Это время
Часть 9 из 13 Информация о книге
"Хочу, чтоб в пожизненной теореме..."
В. Коротичу
Хочу,чтоб в пожизненной теоремедоказано былосудьбой и строкою:я жил в эту пору.Жил в это время.В это.А не в какое другое.Всходилизнамена его и знаменья.Пылалипроклятья его и скрижали…Наверно,мы все-такичто-то сумели.Наверно,мы всё-такичто-то сказали…Проходит по ельнику зыбь ветровая…А память,людей оставляя в покое,рубцуясьи вроде бы заживая,—болит к непогоде,болит к непогоде.МОДА
Из объятий модыне уйдешь, не вырвешься.Мир заштамповался!он сошел с ума!Это —наказание,это —вроде вируса:модные лекарства,брюкии дома.Стали вдруг похожимицентры и окраины,сумрачные будни,грохоты торжеств…Женщина экраннаяволосы поправила,—все земные женщиныповторили жест…Ты танцуешь бодрото, что мир танцует,и покорно носишьто, что носит он.Мода отвергает,мода указует,шепчет и подсказываетс четырех сторон.Обладает модасилою убойной.Украшает время.Ослабляет боль.Ты по телевизору смотришь матч футбольный,и сидит полмирарядышком с тобой!И какая разница,грек ты иль испанец,финн или малаец,серб или индус!Есть еще различияв отпечатках пальцев,нет почти различийв отпечатках душ!Все твои желаниямодой предусмотрены,превратилась модав Книгу Бытия…Хорошо, что есть ещеженщина немодная.Милая.Усталая.Навсегда моя.ПОДСЛУШАННЫЙ РАЗГОВОР
— Снова дралась во дворе?..— Aга!Мама,но я не плакала!..Вырасту —выучусь на моряка.Я уже в ваннеплавала!..— Боже,не девочка, а беда!сил моих больше нету…— Мама,а вырасту я когда?..— Вырастешь!Ешь котлету…— Мама,купим живого коня?..— Коня?!Да что ж это делается?..— Мама,а в летчики примут меня?..Примут.Куда они денутся?!Ты же из каждого,сатана,душусумеешь вытрясти!..— Мама,а правда, что будетвойнаи я не успеювырасти?.."Мир мечется без сна..."
Мирмечется без снав смертельныхпередрягах.И вся надежданакосмических варягов.Я слушал,что онидолжны предстать пред намив сверкании бронии в ореоле знаний.В особый часприйти,в последний мигпримчатьсяи шар земнойспастиот страшного несчастья.Все сложности Землирешитьлегко и быстро…Ах, если бы смогли!Ах, если бы так было!..Но лики звездмертвы,там не найдешь спасенья.Варягов нет —увы!..А Землю,эту Землюс ее мельканьем дней,с ее разливом вешними всем,что есть на ней,то — вечным,то — невечным,с березкой на пути,полямии лесами,—обязаны спастии защититьмы сами…Над вечностью склонясь,большая и цветная,Земляглядит на нас,любяи проклиная.Укор —в глазах озери грусть —в безбрежной шири…А если не спасем,зачем тогдамы жили?"Я писал и пишу по заказу..."
Я писал и пишупо заказу.По заказудождей и снегов.И дороги,бегущей к закату,и висящих над нейоблаков.Я пишу по заказуосеннихчерных гнезди нахохленных птиц.И распахнутых настежьгазетныхобжигающих рукистраниц!По заказуи часа, и мига.Боли в сердце.Дрожанья струны.По заказуорущего мираи смертельной еготишины.И нежданно ожившейстрокина пределепоследнего круга.И бездоннойщемящей тоскипозвонившего за полночьдруга.Гула памяти.Скрипа дверей…Я писал и пишупо заказугорьковатой улыбки твоей,не разгаданной мноюни разу…Лишь бы деньнад землею не гас.Лишь бы колоспод небом качался.Только б он не кончался —заказ.Лишь бы этот заказне кончался.