Как я предал вашу маму. Часть 1 (СИ)

Олеся была красива, действительно красива. Среднего роста, блондинка, стройная фигурка, маленькая грудь и самое главное потрясающе красивые глаза. На мгновение мне показалось, что она напоминает мне кого-то. На ней была белая блузка, и темный брючный костюм, этакая сексибизнесвумен или учительница.
-Здравствуйте! –еле слышно поприветствовала она меня, когда я забирал её из машины.
Я не ответил, заплатил мамочке за два часа работы и повел Олесю в квартиру.
-Проходи, располагайся. –показал я ей жестом руки на диван в большой комнате, когда мы вошли в квартиру, -Пить, что нибудь будешь? Есть коньяк и пиво. Тебя как зовут, кстати?
-Олеся. Если можно, чай.
-Окей, Олеся, чай так чай. А я продолжу бухать с твоего позволения.
-Да конечно. –спокойно сказала она, -Лена сказала у вас сегодня день рождения, поздравляю.
-Слушай, а у вас так принято с клиентами, на вы общаться? –спросил я наливая себе очередную порцию коньяка.
-У нас?
-Ну, в смысле у проституток. Извини если обидел.
-Да нет ничего, я не обижаюсь. Проститутка есть проститутка. А на вы мне проще начинать общение с новыми людьми особенно если они меня старше. Извини если обидела. –она улыбнулась.
-Молодца! –я впервые за день рассмеялся, -Уела.
Вдруг ожил лежавший на журнальном столике мобильник и известил меня о поступившем сообщении. Поздравление с днем рождения, первое за день и как потом окажется единственное. С незнакомого номера и без подписи. Точнее подпись была. Твой Ангел. Именно по ней я сразу понял от кого это сообщение. Это была она, моя Фиалка. Человек, которого я много лет назад обидел сильнее всех в своей жизни, которому сделал очень больно, чувствами которого играл и использовал, меня поздравил лишь он. Так паршиво и тоскливо мне не было никогда, сердце завыло раненым волком.
Она осталась там, в Петрозаводске. Я играл её чувствами, знал, что она любит меня и играл. А она терпела. Терпела и ждала. Тогда я не думал об этом абсолютно. Фиалка была всего лишь одной из десятка девушек в моей записной книжке, маленьким нежным цветком из большого букета. Она знала и терпела. Стерпела даже когда я всё прекратил раз и навсегда, когда встретил свою будущую супругу. Свою Светланку. Стерпела и продолжила любить и ждать, я знаю. Вот и сейчас, безумно теплое поздравление, единственное поздравление. И подпись, Твой Ангел. Теперь я знаю, как может больно сделать тебе твоя же любовь. Прости меня, мой Ангел.
Я залпом опрокинул в себя рюмку коньяка, отломил кусок шоколада от лежавшей на столике плитки и тоже отправил в рот. Затем открыл ноутбук и включил музыку, первое, что попалось, не выбирая. По комнате сразу разлилась потрясающей красоты мелодия, которая по своему трагизму как никакая другая подходила сейчас под моё внутреннее состояние.
-Седьмая симфония. –еле слышно сказала Олеся, улыбаясь, -На мой взгляд, самая лучшая вещь Бетховена.
-Ты какая-то странная проститутка.
-Музыкальная школа. -она мило улыбнулась, -А ты, много общался с проститутками?
-Нет, ты первая у меня если честно. Просто как-то по-другому все представлялось. Ты ломаешь все мои представления о вашей профессии.
-Ты имеешь, что-то против?
-Против чего? -не понял я вопроса.
-Нас, проституток. Меня, например...
-Нет. Я против шлюх.
Она вдруг как-то зло засверлила меня своими прекрасными глазками.
-Я не шлюха, ясно? Я прямо сейчас отдам твои деньги, и ты извинишься, урод!
-Притормози. -я решил объясниться, -Я не называл тебя шлюхой, вовсе нет. Извини. Проститутка и шлюха это разное, абсолютно разное. Я нормально отношусь к тому чем ты занимаешься, это работа. А вот шлюх не понимаю и презираю. Разница в том, что проститутка работает, а шлюха просто ебётся с кем попало, вот так. Вот, например, жена моя-оказывается шлюха, сестра её-шлюха. Для них измена ничего не значит. Как их назвать? Шлюхи. Измена позорнее проституции, я считаю, как ты её не оправдывай. Если бы я ей изменил, я был бы шлюхой. И у меня было много шансов, много возможностей ей изменить, но ведь нет, ни хрена. Я настолько люблю и уважаю её, блять, что даже сейчас, зная, что она мне не верна, я не могу, сука, переступить через свои чувства. Я люблю эту тварь и не хочу, не могу ей изменить. Мы пока еще семья, а я семью с этим человеком строил не для того, что-бы ей изменять с кем попало.
Меня явно понесло, словарный понос, вызванный злостью, обидой и алкоголем, выплескивался на мою гостью. Остановиться было невозможно, и я рассказал ей все. Абсолютно всё и даже больше. Про себя, про жену, что узнал о её служебном романе с водителем в поликлинике, про её сестру, бесцеремонно влезающую в нашу семью, обо всем. Поток ругательств, ненависти и… любви к жене.
Олеся молча слушала мои пьяные словоизлияния. Мне видимо нужно было сейчас с кем-то поговорить, высказаться. Мне не нужны были советы или сочувствие, вовсе нет. Мне нужен был слушатель. Так получилось им оказалась проститутка.
Она молча сидела и выслушивала весь поток ругательств, злобы и обиды который я не мог сдержать. И вдруг спросила, глядя мне прямо в глаза, прожигая светом своих синих алмазов:
-Ты любишь её?
-Да. -не раздумывая ответил я, -Люблю, не смотря ни на что люблю. И ощущение, что с каждым годом, днём, каждой секундой всё сильнее люблю. И знаю, что буду любить. Буду.
Я налил коньяка себе в рюмку, резко до краёв и залпом выпил.
-Знаю, что все закончилось, знаю. И надо бы как-то постараться забыть, заглушить свои чувства, а не могу, бля. Никак не могу её не любить, хоть ты тресни. Знаю, что она меня не любит, давно уже не любит. Пытался как-то все вернуть, надеялся. А потом устал, она так и не смогла меня полюбить, увы. -я снова наполнил рюмку и продолжил, -Она просто позволила мне любить себя и мне этого было достаточно. Но любви одного не хватило на двоих видимо. И знаешь, я ни хрена не жалею, вот ни сколько. Даже если бы мне тогда, девять лет назад, сказали, чем всё закончится, как хуёво и больно будет, я бы всё равно не отказался от неё. Время с ней это лучшее, что было у меня в жизни, честно.
Я выпил.
Я выговорился, но легче не стало. Да и не искал я облегчения, я думал лишь об одном, что дальше? Что, сука, дальше? Только этот вопрос стучал в голове, бил колоколом.
Надо девчонку отправлять, скоро жена придёт. Не буду я ей изменять, придумал херню. Как же хочется сдохнуть. Без неё, без моей Светланки мне не нужно ничего.
Я вдруг понял, всё понял. Я люблю человека которого нет. Её давно уже нет моей Светланки. Она умерла. Я любил человека, которого когда-то узнал, принял, впустил в свою душу. И она там жила, жила памятью, той моей любимой Светланкой. Я любил лишь образ, который не мог забыть. Я виноват, чертовски сука виноват, что упустил тот день. День, когда она умерла. Прости меня, любимая, я виноват.
Олеся неожиданно прервала моё падение в пропасть тяжких размышлений, в которую меня тянули обида с алкоголем.
-Простишь? -спросила она вдруг меня, -Сможешь её простить?
-Не знаю. -я задумался, -Хотел бы, очень хотел бы простить. Но знаю, что не смогу. Если бы она поговорила со мной, сказала, что любит другого, я бы понял и отпустил, отпустил её. Психовал бы конечно, но отпустил, я люблю её и хочу, что-бы она была счастлива. Если она счастлива с другим, я бы это принял, пусть так. Сам не дал ей счастья, пусть другой, лишь бы ей было хорошо. А вот предательства принять не могу. И не прощу, хоть и очень хотел бы простить.
-А жить с этим сможешь?
-Вряд ли. -я знал, что не смогу, -Попытаться можно, но рано или поздно это всплывет и все равно не даст нашей семье жить спокойно, будет медленно убивать.
Она вдруг задумалась о чем-то.
-Вам надо попытаться, дать семье шанс, попробуй жить с этим несмотря ни на что. Ради ваших дочек. Дайте им шанс на семью. Не прощай раз не можешь, да и нельзя прощать измену женщине. Прощая её, ты показываешь свою слабость, а вот этого уже она же тебе и не простит. Женщины не прощают мужскую слабость. Просто попробуй с этим жить, забыть, что ли.