Беременна от неверного (СИ)

  
Беременна от неверного
   
Глава 1
 
— Беременна… двойней, — эхом повторяю за гинекологом и вспоминаю фото из конверта.
Перед самым моим выходом пришел курьер и, уточнив мое имя, передал посылку. Я не успела рассмотреть, что внутри того конверта: такси уже ждало возле подъезда. Только из любопытства заглянула и увидела фото мужа с… незнакомой девушкой. В каком-то ресторане. Вдвоем. И это явно была не деловая встреча. Слишком уж улыбка у девушки была сексуальной.
А сейчас… я узнаю, что беременна. Сердце вздрагивает, перебивая послевкусие того фото. Я стану мамой!
Но в параллель с осознанием того, что у нас будут дети, в груди зреет что-то больное… неприятное. С кем на том фото был мой муж? Кто сидел напротив?
Вздрагиваю от холодного датчика и стараюсь сосредоточиться на новости о детях. Сейчас это намного важнее остального.
— Двойня. У вас будет двойня. Срок восемь недель.
Выдыхаю. Прикрываю глаза и возношу известные мне молитвы. Три года мы женаты, до этого ещё два года Наиль за мной ухаживал. Но завести ребенка решили год назад. Не получалось, муж и словом не попрекнул. Ждал, терпеливо.
И тут. Малыши. Аж двое!
А может… дело не в ожидании вовсе? А в том, что у Наиля… Зажмуриваюсь, отгоняю от себя невеселые мысли и придумки. Нужно вернуться домой и подробно изучить содержимое того конверта, который пошатнул мою уверенность в браке и в любимом мужчине.
Собраться. Нужно взять себя в руки…
— Спасибо вам за такую новость, — в порыве стискиваю запястье врача и, тут же опомнившись, отдергиваю руку. — Простите. Что-то я совсем не контролирую себя…
Отвожу глаза.
— Все хорошо. Счастье — это прекрасно. Особенно, когда малышей так ждут.
Киваю. Привожу одежду в порядок и выхожу в кабинет. Ждать распечатку.
Хватаюсь за телефон. Желание позвонить мужу и прокричать, что мы станем родителями, настолько огромное, что приходится зажмуриться. Снова убираю телефон в сумку. И опять достаю.
Впервые меня что-то удерживает. Не дает нажать заветную кнопку вызова. Неужели я сомневаюсь в муже?
А Наиль словно чувствует мои метания: звонит сам.
— Привет, ангел, — голос обволакивает, словно он собственноручно заворачивает меня в теплый плед.
Ловлю себя на том, что вслушиваюсь в его интонацию. Пытаюсь услышать что-то, чего обычно не замечала. Может быть такое, что любовь затмила разум и я просто не замечала чего-то очевидного?
— Привет, любимый муж, — веду себя как обычно, мой голос не дрожит, звучит уверенно, пока внутри разрываются снаряды бессилия и потерянности.
Нервно дергаю ногой, не сводя взгляда с кабинета, пока жду распечатку с УЗИ. Прикусываю язык до такой боли, что красные пятна перед глазами вспыхивают, только бы не выдать то, что я сейчас узнала. Я все ещё не до конца верю, что ношу детей от Наиля…
Детей, которых, как мне казалось ещё утром, мы оба хотели.
— Как ты? — возвращает из мыслей голос мужа.
— Хорошо. Ты сегодня вовремя домой?
Я не знаю, зачем я это спрашиваю. Очередная проверка? Да ну, бред какой-то. Наиль мне не изменяет, и у него никого нет, кроме меня.
— Ага, у меня там встреча с клиентом виповским. Думаю, часов в семь я буду дома.
Выдыхаю. Ну вот, все в норме. Он не задержится нигде и приедет сразу домой после работы.
— Хорошо, я тогда буду тебя ждать.
— В кровати и без одежды? — его голос понижается, и это моментально находит отклик в моем теле.
Не могу сдержать улыбки. Эти эмоции намного сильнее здравого смысла. Уже кажется, что то фото мне привиделось и конверта вообще никакого нет.
— Не-е-е-е-е-е-ет, за столом и с ужином.
Наиль разочарованно ворчит, чем вызывает смешок.
— А можно вместо еды я съем тебя, Мариш?
Фыркаю.
— Нельзя. Ты мужчина и должен хорошо питаться, — подтруниваю над ним и чуть ли не пропускаю момент, когда из кабинета выглядывает врач, и я подскакиваю со своего места, — все, пока, целую.
— Обожаю, — слышится в ответ.
Вызываю такси. Усаживаюсь в машину.
 
У водителя на экране идет какой-то фильм, видимо, для развлечения пассажиров и отвлечения их от повседневной суеты. Жена застает мужа в супружеской постели с эффектной дамой. Скандал, собирание вещей и крики, что она уходит.
Парочка любовников собирает разбросанную по полу одежду, муж при этом пытается оправдаться. Мол, это не то, что ты думаешь…
Непроизвольно вылетает громкий смешок, и я перехватываю такой же смеющийся взгляд водителя.
— Неужели мужчинам обязательно тащить любовниц домой? — бормочу под нос, не ожидая, что меня услышат.
Казалось бы, логичный вопрос. Ну реально, гостиниц же туча. Выбирай любую…
— Не знаю, у меня и жена, и любовница — это одна женщина.
Водитель пожимает плечами и смеется. Замечаю на его руке обручалку, и становится немного стыдно.
— Да я в общем, — прикрываю рот рукой, чтобы ничего больше не ляпнуть.
И тут же вспоминаю образ Наиля в нашей постели. Но стоит прикрыть глаза, как ярким пятном вспыхивает перед глазами конверт. Обычный, белый, без надписей. Только красная восковая печать бросилась мне в глаза. И на ней инициалы И.М…
Переступаю порог дома. И мой взгляд упирается в тот самый злосчастный конверт… Рука сама по себе тянется к нему.
Внутри коброй сворачивается предчувствие чего-то нехорошего. Пальцы подрагивают, пока я распечатываю послание, и из-за этой самой дрожи конверт выскальзывает из рук, рассыпая по полу фотографии.
Падаю на колени и начинаю судорожно их собирать, особо не вглядываясь, что же там… Меня охватывает дикий ужас, причины которого я понять не могу. А потом взгляд цепляется за знакомое до боли лицо. Перестаю дышать.
Шум в ушах отключает меня от происходящего вокруг. Открываю рот в бестолковой попытке глотнуть хоть капельку воздуха, но из меня вырывается только сипение.
Темные волосы, щетина, выделяющиеся скулы и татуировка на руке. И массивное обручальное кольцо, за которое цепляется мой взгляд. Наиль при выборе гордо раздувался и говорил, что хочет, чтобы все знали, что он женат.
А теперь перед моими глазами его фото с другой…
Наиль… мой любимый, единственный и, как я думала… надежный. С какой-то бабой. Черно-белое фото. Они в постели… она сидит на его бедрах, и её пальцы зарываются в темные волнистые волосы мужа.
Как мои зарывались не один раз.
Другое фото. Они сидят в ресторане, и дама смеется какой-то шутке моего мужа. Виден ряд красивый ровных зубов. Наиль же прячет лицо за кружкой. Но они вместе… за одним столом.
Удар в грудь… или то сердце? Хочет выскочить, чтобы так не болеть?
Взгляд пытается сфокусироваться на лицах, в надежде, что я ошиблась, что это не Наиль. Кто угодно, только не мой муж! Но все застилают слезы. Много слез.
Боже, я не помню, когда у меня из глаз лился такой поток! Как будто где-то прорвало невидимую трубу, и теперь я утопаю в собственных рыданиях.
Всхлипываю. Некрасиво так. Жалобно. Растираю влагу вместе с макияжем по лицу и отбрасываю фото подальше.
— Боже… Боже, — вцепляюсь в волосы и тяну их, опускаюсь на пушистый ковер.
Боль пронзает каждую волосяную луковицу, а я вою как раненая псина, которую сбили на трассе.
Не успеваю перевести дыхание. Телефон взрывается входящим. Онемевшими пальцами нащупываю мобильный на столике и всматриваюсь в номер. Цифры… непонятно, кого я услышу на том конце?
Медлю. Не уверена, что мои губы в состоянии будут произнести даже простейшее «Алло». Но звонок повторяется, и только чтобы не слышать назойливый рингтон судорожно провожу по экрану.
Подношу к уху, перестаю дышать. Кого же я услышу на том конце…
— Марина?
Это она. Подсознание уверенно твердит, что это та самая дама с фото. Та, которая спала с женатым мужчиной. Которая сейчас своим звонком влезает в семью. Чужую семью…
— Слушаю, — умение при посторонних держать эмоции в стрессовых ситуациях под контролем играет на руку.