гулял сам по себе: когда хотел — возвращался, когда приспичивало — убегал.
Мы жили бок о бок шесть лет, как примерные супруги. Я кормила его и закрывала глаза, что он ходит налево, а кот в благодарность не прощал мне лени: как только я откладывала генеральную уборку хотя бы на день, он непременно делал какую- нибудь пакость, после которой, стеная и проклиная судьбу, что наградила меня рыжим падлой, я принималась драить полы, стирать бельё и намывать окна.
Так и жили мы в мире и согласии. До тех пор, пока Петя не исчез. Ушёл однажды и не вернулся. Обычное дело, скажете вы. С кем не бывает — загулял. Но на улице зима, брачный период позади, а морозить пушистую задницу Петя не привык: побегает по своим кошачьим делам — и домой. Как часы. К тому же, он у меня холёный красавчик, пожрать не дурак. Ну, как настоящий мужик.
И вот кота нет третий день. Я излазила все окрестные мусорки, расспросила всех бабушек во дворе. Сегодня расклеила жалостливые объявления: помогите, страдаю, плачу.
— Перестань убиваться, — учит меня уму-разуму подруга Соня. — Насть, ну что ты как маленькая? Да вернётся твой Петенька, куда он без тебя.
Соня у нас кандидат наук, глубоко замужняя дама, мама кареглазого Максимки. Подруга — девушка рациональная, флегматичная, не признающая мистики и прочих потусторонностей. Зато любит фольклор и всякие народные приметы.
— Как же не убиваться? Он же член семьи.
— Нет у тебя семьи, Настя. Кот — это домашнее животное. А семья — это мама и папа. Муж и дети. Люди. Мужика тебе надо. Му-жи-ка, — по слогам, будто я плохо слышу. Я эти слова ненавижу всеми фибрами израненной души. Соня мне их по три-четыре раза в неделю цитирует. Затёрла до дыр и фразу, и мозги.
— Мне Петя нужен. Я страдаю.
— Может, весьма кстати он потерялся. Хоть в дом не стыдно гостя привести.
Вот это она зря, конечно. Но возражать я не смею: Петя ко всем своим высоким душевным качествам на дух не переносил соперников. Стоило кому-то на пороге квартиры нарисоваться, как он тут же отбивал охоту к более близкому знакомству. Гадил в ботинки, царапал в кровь. Орал дурным голосом, запускал устрашающего вида клыки глубоко в икры ног.
Ну, подумайте сами: какой мужчина выдержит? Петины концерты мешали сконцентрироваться на важном процессе. Почему-то у большинства происходил конфуз: главный орган отказывал в самый нужный момент.
Один мой незадачливый кавалер в сердцах сказал, что кот у меня с ненужными флюидами. Напускает порчу и делает мужчин импотентами. Чушь кошачья, конечно, но суеверия — они такие. Прилипчивые.
В общем, интимная жизнь не ладилась. Да я и не особо стремилась. Как-то мне и одной неплохо было. А если ещё пристальнее присмотреться — некогда тары-бары разводить.
Так, иногда нападала тоска быстротечная. Часто — как раз под Новый год. Я жизнь мерила не днями рождениями, а вот этой знаковой датой.
— Тебе двадцать семь, — долбила как дятел добрейшая подруга, — биологические часы не спят! Лучших мужчин уже расхватали. Сейчас жизненно необходимо поймать самца! Пока ещё остались кандидаты из средних рядов, раз из партера ты уже упустила. А ещё год-два — и придётся довольствоваться объедками с балкона!
Это у Сони жизнь — театр. Но судьбу она предпочитала видеть не на сцене — там сплошная бутафория, даже чувства, а в зрительном зале. Своего любимого Стасика она как раз там и отхватила. Из партера.
— Ты прости, мне по второй линии звонят! — прерываю я наставления подруги. И это не враньё: молчащий телефон ожил, и я поспешила переключиться.
— Это вы кота разыскиваете? — мурлыкнул неожиданно приятный мужской баритон.
— Я! Я! Я! — закричала отчаянно, и мой вопль, наверное, звучал громче, чем «шайбу-шайбу!» во время чемпионата по хоккею.
 
— Рыжий и пушистый? — уточнил всё тот же невидимый Баритон.
— Да-а-а! — почти эротично простонала я.
— Встретимся на остановке, — погубил на корню мои старания мужчина и занудливо начал объяснять, где мы встретимся. Я слушала его в пол-уха. Петя нашёлся!
Одевалась я в рекордно короткие сроки: собеседник мой настаивал на немедленной встрече, а до остановки ещё нужно долететь. Но это для меня не проблема. Надела пальто серое, шапочку с помпоном, шарф клетчатый на шее навертела — и вперёд. Главная хитрость — зимние кроссовки, обувь без каблука.
Под ногами снег. Летит с неба мелкой крупой и укрывает окрестности. Под снегом — лёд. И весь квартал танцует ламбаду, ча-ча-ча и прочие зажигательные латиноамериканские танцы — у кого что получается. Есть и особо томные позы — корова на льду, например, но ритм страсти даже в этом случае неубиенный: какие кренделя, какие пассажи!
Мне всё нипочём: там мой Петя, в руках Баритона, поэтому я где трусцой, а где как заправский сёрфингист — скольжу плавно, удерживая равновесие руками и сумочкой.
Я увидела его на остановке сразу. Одинокая мужская фигура. Руки прижаты к груди, а пальто подозрительно оттопыривается. Он и три тётки.
— Петя-а-а-а! — завыла я дурным голосом и, проскользив оставшиеся метры, кинулась на мужчину, как голодная собака — на кость.
В общем, я бы так не поступила. Но скользкий лёд под ногами, коварный уклон — и вот я лечу на встречу со своим любимцем.
Удар получился неслабый. Мужчина, взмахнув нелепо руками, грохнулся на тротуар. Я — сверху. Приложилась всеми своими честными шестьюдесятью двумя или тремя килограммами.
В груди у мужчины подозрительно хрустнуло. Я с ужасом уставилась в его лицо. Я что, убила своего любимого Петю?! Сломала хребет? Проломила череп?!
То, что кот мёртв, сомнений не вызывало: ни звука, ни предсмертной агонии, ни хрипа, ни стона, ни жалобного мявка — ничего. Нет, вот так: ни-че-го.
— Сумасшедшая! — зашипел мужчина. — Что вы наделали?
— Петю убила, — всхлипнула я и шмыгнула носом. Мужчина уставился на меня как на привидение.
— Вызвать полицию? — медленно и негромко спросил он.
— Думаете, за убиение котов сажают? — продолжала лить слёзы я, всё так же лёжа на господине Чёрное Пальто.
— Может, вы всё же встанете? — вот что за манера отвечать вопросом на вопрос?
Я неловко сползла на снег. Мужчина сел и распахнул пальто. Я заорала — так много красного вынырнуло наружу. Неужели я бедного Петеньку раздавила?!
— Безнадежно пропали, безвозвратно мертвы, — произнёс он философски, доставая из-за пазухи искалеченный букет алых роз. — Может, это и к лучшему.
И тут я только заметила крохотную нестыковку: это был не Баритон. Голос глухой и низкий. Без всяких вот этих хрипло-рычащих звуков сексуального маньяка, что ездил мне по ушам в телефоне.
Я огляделась по сторонам. Тётки уже уехали. На заснеженном тротуаре я да мой незнакомый господин. Уже без букета. И без шапки — слетела при падении.
Я начала шарить в снегу. Нашла! Стряхнула и протянула мужчине. Он помог мне встать — протянул руку.
— Так какого Петю вы убили? — поинтересовался, выбрасывая букет в урну.
— Уже никакого, — сморгнула, пытаясь отвести взгляд от погибших цветов. — Я думала, у вас за пазухой мой кот. Потерялся. Рыжий. Не видели?.. Мужчина позвонил, сказал, на остановке. Оказалось, не вы. Простите, я не нарочно. Я заплачу, — пробормотала скороговоркой.
— Перестаньте, — досадливо поморщился мой незнакомый товарищ, — Возьмите, — протянул он мне платок и зачем-то поправил на мне шапку. От этого неожиданного жеста я остолбенела, а он, забрав платок из моих ослабевших рук, аккуратно подтёр мне глаза.
 
— Размазалось, — пояснил он свои действия, а я только икнула в ответ.
— Сергей? — удивлённо-холодное, обиженно-оскорблённое. Ну, конечно. В самый раз. Что называется, вовремя.