Всегда Ты (СИ)

— С кем?.. — хрипло спрашиваю её, приступая ко второму бокалу.
Не свожу со Светы глаз, потому что её мимика очень красноречива. Возможно, все ответы я смогу прочесть прямо по её лицу.
Неуверенность.
Нервозность.
ЖАЛОСТЬ.
Сглатываю горечь, запивая её шампанским.
— Он с ней?.. — спрашиваю беззвучно, вцепившись в неё взглядом.
Подруга утвердительно кивает.
Закрываю глаза и допиваю шампанское залпом.
Блаженная лёгкость наполняет голову.
Делаю глубокий вдох и беру Свету за руку. Тащу её за большую рекламную конструкцию, посвящённую истории клуба.
Наверное, я подсознательно была к такому готова, потому что не чувствую ничего, кроме холода в груди.
Холода и всепоглощающего одиночества.
Не знаю, почему так получается. Вокруг меня всегда много людей. На работе, на улице. Но я одна. Всегда сама по себе.
Пока я питала иллюзию того, что он снова вернулся в мою жизнь, чувствовала, будто теперь я наконец-то НЕ ОДНА.
Какая глупость.
Какая дурь.
— Кать… — с тревогой шепчет Света, положив руки мне на плечи и развернув меня к себе лицом. — Хочешь, уйдём? Ты так побледнела…
Смотрю в идеально подведённые зелёные глаза и отрицательно качаю головой. Стряхиваю с плеч её руки и выглядываю из-за баннера. Ищу знакомый силуэт, но в такой гренадёрской толчее это не просто.
У парапета, отделившись от толпы, стоит группа людей в костюмах. Там пятеро мужчин, один из которых Егор Благов, а второй его брат. Рядом с Благовым-старшим стоит Марина, двоюродная сестра. «Эта сраная королева» — так окрестила её Света в своё время, потому что более отталкивающего и высокомерного человека мы с ней не встречали. Ещё одна женщина держится за локоть лысеющего мужчины за сорок, ну, и наконец-то, третья персона, облачённая в сверкающее коктейльное платье, стоит рядом с королевой снобизма Мариной.
Я не вижу её лица, но знаю, что это ОНА.
Мне хочется застонать. Ну, как же так?
— Может, они не вместе? — делает нелепое предположение Света, но я её не слушаю, лаская глазами загорелый профиль своего инквизитора. На нём чёрный строгий костюм и белая рубашка, которая идеально контрастирует с загорелой кожей и татуировкой, покрывающей шею. Он улыбается, делая глоток из тяжёлого резного стакана. Расслабленный и довольный. Слышу злое шипение за спиной. — И сраная королева тут…
Сжимаю в ладонях свой фужер, борясь с эмоциями.
Это больно. Всегда так. Я даже не ненавижу его. Сейчас вообще ничего не чувствую.
Будто почувствовав мой взгляд, Благов поворачивает голову, и я отскакиваю назад, наступив Свете каблуком на палец.
— Аааё! — орёт она, подпрыгивая.
Морщится, превращая лицо в одни сплошные складки. Я бы посмеялась, да только в горле ком.
— Что будем делать?.. — спрашивает подруга, массируя рукой выступающие из босоножки напедикюренные пальчики.
Смотрю на собственные ноги, обутые в потрясающие золотые шпильки с ремешками вокруг лодыжек, на которых болтаются милые пушистые кисточки. Из всей Светиной коллекции эти мои самые любимые. Они мне великоваты, поэтому пришлось подложить силиконовую стельку…
— Ты выглядишь отпадно, — тихо говорит подруга, взбивая рукой мою укладку. — Платье просто улёт. Хочешь, подарю? И туфли тоже…
Смеюсь сквозь слёзы и шепчу в ответ:
— И клатч?
— Не борзей, — ржёт она. Смотрит на меня с материнской нежностью и добавляет. — Он очумеет, когда тебя увидит, ДУРАК НАБИТЫЙ.
Фыркаю, и неуверенно провожу ладонями по атласной струящейся ткани. Платье настолько откровенное, что я боялась выйти из Светиной квартиры. Думала, на меня все будут таращиться. Кроваво-красное в бельевом стиле. Тонкие бретельки, разрез до середины бедра, и на мне нет лифчика. Это общедоступная информация, потому что соски то и дело напрягаются. То от неловкости, то от холода, то от стресса.
Но, здесь такое количество роскошных женщин, что до меня никому нет дела.
— Хочу…танцевать… — хрипло объявляю я, чувствуя себя немного пьяной и опустошённой.
Может это извращение, но я не хочу уходить. Не хочу бежать в свой угол и страдать там в одиночестве, как все эти три недели.
— Воооот! Воооот это моя девочка! — хлопает в ладоши Света, подпрыгивая на месте, и добавляет, постучав по моим лопаткам. — Только не горбись. Ты просто секси-шмекси.
Пробираясь к танцевальной зоне цепляю ещё один бокал шампанского, чтобы наверняка.
Бросаю взгляд направо и тут же отворачиваюсь. Как мне бороться с собственной дуростью?
Хочу ли я, чтобы он мен я увидел?
Без сомнения.
Зачем?
ЭТОГО Я НЕ ЗНАЮ!
Хочется дерануть себя за волосы. Я веду себя как биполярная. В башке диалог двух полушарий моего пьяного мозга, и ничего вразумительного. Ничего радикального и зрелого.
На маленьком уютном танцполе полно народу.
Я не тусовщица. Конечно, это не новость. Но я умею танцевать, я же девушка.
Все двигаются в такт приятной музыке, и я тоже начинаю двигаться, подхватывая ритм. Сейчас, когда я полупьяная, чувствую, как струится по телу ткань, лаская кожу. Чувствую, как струится по груди прохладный ветерок, охлаждая горящие щёки.
Чувствую себя живой.
Запрокидываю голову и закрываю глаза.
Лёгкое головокружение мешает думать связно.
А я и не хочу думать.
Я просто хочу жить.
Все живут. Особенно Благов. Без меня и распрекрасно.
Злюсь.
Ну, и ПУСТЬ.
Bye, bye…
Я сама по себе. Сама по себе…
В ответ на эту мысль рядом материализуется двухметровый чернокожий чувак в костюме и с собранными в хвост короткими дредами. От него веет дорогим парфюмом, уверенностью в себе и западностью.
— Shall we dance?[1] — спрашивает он, оглядывая меня с головы до ног с белозубой улыбкой.
— Эмм… — отзываюсь я, скептически изучая его габариты и растерянно поглядывая на Свету.
Она ржёт и показывает мне «класс» обеими руками, извиваясь в танце.
Снова смотрю на чувака.
Я не имею ничего против его цвета кожи, мне часто приходится встречать его на работе, но правда, мне кажется, мы с ним даже для рукопожатия не совместимы, не то что для танца.
— Don't be afraid, baby,[2] — смеётся он, видя моё замешательство, и протягивает мне раскрытую ладонь, глядя сверху вниз, приподняв брови.
В этот момент, чувствую, будто мне иголку воткнули в мягкое место. Оборачиваюсь, вздрогнув, и даже с претензией.
В паре метров от танцпола стоит Благов-старший, олицетворяя собой средоточие зла.
Положив руки в карманы и расставив ноги. Поза довольно свирепая, как и весь его вид.
Я напрягаюсь.
Он сверлит меня злым взглядом. Поигрывая челюстью, проходится им по моей фигуре. Смотрит на мою попу (вот откуда это ощущение!), обтянутую красным атласом, на МОИ туфли, смотрит на руку моего ухажёра, смотрит мне в глаза. Посыл я угадываю безошибочно. «ТОЛЬКО ПОПРОБУЙ», выжжено у него на лбу.
Открываю и закрываю рот, поражённая до глубины души ЭТОЙ НАГЛОСТЬЮ. Понятия не имею, что всё это агрессивное дерьмо значит, но я НЕ КУПЛЮСЬ. Только не после того, что я пережила пятнадцать минут назад за тем стендом.
Я отправляюсь в новую жизнь. Прямо с этого танцпола. Такие решения особенно легко даются после трёх бокалов шампанского.
Сжимаю губы и отвечаю ему холодной улыбкой. В моём понимании он должен расшифровать это как «ПОШЁЛ ТЫ, БЛАГОВ ТУДА, ОТКУДА ПРИШЁЛ».
Отворачиваюсь, шумно дыша и покрываясь мурашками с головы до ног, потому что успела зацепить ответный ПОСЛЕДНЕЕ-ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ-ВЗГЛЯД.
Джордан смотрит на мою грудь.
Кладу свою ладонь в его, бросив исподлобья:
— Don't crush me, baby [3].
Великан запрокидывает голову и ржёт. Смотрит на меня искрящимися чернющими глазами и очень осторожно прижимает к себе. Моё лицо на уровне его солнечного сплетения.

Что ж.
Это не так плохо…
— I'll be careful, angel[4] — тихо говорит он, склонившись ко мне.