Грешник (ЛП)

— Нет, ты поедешь на место после приема у врача, и да, ты же говорил, что прием пройдет быстро? Когда отпрашивался на утро? — Мужчина указал на обшарпанные стены. — Если ты не заметил, эта газета нуждается в сюжетах, а тебе, как будущему папаше, нужна работа. Если только ты не считаешь, что получишь хорошее пособие на фрилансе?
— Мы с Джо работаем над делом вместе.
Дик указал на нее.
— Ее наняли в качестве редактора на сайт. Этим она и будет заниматься…
— Я справлюсь, — сказала Джо. — Я смогу…
— История — его. — Дик взял фотографии и посмотрел другим взглядом. — Изумительный материал. Билл, хочу, чтобы ты копнул глубже. Глубже.
Джо открыла рот, но Дик пихнул папку Биллу.
— Я не ясно выразился? — требовательно спросил он.
***
Мистер Ф., стоя перед домом, еще раз посмотрел на номер на почтовом ящике, хотя совсем не понимал, где он находится и что здесь забыл. Оглянувшись назад, он не мог понять, как оказался в этом тупике с двухуровневыми домами прямиком из семидесятых и домами в колониальном стиле. Ни машины, ни байка. И в этой части города не было ни одной автобусной остановки.
Но, что более важно, у него осталось смутное воспоминание о… черт.
Что-то, о чем было невыносимо думать.
Но он должен войти в этот дом. Что-то в голове твердило, что он должен пересечь подъездную дорожку и через гараж войти в дом в псевдо-тюдоровском стиле.
Мистер Ф. оглянулся по сторонам в надежде, что происходящее можно объяснить как-то иначе. Последнее, что он четко помнил — он был под мостом вместе с другими торчками. Кто-то подошел к нему. Неизвестный ему мужчина. Ему обещали наркотики и что-то связанное с сексом. Мистера Ф. не особо интересовал секс, но его мучила жесткая ломка, ему срочно нужна была доза.
И…. произошло что-то жуткое. После чего он вырубился.
И сейчас он здесь, в брюках-карго, которые никогда в жизни не носил, в бронежилете, который кажется слишком тяжелым, и ботинках, которые впору носить солдатам.
Утро выдалось серым и пасмурным, словно весь мир не хотел просыпаться… или, может, только Колдвелл. Но в этом районе, казалось, у всех была хорошо оплачиваемая работа и дети школьного возраста. Никто не двигался в окнах домов. Никого не было во дворах. Ни лающих собак, ни детей на велосипедах.
Несмотря на мрачный настрой, что дарила им погода, все отправились в мир, зарабатывать деньги, получать знания в школе, взаимодействовать с социумом.
Он вырос в подобном районе. И какое-то время, будучи в браке, жил в таком доме. Но с тех пор, казалось, прошла целая жизнь.
Мистер Ф., прихрамывая, двинулся по подъездной дорожке, понимая, что с ним что-то произошло. Также он чувствовал зуд в венах, он не был приятным, но и не приносил дискомфорт. Однако, это не ломка, хотя учитывая…
Вообще, какой сейчас день?
Фокусируя взгляд на парадной двери, Мистер Ф. отметил заросшие кусты и газон, усеянный палками и ветками размером с человеческое тело. Почтовый ящик был забит флаерами, хрупкая створка открыта, из нее вываливались конверты, а на дверном коврике лежали три телефонных справочника, испорченные погодой. Соседи, должно быть, любят этого беспризорника. Он представил, как порой они злостно стучали в эту дверь и не получали ответа. Пихали записки под москитную сетку. На общественных сборах за барбекю обсуждали неблагополучный элемент, обитавший в 452-ом доме по Брук Корт.
Мистер Ф. вошел не через главный вход. Голос в голове подсказал, что боковая дверь в гараж была не заперта, и да, он без проблем проник туда. В самом гараже масляный пол был покрыт пожухшими опавшими листьями, попав сюда, судя по всему, через окно, разбитое очередной упавшей веткой.
Дверь в дом была заперта, поэтому он выбил ее, невиданная сила в его теле удивляла и вселяла тревогу. Придержав рукой дверную панель, что устремилась навстречу ему под силой удара, Мистер Ф. остался на месте, прислушиваясь к звукам. В доме стояла тишина, и он осторожно вошел в задний холл. Впереди располагалась небольшая кухня и обеденная зона, а чуть поодаль — столовая.
 
Мебели не было. Как и мусорной вони. В гостиной слева тоже пусто.
Куча пыли. По углам — мышиное дерьмо в качестве элементов декора. Пауки на потолке, и мертвые мухи — на подоконниках, и особенно много — возле пересохшей как пустыня Сахара раковины.
Пока он обходил помещения, полы скрипели под его ногами. Мистер Ф. был уверен, что в воздухе витал запах плесени, но ничего не ощущал с тех пор, как подвергся пыткам в том торговом ряду. Наверное, это к лучшему. У него остались смутные воспоминания о произошедшем, и он помнил, как его выворачивало от вони. Может, она убила его обоняние, зловоние сумело повредить синусовые пазухи.
На втором этаже, в хозяйской спальне, он обнаружил ноутбук рядом с каким-то сосудом. И книгу в кожаном переплете.
Три предмета стояли в углу, рядом с приставкой для кабельного ТВ, «Делл» был подключен к интернету и все еще запитан от сети. Все покрыто еще большим слоем пыли, и, попытавшись включить ПК, Мистер Ф. не удивился тому, что тот не работал. Не было электричества. Кабельного тоже, очевидно же.
Сосуд был странным. Покрытый синей эмалью, с заостренной крышкой, в форме вазы, с изгибами посередине, как у фигуристой женщины. И держа его в руке, вращая, Мистер Ф. с тревогой осознал полное отсутствие сексуального желания, равно как и чувства голода, а также ощущал силу, что сейчас наполняла его руки и ноги.
В вазе что-то было, билось о стенки сосуда, когда он поворачивал его, но крышка была закрыта, приклеена.
— Брось, — сказал он вслух.
Он не смог. Ноги принесли и его и сосуд в тусклую ванную, к раковине с зеркалом. Увидев свое отражение, он оторопел. Его кожа была не натурального, неестественно бледного цвета, но, что более важно, он был словно обсыпан пудрой, черты лица покрыты матовым восковым слоем, и это ненормально.
И он не должен так хорошо видеть в темноте.
Мистер Ф. в прострации потряс сосуд. Бамс. Бамс. Бамс…
С размаха вписал его в раковину, разбивая. И когда разлетелись осколки, увиденное привело его в ужас.
Он не особо разбирался в анатомии, но прекрасно понимал, что видит перед собой. Человеческое сердце. Съежившееся и черное, но это был человеческий орган, насильственным образом выдранный из грудной клетки, учитывая рваные края вен и артерий.
Словно вырванное из груди.
Разорвав рубашку, Мистер Ф. посмотрел на свою грудину. Кожа была исписана татуировками, где-то приемлемого вида, где-то — откровенный портак, но он не обратил внимание на чернила.
У него не было шрама. Не было ран. Но что-то же с ним сделали…
Мистер Ф. дрожащей рукой смахнул полы рубашки с шеи. Где пульс? Где его пульс?
Ничего. Нет хрупкого, но уверенного биения у яремной вены.
Отвернувшись от зеркала, Мистер Ф. рванул в спальню и, рухнув на колени, жадно глотал воздух. Рвоты не было, ничто не покинуло его желудок. Ни еда, ни желчь, ни слюна.
Он — как эта ваза. Разбитый сосуд.
Мистер Ф. позволил себе рухнуть лицом в ковер, пока реальность вокруг него искажалась, обнажая новый ужасающий ландшафт.
Я просто хочу вернуться назад, — думал он. Хочу вернуться назад и сказать «нет».
Чувство, что его взяли в рабство, и не было пути назад, казалось проклятьем, которое он не заслужил даже за все свои прегрешения. И, что более важно, он не просил об этом. Он, может, и заключил сделку, но его заманили обманом.
Даже в худшие моменты наркотического угара он бы не подписался на подобное нечестивое перерождение. И единственное, что он мог сказать с уверенностью о своей реинкарнации?
 
Пути назад нет.
От такого дерьма не скроешься.
  
Глава 7
 
Когда в Колдвелле наступил вечер, Джо в одиночестве сидела за своим столом в редакции и яростно печатала статью, она так и не сняла пальто и уже несколько часов игнорировала нужду сходить в туалет. Когда зазвонил офисный телефон, она не стала отвечать, позволяя включиться голосовой почте. Когда зазвонил сотовый, ответила сразу же.