Училка и мажор (СИ)

Смотрю на часы — уже почти половина девятого. Поздно для ужина. Я наливаю себе большую чашку чая, бросаю в неё ломтик лимона и усаживаюсь в кресло. 
Фильм или сериал?
Или лекции на завтра повторить? 
Я их уже трижды прогнала после того, как составила. Хватит. Я знаю материал на зубок.
Перебираю фильмы. Сериал недавно досмотрела, а вникать в новый сейчас желания нет. А фильм — он же на один вечер, так что как раз удобно.
Я листаю ленту в приложении и как-то чисто случайно торможу на “Трансформерах”. Классный цикл, мне в своё время понравился. Только сольник про Бамблби не смотрела.
Вдруг вспоминается сегодняшний инцидент с Радичем. По коже пробегают неприятные мурашки.
Ну и тип.
И никакой он не Бамблби. Автобот — парень хороший. А этот…
Он размышлений и настроя на кино меня отвлекает телефонный звонок.
Паша.
Может, он уже едет домой и хочет поинтересоваться, нужно ли что-то в магазине?
— Малыш, — слышу в трубке, когда отвечаю, совсем нестройный голос. — Ма-малыш…
— Я слушаю, Паша, — поджимаю губы, чувствуя, как обида, подпитанная раздражением, снова вскидывает голову.
— Я это… слушай… ну в общем… — Пашка закашливается. — Я потерял карту, Вась. А приложуха не грузит. Еле тебе дозвонился…
— И ты хочешь, чтобы я что сделала? Приехала за тобой? — я стараюсь сдерживаться, но чувствую и сама, как начинает звенеть мой голос.
— Ну-у… Привези карту, малыш, окей? Сегодня я угощаю и… некрасиво, в общем, получается.
— Паш, ты вообще охренел? — подскакиваю в кресле, чувствуя, как от злости начинает барабанить в груди сердце.
— Ну зай, пожа-алуйста.
Я отключаю звонок и сжимаю телефон в руке. 
Уф.
Злость прямо переполняет. Но ведь уже понимаю, что никуда не денусь и поеду. Вот только никаких ему продолжений, итак уже лыка не вяжет. Домой поедем.
А мозг завтра поклюю.
“Адрес напиши” — отправляю Паше, а сама иду одеваться.
Адрес он присылает, точнее, название, но с ошибками. Видимо, в пьяном угаре пальцы по буквам не попадают уже.
Приходится погуглить, чтобы точно понять, куда за ним ехать.
Я натягиваю по-быстрому джинсы и свитер, вызываю такси и еду по нужному адресу.
Через двадцать минут машина тормозит возле ночного клуба со светящимся красным названием “Аспид”.
Мне приходится пободаться с охранником на входе, который считает, что вид у меня недостаточно подходящий для посещения ночного клуба.
— А может, мне так нравится? — начинаю вскипать. — Или обязательно выглядеть как шлюховатая новогодняя ёлка?
После некоторых препирательств он меня всё-таки пропускает. Я решительно вхожу в клуб, но тут же торможу на входе в основной зал. 
И где же я буду его искать? Тут сотни три человек, не меньше. Если не больше. 
Да и как тут вообще можно кого-то найти? Музыка глушит, басы рвут барабанные перепонки, а в разноцветной мельтешне трудно узнать лица, даже если человек тебе хорошо знаком.
Никогда не любила клубы. Ни пообщаться нормально, компанией током не поболтать. А когда приходишь домой, то в голове ритм ещё полночи отдаётся. Кафе или уютный ресторанчик мне куда больше по вкусу.
Едва ни как Кларк Кент, применяющий рентгеновское зрение, я осматриваю зал клуба. Столики по периметру внизу, кабинки слева и второй этаж, на который ведут железные лесенки.
Ладно, начнём с ближайших.
Я пишу Паше сообщение с вопросом, где его искать в клубе, но не особенно надеюсь на адекватный ответ. Я вообще даже имею пугающие меня сомнения, что Паша вообще тут. А вдруг уже уехал? Всё-таки у него заработала сеть и смог вызвать такси, оплатив через приложение?
Но, к моему удивлению, приходит ответ уже через несколько секунд: “Четырнадцатый столик”.
Я отправляюсь на поиски, то и дело натыкаясь на расфуфыренных красоток и модных красавчиков.
— Разрешите… извините… пропустите, пожалуйста…
Так я уже доползаю почти до самых столиков, едва не ослепнув от ярких коротких световых вспышек и не оглохнув от высаженной на максимум музыки.
— Дайте пройти, пожалуйста, — утыкаюсь в грудь какого-то высокого парня, обтянутую белым пуловером, светящимся в свете ламп клуба.
 
Но он, почему-то, не двигается, а как-будто даже наоборот — не пропускает меня намерено.
— Эй, — возмущённо говорю я и поднимаю взгляд, чтобы посмотреть наглецу в глаза. И замираю.
Семён Радич. 
— Ну привет, — подмигивает нагло, как утром, уезжая.
Вот тебя мне сейчас ещё не хватало.
  
5
 
— Слушай, Бамблби, только тебя не хватало мне сейчас, — пытаюсь обойти его, и в итоге приходится попытаться отодвинуть рукой.
Со стороны, наверное смешно выглядит. Он выше, сильнее и… пьянее. Уж куда пьянее, чем я от чая.
Хам вдруг обхватывает меня за талию и прижимает к себе. Настолько плотно и нагло, что у меня аж дух захватывает от возмущения.
— Ещё раз так меня назовёшь, я точно накажу твой рот, поняла? — горячо выдыхает мне в ухо, и я понимаю, что он действительно прилично пьян. 
Он такого горячий, будто у него высокая температура. Или это я продрогла в тонком плаще в плюс три поздним вечером. И запах его яркий, мужской, дорогой почему-то остро цепляет. 
Мощный удар по моей сенсорике, когда она и так перегружена громкими басами, яркими разноцветными вспышками и не менее острыми эмоциями.
Слишком много людей. Слишком много людей ТАК близко ко мне. Я этого не люблю. Не переношу.
А этот пришибленный вообще вторгся слишком сильно в моё личное пространство. Обычно это меня обескураживает и даже пугает и парализует. Но сейчас я слишком зла и взвинчена.
— Ты вообще берега попутал, придурок, — изо всех сил заряжаю ему пощёчину, но он весьма резво, как для настолько пьяного, подставляет плечо, и затрещина получается смазанной.
— Бешеная кошка, мать твою, — удаётся мне разобрать через громкую музыку. А всё потому что мы всё ещё стоим очень близко, хоть он меня и отпустил.
Мне всё же удаётся оттолкнуть его, или же он сам позволяет. Сейчас неважно. Мне нужно найти Пашу. 
И это получается у меня довольно скоро. За четырнадцатым столиком располагается шумная яркая компания. Среди них и мой жених. Они уже все достаточно пьяны и ведут себя соответствующе.
Я стараюсь игнорировать то, что за столиком только трое мужчин, включая Пашу, а вот девушек целых семь. Красивых девушек. И одетых так, что у охранника, уверена, не возникло к ним претензий, как ко мне, к примеру.
— Привет, малыш, — пьяно подмигивает мне Паша, когда замечает, что я оказалась рядом. А красотка, которая ему что-то активно заливала склонившись почти к уху, смотрит удивлённо, проходясь по мне взглядом от головы до ног и выгибая бровь.
— Поехали, Паш, — наклоняюсь и говорю громко, чтобы он точно услышал меня.
— А может с нами посидишь? Познакомишься с моими коллегами.
Во мне вспыхивает искра злости. Охренеть. Можно подумать, я тут, дворняжка ободранная, с улицы увязалась и жду одобрения, что меня возьмут в их весёлую прекрасную компанию.
— Паша мне о вас рассказывал, — блеет его соседка по столу, вклиниваясь в наш разговор..
— Польщена, — коротко киваю, складывая руки на груди.
Всё чего я сейчас отчаянно хочу — это оказаться отсюда подальше.
— Он супер профи, правда. Я его на съёмке вообще не стеснялась, он умеет работать с телом.
Отлично, мне очень важно было знать это сейчас.
— С таким прекрасным телом, Ксюш! — поднимает Паша вверх указательный палец.
— Так, ну всё.
Мои нервы не железные, и терпение лопается. Кажется, нас с Пашей завтра ждёт серьёзный разговор и конкретный такой ребрендинг отношений.
Я разворачиваюсь и ухожу. К чёрту и Пашу, и эту модельку Ксюшу, и долбанный клуб. И пьяного придурочного мажора, за которого я снова случайно цепляюсь ближе к выходу.
Я невероятно зла! Адреналин наполняет тело, заставляя сердце биться быстро. Дурацкая музыка грохочет и грохочет, того гляди голову мне сейчас раздавит.