Тест на отцовство (СИ)

Стоя у лифта с коробкой расходников, вижу, как маленький пацанчик крутится у автомата с шоколадками.
Раскрывает ладонь, там три монетки. Задирает голову вверх.
Оглядываюсь в поисках его родителей. Но вокруг спешат куда-то только белые халаты. На нем нет верхней одежды. Но в сапогах... Значит, родители где-то в больнице.
Негромко свиснув, окликаю его.
- Малой!
- Чо? - засовывает руки в карманы.
- Мамка где?
- Там... - неопределенно.
- Потерялся?
Отрицательно крутит головой.
- Ты, давай-ка, к родителям дуй.
Кивнув, шагает в сторону лестницы.
Оставив коробку у себя в наркозной, разбираю содержимое.
Срочки никакой нет. Я забираю сигареты со стола и иду на пожарную лестницу.
Прихватываю с вешалки свой клетчатый шарф. На улице не май месяц... Хотя, весна.
Листаю на телефоне интимные фотки одной из фей, с которой иногда проводим время вместе.
Отправила на вотсап. Смотрю и не вижу. Отмечаю каждую фотку лайком, чтобы не обижать девчонку. Она же не виновата, что мне опять в голову ебнуло и я снова никого нахрен не хочу...
И - на хрен - тоже. На хрен нахрен, короче.
"Одиноко одинокий одиночка… ", блять...
А фото Ю.ю. у меня тоже были. Только она их не отправляла. Я их сам делал. Она скромняшка, пока ее до потери пульса не затрахаешь. Зато неисскушенная, сладенькая и безвольная в моих руках - можно делать все, что хочешь. И ей всё заходит!..
"Заходило", - поправляю я себя. В общем, были фотки, да.
Но разбил телефон и... нет их больше. Ни Ю.ю., ни фоток.
Открыв скрипящую дверь, делаю шаг на балкон.
На верхней ступеньке, натянув повыше воротник свитера, опять тот же пацанчик. В руках скомкано большое сероватое больничное полотенце.
- Опять ты!
- Я... - покаянно вздыхает пацан.
Щелкаю зажигалкой, прикуривая сигарету.
- Ну, давай, тогда знакомиться, - тяну ему руку, - Горыныч.
- Стёпа, - протягивает, высвобождая руку из полотенца.
Стёпа... - дёргается что-то болезненное внутри.
Его ручонка тонет в моей большой ладони.
- Давай-ка, Стёп, я тебя к одной хорошей тетеньке отведу?
Ир Васильевне отдам на сестринский пост. Там уж пусть ищут родительницу.
- Неа. Нельзя с дядьками никуда уходить, - шмыгает носом. - Мама так сказала.
- Мама права. Нельзя. Мама потеряла тебя, наверное?
- Я всегда убегаю.
- Зачем?
- То неведомо.
Хмыкнув, усмехаюсь.
- Я... Этот... Сейчас! - напряжённо вспоминает. - Патология. Вот. Эсдэвэгэ.
- Это что за зверь такой неведомый?
Пожимает плечами.
Снимаю с себя шарф, обвязываю ему шею, закутывая в несколько слоев.
Полотенце в его руках шевелится .
- А чего там у тебя, Степ? - киваю на полотенце.
- Птица, - отворачивает край полотенца. - Или даже утка.
Утка! Действительно.
- Ты где ее взял?!
Здесь пруд недалеко с утками, вспоминаю я. Занесло же ее, дурную, к нам.
- Крылом тут застряла...
В ногах у него моток старой толстой проволоки, одним концом исчезающий между перил.
- Щипнула меня! Во... - показывает красное пятно-ссадину на в основании большого пальца. - Я полотенце взял... Там... - машет неопределённо рукой. - Бросил сверху. И распутал. Взрослые котов так разнимают.
- Молодец. Надо отпустить. Давай? - забираю у него из рук птицу.
Открываю полотенце и получаю нехилых пиздюлей от селезня!
- Эй! - уворачиваясь от твердого и молниеносного клюва. - Вот придурошный! Да, мать твою...
Мощный!
Стёпа заливается хохотом.
Откидываю вредителя в сторону от нас. Растопырив крылья, орет чайкой. Вернее - гусем. Короче орет. И крыло одно неестественно вывернуто.
- Повредил крыло, улететь не может, - комментирую я. - Короче, надо его к травматологу. Врач такой.
- Человеческий? - озадаченно спрашивает Степан.
- Птичьих у нас нет.
Набираю Стефа из травматологии.
- Стеф, здорово. А ты можешь утке крыло вправить?
- В смысле - на спор? - растерянно.
- В смысле - чтобы улетела.
- Хм...
- На балконе тут у нас сидит.
- Ну, неси... свою утку. Не вправим, так съедим.
- Но-но!
 
- Да шучу я. Неси. Посмотрим.
Накидываю полотенце сверху и после непродолжительных боев, утка снова обезврежена.
Целеустремлённо чешем в детскую травматологию. Она в другом корпусе и нужно пройти через переход на первом этаже.
Вот там моего подельника вдруг опознают.
- Степан! - вскрикивает незнакомая медсестра. - А ну-ка иди сюда! Мама тебя ищет! Папа приехал... Сердится, - многозначительно.
Степан, прикидываясь ветошью, выглядывает из-за моего бедра.
- Иди-иди... - пытается поймать его девица.
Неожиданно он разворачивается и даёт дёру. Она - за ним.
А я как долбоеб стою с уткой посреди больницы. Ну что ж... Зачинщик, как положено сбежал. А мне доводить этот пиздец до конца.
Несу эту радость Стефу. Мы долго ржом над подставой от малого. Усыпив и поколдовав с птицей, находим добровольца из санитарок, кто готов забрать болезного селезня к себе во двор.
Растирая пострадавшие руки, иду обратно через кофейню внизу.
- Ну зачем ты сочиняешь, Степан? - дергаюсь от раздраженного голоса Крынского.
- Да! Утка там была! Я ее спасал.
- Ну какая утка?... - с досадой.
- Настоящая!
Крынский тащит за руку Стёпу к лифту. По инерции, с колотящимся сердцем иду за ними. Ещё не осознав, что это значит головой, но сердцем уже осознав. Оно в истерике пытается выпрыгнуть из грудной клетки.
- Я не вру! И там дяденька был.
Вырывает руку Стёпа.
- Какой дяденька? - останавливается Крынский.
- Ну такой... большой. С бородой. 
- Он тебя трогал? Обижал?
- Нет! Добрый. Хороший. У него огонь в горле!
Это он про татуху мою - языки пламени на шее.
- Имя у него, как в сказке.
- В сказке?
- Чудо-юдо? - озадаченно вспоминает Степан.
- Так. Хватит. Ты маленький патологический лжец.
Реально звучит как бред. Но ведь ни слова мальчишка не соврал!
Пытается поймать детскую руку, но Стёпа уворачивается. Хватает за свитер на плече. Тащит дальше. Степан едва успевает за ним.
- Я не вру, пап. Он утку понес... тр-р-равма-та-то-логу. Такой врач. Человеческий. Стеф!
Крынский вздыхает, нажимая на кнопку вызова лифта.
- Наказан. А будешь бегать, я тебя этому Чуду-Юду отдам, честное слово! - в сердцах бросает Крынский.
Они уезжают на лифте.
Это ж... Юлин сын был! - наконец-то складываются мои пазлы. Сын!! Хороший пацан…
  
Глава 5 - Откуда взялся Стёпа
 
Глава 5 - Откуда взялся Стёпа
Мы едем домой.
- Климат-контроль полетел... - раздражённо жмёт на панель Роберт. - Точно пора тачку менять.
Кручу в руках чужой шарф. Мужской.
- Стёпочка, а кто тебе его дал?
Дорогой. Фирменный.
Вдыхаю запах парфюма. Пахнет головокружительно. Дымом и можжевельником. И ноткой чего-то сладко-горького, смешанного с очень личным запахом тела. Это почему-то не отталкивает, а совсем наоборот, заставляет ныть мою душу и тело, так соскучившиеся по взаимной страсти с мужчиной. И я стараюсь не помнить об этой части своей жизни. Так как головой я приняла решение не изменять своему мужу больше никогда в жизни. Но... запах пробуждает...
- Чудо-Юдо, - подумав, отвечает сын на мой вопрос.
Кто бы это мог быть?..
- Мхм... - поджимаю губы. - А как выглядел этот Чудо-Юдо? Нам бы его найти и вернуть ему шарф.
- Такой большо-о-ой... - проводит себе по подбородку, словно трогает щетину. - Я его покажу.
- Ладно.
- Зачем ты поддерживаешь его фантазии, Юля? Это только сильнее запутает его. При его проблемах уход в мир фантазии чреват. Ты же знаешь... Он и так патологический фантазер.
Стёпа родился преждевременно из-за сильной гипоксии. Вся беременность от начала до родов была очень проблемной. И с первого УЗИ врачи советовали аборт. А после родов говорили, что вряд ли его мозг восстановится. И у нас много проблем. Но... Но мне кажется, что на данный момент он полностью преодолел задержки развития. И во многом опережает сверстников. Умеет читать, считать, легко решает графические задачи.