140 ударов в минуту

– Не сомневайся, – залпом допиваю остатки вина, прощаясь со своей свободой.
 
Глава 4
 
Стефания
Родители очень поздно вернулись от друзей и до сих пор отдыхают. Репетировать нельзя, поэтому решаю побаловаться рисованием. Открыв на ноутбуке очередной видеоурок, стараюсь повторять за преподавателем, выводя на тетрадном листе правильные линии простым карандашом.
Таланта к изобразительному искусству у меня нет, зато есть желание и упорство. Поставила себе задачу научиться за каникулы хоть чему-то стоящему.
Телефон на кровати оживает. Забираю, открываю наш с девочками чат.
Варя: «Предлагаю поехать сегодня на пляж»
Ксюша: «Давайте лучше ко мне на дачу. Я тут с бабулей и дедом скоро свихнусь со скуки. У нас озеро рядом»
Варя: «Не хочу я к тебе на дачу» – недовольный смайл. – «Там красивых парней в плавках нет. А кроликов твоей бабули мы уже видели. Стеф, ты тут?»
Я: «Тут. Тоже за пляж. Ксю, не обижайся. На ваше озеро можно в выходные сгонять. А сейчас лучше ты к нам. Во сколько едем?»
Ксюша: «Часа в три? Мне ещё до города надо добраться» – грустный смайл.
Накидываем ей в ответ обнимательных стикеров.
Бросаю телефон обратно на кровать и иду изучать шкаф на предмет купальников. Выбираю раздельный голубой под цвет глаз с плавками «бразилиана», чтобы немного подчеркнуть попу. В тряпочную сумку аккуратно складываю полотенце, крем и другие мелочи.
День обещает быть весёлым. А вечером прямо у воды играет диджей, открываются бары, и атмосфера полностью меняется. Можно танцевать на песке и пить вкусные тропические коктейли.
Настроение шустро растёт вверх, и как-то даже рисунок получается лучше. Сейчас закончу урок, приму ванну, подумаю, что сделать с волосами: собрать наверх или может лучше бросить распущенными по спине?
– Стефа, занята? – ко мне заглядывает отец.
Ставлю видео на паузу и разворачиваюсь к нему.
– Немного. Привет. Как вчера погуляли?
– Хорошо.
А по отцу не скажешь. Серьёзный, сосредоточенный. Между тёмных бровей залегла вертикальная морщинка.
Спрятав руки в карманы домашних штанов, папа медленно подходит ко мне и встаёт рядом. Заглядывает в тетрадку. Развернувшись к столу, листаю, показывая, что у меня получается, а что нет.
– Хочешь, я оплачу тебе нормальные уроки? – предлагает он.
– Не нужно. Это простое увлечение. Ты же знаешь, моя единственная любовь – музыка, – кошусь на спрятанную в чехле скрипку.
– До сих пор не понимаю, откуда в тебе это, – посмеивается отец. – Такая тяга к творчеству. Стеф, мне надо с тобой серьёзно поговорить, – резко меняет тему.
– Слушаю, – внутренне подбираюсь.
Вот так и знала, что он пришёл не просто так.
– Стефа, ты выходишь замуж.
Часто моргаю, думая, что мне послышалось. Над головой будто загремел гром, и на меня разом вылилось ведро ледяного дождя. По позвоночнику пополз неприятный холодок, а тонкие светлые волоски на руках встали дыбом.
Следом за первым шоком приходит волна неистового возмущения.
– Че-го?! – разворачиваюсь, сметая со стола ручки и тетради. – Пап, нет! Папочка, пожалуйста, мне же всего восемнадцать, – напоминаю ему, стараясь не впасть в панику. – Я… Да я только школу закончила! Документы в университет мечты подала. Какое «замуж»? Я не хочу! – топаю ногой от досады, сильно повышая голос.
– Стеф, не кричи, – морщится отец.
Отходит от стола и присаживается на край кровати. Проводит ладонями по лицу и смотрит на меня так, что всё сразу становится ясно. Он не поговорить пришёл. Меня поставили перед фактом. Моё мнение в данном вопросе не учитывается.
Но с чего вдруг? Ведь никто даже не заикался. У меня столько планов на это лето. А там первый курс и снова столько всего интересного. А меня замуж? Вот так просто? Да кто вообще так делает?!
– Дядя Сурен – мой давний друг. Мы с ним много прошли бок о бок, и даже бизнес в одной сфере не повлиял на хорошие взаимоотношения. Это очень большая редкость, Стеф. Как-то по молодости, под бокал хорошего коньяка мы с ним говорили о том, что если вдруг у нас будут дети подходящего возраста, мы их обязательно поженим. Так, на уровне шутки скорее. Посмеялись и забыли, – улыбается папа, но тут же снова становится серьёзным. – А сейчас времена сложные. Конкуренция сильная. Мы затеяли слияние бизнеса, чтобы прочнее стоять на ногах и развивать его дальше. Укрепить бизнес за счёт семейных связей будет совсем не лишним. Так что старая шутка вчера приобрела вполне реальную договорённость сегодня. Да и сын у него – неплохой парень. Познакомился с ним на ужине. Борзый, конечно, но это молодость.
 
Категорически отказываясь переваривать эту дикую новость, пока цепляюсь за другое. Дядя Сурен с моим отцом действительно дружат очень давно. И я точно знаю, что у них с женой двое детей. Да, сын и дочь, только вот…
– Подожди, – смотрю прищурившись на родителя. – У дяди Сурена же дети мелкие ещё.
Старшему вроде семь, а младшей то ли шесть, то ли ещё меньше.
– Стеф, у него ещё старший сын есть. От другой женщины, – отец отводит взгляд к окну, словно ему неудобно говорить со мной о таком. – Так случается иногда, детка. Парня зовут Саркис. Немного старше тебя. Двадцать два ему. Очень хорошая разница в возрасте.
Двадцать два…
Четыре года всего, а мне уже кажется, что он такой взрослый. И вообще чужой. Я его не видела. Не знаю. Ну нет. Нет и нет! Это всё ужасно. Страшно. Мне не нравится.
– Я не хочу замуж! – продолжаю упираться, а у самой слёзы наворачиваются.
Почему всё так несправедливо? И телефон ещё так не вовремя звонит. Варя чего-то хочет. Приехать, наверное, чтобы мы на пляж вместе собрались.
Не беру трубку. Я в шоке.
– Стефа, – отец присаживается передо мной на корточки. Гладит ладонью по голой коленке. Большим пальцем стирает влажные дорожки слёз с лица. – Стефания, – улыбается он, – такая ты у меня красивая выросла. Девочка моя, так нужно. Не капризничай, пожалуйста. Побереги мои нервы. Вечером мы поедем в гости к дяде Сурену. Познакомишься со своим будущим мужем.
– Сегодня? – смаргиваю ещё одну слезинку со слипшихся ресниц.
– Да. На восемь вечера договорились. Мама записала вас с ней в салон. Я дам тебе денег на новое платье.
– И на школу? – шмыгнув носом, упрямо складываю руки на груди.
– На какую школу? – хмурится отец.
– На мою собственную музыкальную школу. Я тебе много раз говорила.
Отец смеётся. А мне обидно, что моё мнение, мои мечты, мои чувства всем побоку. Все обо всём договорились. Все всё решили. Значит и я попробую договориться. Должно же у меня быть место, куда я буду сбегать от навязанного мне мужа, чтобы он не…
Ой!
Щёки вспыхивают. Прикладываю к ним ладошки. Замужество – это ведь все вытекающие отношения между мужчиной и женщиной. А у меня ни разу не было. Я только целовалась. Чуть-чуть. Ещё в школе.
Чёрт-чёрт-чёрт!
– Давай так, – серьёзно говорит отец. – Ты отучишься хотя бы год. Приобретёшь первые полезные для профессии навыки и мы ещё раз поговорим с тобой о музыкальной школе. Как тебе такой вариант, Стеф?
Это разумно. Преподавательской базы у меня пока нет. Этому только предстоит учиться.
– Обещаешь? – заглядываю ему в глаза, надеясь отыскать там муки совести.
Напрасно. Нет там ничего подобного. Матёрый бизнесмен заключил очередной договор с партнёром.
– Обещаю. Следующим летом мы вернёмся с тобой к этому вопросу.
Папа уходит. Я сижу на стуле и смотрю в стену, обклеенную постерами с известными современными скрипачами. Однажды мне бы очень хотелось оказаться среди них. Объездить мир с сольными концертами, учить маленьких детей играть на скрипке. Пол под моими ногами начинает интенсивно раскачиваться, лишая меня равновесия. В тишине, воцарившейся в комнате, начинает казаться, что я сплю.
Щипаю себя за руку.
– Ай! – вскрикнув, тру покрасневшее место.