И маятник качнулся…
– Странные слова для того, кто еще вчера заверял меня, что хочет умереть!
– Я передумал. – Ну и въедливый же он!
– И часто ты меняешь свое мнение?
– Когда мне это удобно.
Да, мы могли бы стать друзьями. И препираться до хрипоты, потому что ни один из нас не уступит первым…
– И все же… Чем тебе так не угодили Мастера, что ты не хочешь быть таким же, как они?
Не угодили… Дурак ты, твое высочество. Во дворце, возможно, Мастеров как собак нерезаных и древний, изначальный смысл этого титула стерся от частого и необдуманного употребления… Но здесь, в маленькой деревне, жители которой выбираются в соседние городки два раза в год, на ярмарку… здесь слову «Мастер» придают совсем иное значение. Ты не мог видеть, а я… Благоговение, смешанное с ужасом, – вот что дрожало в глазах благодарного старосты и его растерянного зятя. Я совершил новую ошибку. Ошибку, которая приведет к еще более серьезным изменениям в судьбе, хотя мои действия были всего лишь попыткой защититься от обвинений. Ну и чего же ты добился, Джерон? Теперь они будут боготворить и панически бояться тебя. Стена отчуждения уже заложена и с каждым днем будет становиться только выше. В этой деревне у тебя не будет друзей, только покорные рабы…
Ты предупреждала меня, Магрит. Ты всегда была мудрой… И мысли снова скользнули в тайники памяти…
За окнами библиотеки плещется море. Море молний и отточенных бурей струй осеннего ливня. Стемнело еще в обед, и слуги зажгли вереницу свечей на стенах и столах. Я копаюсь в дебрях фолианта, утащенного с одной из самых верхних полок. Чем он привлек мое внимание, ума не приложу… Магрит спряталась в уютном лоне огромного кресла и с наслаждением наблюдает за танцем стихий в рамке высокого окна. Ей ничуть не скучно. Я же не могу найти ничего привлекательного в серо-синем хаосе воды, огня и ветра. Я пытаюсь понять смысл короткого стихотворения, на которое наткнулся совершенно случайно. Не знаю, кто его автор: на чистом листе только шесть строчек аккуратно, но решительно написанных слов…
…Над собственной душой он ищет власти,А троны, злато, паутина чар,Искусство убивать, страх быть убитым —Все преходяще. Кровью слез омытый,Лишь тот оценит жизни светлый Дар,Кто не Пророк и не Герой, но – Мастер…– Dou Магрит, можно спросить?
Она чуть заметно кивает, поворачивая ко мне лицо. Сколько истинного величия в одном только изгибе ее тонкой шеи!
– Почему слово «Мастер» написано здесь с большой буквы?
Она усмехается:
– Это трудно объяснить, но я попробую… Мастер – это титул. Высший титул, которого может добиться человек.
– Высший? – Я удивлен. – А как же короли?
– Ты же прочитал стихи! Там сказано все, и даже больше, чем нужно.
– Значит, быть могущественным можно без золота, магии и власти над людьми? – Это никак не укладывается в голове.
– Смотря что ты понимаешь под словом «могущество». – Магрит лукаво пожимает плечами.
– Я… не знаю, – смущаюсь я.
– Поверь, это не так уж интересно. – Она играет кистями пушистой шали.
– Быть могущественным – неинтересно?
– Увы. Лучше уметь ценить жизнь.
– И быть… Мастером?
Горький смешок:
– Это непросто.
– Почему? – Я упрям так, как только может быть упрям мальчишка в ожидании собственного совершеннолетия. – Я ценю жизнь.
– Ты ценишь СВОЮ жизнь, а Мастер… Он ставит ценность чужих жизней гораздо выше своей…
– Как это?
– А вот так. – Даже если ей и претит со мной беседовать, она не подает вида. – Настоящий Мастер пожертвует своей жизнью, чтобы спасти другие. Если, конечно, не будет иных путей решения проблемы. Мастера, знаешь ли, весьма расчетливые и хладнокровные люди. Хотя есть еще Темные Мастера, которые ставят себя превыше всех остальных… Но их могущество мнимо. Они блуждают во Тьме.
Я не могу понять, шутит она или нет, а Магрит продолжает:
– Выходов из Лабиринта Жизни много, но все они являются Входами в новые Лабиринты…
Молния бьет в землю совсем рядом со стеной замка, и библиотека на мгновение тонет в ослепительно белой вспышке. Я испуганно закрываю глаза, а Магрит хохочет, распахивая окно и подставляя губы обжигающим поцелуям ливня.
– Dou Магрит… Вы… уходите? – Я разочарован. Можно сказать, обижен.
Она поворачивается ко мне, скрещивая руки на груди.
– У тебя есть еще вопросы?
– Я… не хочу оставаться один. – Скольких усилий мне стоит это признание!
Магрит подходит и проводит ладонью по моей щеке.
– Ты всегда будешь один. Пора начать привыкать.
– Но почему?
– Так решено Землей и Небом.
– Я не хочу! – Голос срывается на крик.
– Я знаю, не шуми. – Она касается пальцем моих губ. – Я бы хотела что-то изменить, но… Я бессильна. Из твоего Лабиринта есть только один Выход. Но он не приличествует Мастеру.
– При чем здесь это? – Я чуть не плачу.
– Ты можешь пройти свой Путь с гордо поднятой головой или – прячась по щелям… Что бы ты ни выбрал, я не вправе ни поддержать, ни осудить тебя. Но мне кажется… Нет, я почти уверена – ты можешь стать Мастером. Только я не желаю тебе такого Пути…
– Почему? – Теперь я испытываю необъяснимую обиду.
– Мастер не принадлежит самому себе, – вздыхает Магрит. – Он живет для всех… Но не нужен никому.
– Как это понять?
– Мастер – это Долг. Мастер – это Ответственность. Мастер – это… Тяжелая ноша. Он не имеет права на ошибку и не имеет права на любовь, потому что первая причинит вред тем, кто его окружает, а вторая… Вторая уничтожит его самого. Влюбленный бесконечно могуществен и бесконечно уязвим. Даря себя одному человеку, ты отдаешь свою Сущность полностью. Даря себя многим, ты оставляешь в каждом лишь частичку своей души. И если твой дар не примут, ничего страшного – на Древе вырастут новые ветви… Но если один-единственный человек на свете не захочет принять твою любовь… Древо лишится корней и никогда не расцветет.
Я не понимаю ничего. Совсем-совсем. Но слушаю очень внимательно, потому что Магрит никогда и ничего не говорит зря.
– Я не хочу, чтобы ты взрослел…
– Почему?
– Пройдешь ты все ступени или не успеешь, станешь ты Мастером или откажешься от этого пути, не важно. Но с течением времени ты изменишься и перестанешь быть тем Джероном, который восторженно смотрит на мир – милым и наивным мальчиком, который не боится задавать вопросы…
Ты была права. Я меняюсь. С каждым вдохом. Но как болезненны эти изменения! И как бы я ни упирался, как бы ни цеплялся за хрупкие нити прошлого, ничего не получается… Словно я бегу по узкому коридору, не имеющему ни начала, ни конца, и не могу остановиться, потому что, если хоть на минуту замедлю шаг и попробую выровнять дыхание, меня раздавит лавина камней, спешащих по моим следам… Я уже не принадлежу себе, Магрит. И начинаю ценить чужие жизни превыше своей. Но значит ли это?..
К реальности меня вернул смех принца, которому Борг в красках описывал одежду, преподнесенную мне в качестве извинения. Я задвинул засов на Дверях Хранилища Воспоминаний и холодно осведомился:
– Над чем вы теперь потешаетесь?
Борг, хмыкая в усы, кончиками пальцев подцепил и поднял, растягивая во всю ширину, нечто, предназначенное для пополнения моего гардероба… Я бы посмеялся. В другое время. Сейчас же я – рассержен, а в таком состоянии чувство юмора бежит от меня сломя голову.
– Ну и что в этом смешного? Никто не виноват, что у старосты нет детей мужеского пола. – Мой лишенный эмоций голос вызвал новый взрыв смеха: принц тоненько подвывает, Борг гулко фыркает. А вот мне невесело. Впрочем, грустить я тоже не собираюсь…
Длинные нижние рубашки вполне сойдут для носки. Ну, покрой… специфический, не спорю. Зато полотно тонкое, приятное на ощупь. И не слишком застиранное. Только вышивка… В носу засвербело.