Кукла Яся (СИ)

— К порядку в колонии не приучили разве?
— Я не собираюсь обсуждать это с тобой, — с грохотом ставлю блюдо на стол.
— Ясь, достань масло, — просит Череп, сливая воду.
Кипя от злости, концентрируюсь на его просьбе.
Холодильник.
Средняя полка.
Масло.
Нож.
Режу на кусочки.
Бросаю в гречку.
Отхожу.
— Дым, ты хавать будешь?
— Рискну, Тох.
Рискнёт.
Закипаю ещё больше.
Заправляю салат, перемешиваю помидоры, огурцы, зелень, лук. Отодвигаю стул со скрежетом, сажусь, а Череп тем временем раскладывает по тарелкам гречку и ставит их перед нами.
— Ну и кусьмяры. Порубила бы тупо напополам, — наколов помидор, снова язвит Козлина, сидящая напротив.
Криво улыбаюсь. Ей Богу, едва сдерживаясь.
— Мать вашу! — морщится, положив в рот ложку гречки. — Вы сколько туда соли херанули?
— Слушай, а подними-ка свою задницу и приготовь обед сам! — чеканю по слогам.
— Пожалуй, чуть позже так и сделаю. Потому что жрать это невозможно, — встаёт, поднимает тарелку и несёт её к мусорке.
Мудило.
Тщательно пережёвываю салат, глядя в одну точку.
Его счастье, что он унёс эту тарелку самостоятельно. Иначе, вот вам крест, разбила бы ему её о голову…
***
Обед, как вы поняли, прошёл в довольно-таки напряжённой атмосфере. Есть абсолютно расхотелось, да и настроение конкретно испортилось.
Расстроенная я двинула в аптеку, дабы прикупить Паровозу «лекарство» от алкоголя и знаете что? В этот самый момент мне звонит Мари: звонкая, весёлая и жизнерадостная.
— Selam, [Привет (с тур.)] москвичка! — громко визжит она.
— Привет. Неожиданно, — останавливаюсь у пешеходного перехода.
— Nasılsınız? [Как дела?]
Свожу брови к переносице.
— А можно по-нашенски? Я ни фига не одупляю.
— Rusça konuşuyor musunuz? [Вы говорите по-русски?]
— Мари, ты издеваешься? — цепляю взглядом зелёный сигнал светофора и вместе с толпой перемещаюсь на противоположную сторону улицы.
— Прости, Яська. Я тут практикую турецкий…
— Со мной это бесполезно.
Останавливаюсь. Выгибаю бровь, глядя на дебила, занявшего всю зебру.
Совсем тупой, что ли? Не в курсе, что тормозить надо ПЕРЕД ней?
Люди, тихо возмущаясь, огибают тачку оленя.
— Хм.
Мари что-то щебечет в динамик, а я тем временем направляюсь прямо к иномарке, но вовсе не для того, чтобы обойти её, как делают это все прохожие.
— Бортич, ты вообще меня слушаешь?
— Ага. Ща, минутку.
Решительно шагаю прямо тупо по капоту охеревшего долбодятла.
Водила опускает стекло и выливает на меня убойную порцию мата.
Спрыгиваю на землю. В ответ, не оборачиваясь, демонстрирую ему средний палец.
— Ты совсем попутала, сука?
— Э, а ну залез обратно!
Слышу, как его затыкают мужики, проходящие мимо, и, довольная своей выходкой, иду себе дальше.
— Ясь, ты здесь?
— Да туточки я туточки. По улице иду прост. Шумно.
— Как ты там? Всё хорошо? Работу нашла? Не бомжуешь?
— Нет. Я в поряде. Машины мою. Живу с тремя молодыми мужиками.
— А ну с этого места поподробнее.
Удивлена, судя по интонации. Но её можно понять.
— Да чё… Если вкратце, украла у одного из них портмоне на заправке. Они меня нашли месяц спустя по симке. Так и «познакомились».
О деталях, как всегда умалчиваю. Зачем ей нервничать?
— А живёшь ты с ними с какого перепугу, Ясь?
— Паровозу стало меня жалко. Любезно подсуетил угол и подкинул работёнку.
— Взамен на что?
— На ничто.
— Добрый самаритянин с таким-то погонялом? — недоверчиво уточняет.
— Ага, прикинь?
— Ой не знаю, Ясь. Ты давай там поаккуратней. Мужики никогда ничего не делают просто так.
— Илье ничего от меня не надо.
— Этот Илья слепой или строит из себя долбаного рыцаря?
— Ни то, ни другое.
— А что тогда?
— Он намертво влюблён в рыжую бестию, не так давно жёстко поколотившую меня на почве ревности.
— Хоспаде… Сериалище настоящее.
— И вообще, мне его друг нравится, — вылетает изо рта прежде, чем успеваю подумать.
— Тааак. Интересненько… Что за перец? Как зовут? Сколько лет? Чем занимается? — сразу обстреливает меня вопросами.
 
— Кириллу тридцать. Он…
Бандит? Член ОПГ?
Как бы объяснить Мари, чем парни занимаются?
— Программист, — выпаливаю первое, что приходит на ум.
— Компьютерный задрот? Поди зануда тот ещё.
— Ну… Есть немного.
— Чем привлёк? Хорош собой? Опиши.
— Высокий, жилистый, спортивного телосложения. Скуластый. Нос с горбинкой. Глаза с прищуром. Тёмненький. Короткая стрижка, щетина. Небольшой шрам на левой щеке. Тяжёлый, хмурый взгляд.
Мысленно вижу его перед собой.
— Бруталити.
— Ещё какой…
— Пришли фотку беспалевно. А чё вздыхаешь так тяжко? До сих пор не уложила его на лопатки?
— Такого уложишь…
— А почему нет? Ты же красотка. Юная, сексуальная, горячая, безбашенная.
— Ему плевать на всё это, Марин. Может, я тупо не в его вкусе?
— Пффф! Да не верю! На тебя у любого встанет. Сколько ему? Тридцать? До импотента далеко. Мой турок вон в сорок семь ещё зажигает. Что с твоим-то не так?
— Я его раздражаю. Кирилл жутко бесится всякий раз, когда мы пересекаемся в квартире. Он постоянно меня затыкает, называет соплёй или малявкой. На контакт не идёт. Намеренно игнорит или жёстко опускает при друзьях. С моим мнением не считается. Не воспринимает всерьёз, понимаешь? — подытоживаю с досадой в голосе.
— Спокойно, Ясь. Равнодушием тут и не пахнет, — заключает тоном семейного психолога.
— Это у него я портмоне украла.
— Ооо…
— Его подарила ему бывшая жена. Он был ужасно зол, когда нашёл меня.
— Надеюсь, ты его вернула?
— Я сдала этот кошелёк на барахолку, когда было нечего жрать. Если б знала, что это подарок, так не поступила бы.
В который раз сожалею о том, что не подумала.
— Пипец ситуация… Но ничё, не расстраивайся.
— Чё делать, Марин?
— Извинялась?
— Да.
— Уже гуд.
— Он меня не простил стопудово.
— Перебесится со временем.
— Чёт пока этот принцип не работает. Посоветуй, как мне действовать.
— А чего именно ты хочешь, Ясь?
Чего хочу…
— Хочу сломать бетонную стену, которая между нами.
Лучше и не скажешь.
— Ну… Есть два варианта. Соблазнить или хитро задружить. Чтобы сблизиться, сечёшь?
— Задружить вряд ли получится. Это с Черепом влёгкую, а Дым… С ним тяжело. Он к себе не подпускает, понимаешь?
— Череп. Бож…
— Это третий парень, Тоха, — поясняю я ей, спохватившись.
— Короче, Ясь. Бери быка за рога.
— Что ты имеешь ввиду? — притормаживаю у входа в аптеку.
— Ты должна сразить его наповал. Предстать перед ним во всей красе и создать лютую ситуэйшн, при которой будет возможность вывести его на ревность.
— А если просто выложить как есть? Рассказать о том, что чувствую.
— Ты что? Ни в коем случае!
— Ясно.
— Во-первых, он слушать тебя не станет. Во-вторых, разозлишь ещё больше. Будет считать докучливой малолеткой, пускающей по нему слюни. Оно тебе надо?
— Нет.
— Вот и я о том. Не надо. Ладно, зай, мне пора. Мы с Мехметом в ресторан идём. Он не любит ждать. Буду собираться, а то уже опаздываю.
— Давай.
— Рада была тебя услышать.
— И я. Не пропадай.
— Окушки! Целую тебя, дорогая!
— Пока.
Короткие гудки вызывают прилив грусти.
Как же всё-таки жаль, что Мари далеко. Пожалуй, она единственная, с кем я могу быть откровенной.
Чёрт, и я совсем прослушала её рассказ о себе! Эгоистично сконцентрировавшись на своей проблеме под названием Кирилл Дымницкий.
Надеюсь, она не в обиде?
Вздыхаю и обхватываю ладонями ручку.
***
В последующие полчаса успеваю отстоять очередь, прикупить необходимое и вернуться на хату.