Sex-дневник Кати Морозовой

 
7 октября, четверг
Дорогой дневник! (Зачеркнуто).
Кто-то еще пишет так? Разве что влюбленные школьницы, доверяющие тайным дневникам переживания о своих первых влюбленностях.
Никаких дорогих дневников. К черту.
Но давайте обо всем по порядку.
Это случилось неделю назад на утренней летучке в журнале «Manner», где я работаю.
Поправочка: работала.
 
1 октября, пятница
9.33
– Мы мало придираемся к мужским яйцам. Пора исправить это. – По столу прокатилась волна шепотков, но отступать было некуда, поэтому я продолжила: – Мужчины считают, что соски женской груди должны торчать так, будто стремятся в космос. Пора и нам начать предъявлять повышенные требования к их…

Нет. Черт подери. Не так.
 
1 октября, пятница
9.30
Как говорится, ничто не предвещало беды.
Я досыпала на утренней летучке свои положенные восемь часов и переваривала холодный латте, который выпила еще по дороге в офис. Самое главное в таких совещаниях делать вид, что ты вполне работоспособен, и ни в коем случае не закрывать глаза.
(Еще раз. Что бы ни случилось: не закрывать).
Вот я и сидела на кресле, придвинутом к длинному полированному столу, откинувшись на спинку и привалив к ней свой отяжелевший затылок, и старательно изображала задумчивый, сосредоточенный вид.
Наверное, не стоило вчера танцевать в клубе до часу ночи. Да и те две последних «Маргариты» явно были лишними. Неудивительно, что мое сознание вдруг провалилось в небытие и погрузилось в сон, в котором мы с моим женихом Ильей идем к алтарю.
На мне было узкое черное кожаное платье, на нем, почему-то, его футбольная форма, но это все неважно, ибо сон окончился в самый неподходящий момент – когда конференц-зал вдруг огласил мой нечаянный храп.
– Катюха! – Шикнула Алиска, толкая меня в бок.
– А? – Подскочила я, оглядываясь по сторонам, вытирая слюни и еще не до конца понимая, что же произошло.
Представители всех отделов ошеломленно смотрели на меня. Никто не отпустил ни единого смешка, а означать это могло лишь одно – я поймана с поличным.
Только. Не. Это.
Выпрямившись, я осторожно повернула голову во главу стола, где восседала главный редактор. Алла Денисовна сверлила меня возмущенным взглядом из-под новых очков Dior и готова была вот-вот взорваться.
В такие моменты у всех сотрудников головы обычно сами моментально втягивались в плечи: ведь если начальница превращалась в огнедышащего дракона, значит, дело пахло жареным, и кто-то непременно должен был пострадать.
– Морозова! – Взревела она.
И все перестали дышать.
А я изумилась: как же такая маленькая голова может извергать такие высокие и мощные звуки? Может, у нее в глотке спрятан усилитель? Иногда мне казалось, что ее криком можно резать стекло на заводе, а она вот так запросто растрачивала свой талант, нанося людям непоправимые психологические травмы [1].
Кстати, да.
Вам придется забыть обо всем, что вы видели о модном глянце в кино. Это картинка с экрана, реальная же жизнь намного суровее.
Наряды от Chanel и Valentino тут бесплатно не раздают, а выжить на зарплату фрилансера, ведущего независимую колонку, да еще и снимать квартиру в центре Нью-Йорка может разве что Кэрри Брэдшоу – как вы понимаете, тоже только в рамках ТВ-сериала.
Модные журналы в этой стране медленно, но верно загибаются.
Нас все меньше приглашают на закрытые презентации новых коллекций крупных брендов, на светские мероприятия редакторам и арт-директорам приходится добираться на метро, а редактор-обозреватель fashion-отдела давно не может позволить себе тех вещей, о которых пишет. Да и собирает она о них информацию больше в сети, чем на реальных модных показах.
Сейчас всем рулят блогеры и инфлюенсеры – бренду выгоднее послать вещь из последней коллекции им и получить миллионы прочтений и просмотров в Инстаграм, чем оплатить год своего присутствия на полосах модных журналов.
Да, мы выживаем, но не сдаемся. И все еще держимся на плаву – во многом благодаря Аллочке.
Совсем как в кино, наша шефиня тоже лично знает весь бомонд и оказывает некоторое влияние на модную сферу. Но в данных кризисных условиях ей приходится быть крайне жесткой с персоналом и, уж простите, любые «дьяволы в Prada» по сравнению с ней просто агнцы божьи!
Она сущая стерва, клянусь. Настоящий монстр!
Владыка преисподней перекрестился бы при виде нашей главной редакторши, а уж герои голливудских фильмов про индустрию моды – те просто нервно курят в сторонке.
И поверьте, не зря от одного движения ее соболиной бровью половина сотрудников теряет сознание. Алла Денисовна – настоящая акула модного бизнеса. Или барракуда – как с благоговейным ужасом зовут ее мои коллеги.
Поэтому захрапеть на ее совещании… это, как бы мягче выразиться? Само-чтоб мне провалиться-убийство!

– Морозова!
– Да? – Прочистив горло, отозвалась я.
Выдерживать ее гневный взгляд на себе было, вряд ли, легче, чем раскаленную кочергу на заднице.
– Ты что-то хотела сказать по теме? – Прищурилась она.
Уверена, каждый из присутствующих ощутил угрозу, вибрирующую в воздухе.
– По теме… по теме. – Промычала я, отчаянно роясь в обрывках мыслей. – Э… да. – Ответила неуверенно.
А какая была тема? И сколько я проспала?
Вот бы моргнуть и оказаться дома в теплой постели, где над головой не висит острый, как лезвие гильотины, взгляд начальницы, но это невозможно.
– Отлично. – Ухмыльнулась барракуда, перебирая острыми ноготками бумаги в папке. – Тогда, может быть, озвучишь свой вариант?
Уголки ее губ приподнялись в хитрой полуулыбке.
Так и есть: эта зверюга загоняла меня в ловушку.
– Вариант? Ну, конечно. – Кашлянула я, задумчиво потирая висок.
Алиса подтолкнула ко мне лист бумаги. Карандашом на нем было выведено: «Мозговой штурм. Ищем идеи для рубрики «Sex», феминизируем посыл этого раздела».
Примечание: люблю свою подругу.
– Итак, идеи. – Решительно произнесла я. – Идеи для рубрики.