Бовкун

— Принеси книжечку. Підемо завтра перепишемо назад. Видно, ще мені не пора...
І так щозими, щоосені: то зляже Свирид, то встане, то Марфі книжку перепише, то назад одписує. «Серце у вас, дідусю, комсомольське,— сказала якось лікарша, молоденька й весела. Сама прийшла, прочувши про дідову недугу.— Тільки їсти треба краще».
А це вже і влітку не завжди добре старому. Надто ж як задощить. А жаль. Проценти на книжці ростуть, як гриби навколо пенька. Вже до тисячі добирається.
Коли хвороба попускає, Свирид виходить за двір, сидить під тином на лавочці, хиткій, підтрухлій у землі. Здалеку його й не помітно: тин сірий і Свирид сірий. Тільки борідка біліє. По ній і впізнають старого. І вітаються, вважай, до неї.
Сидить і дивиться на шлях, недавно заасфальтований, гамірний — машина за машиною, сюди-туди. Куди вони їдуть? Що везуть? Ага, оно таке, ніби ящички повезли новенькі. «От якби впав хоч один,—думає Свирид.—Ловкі ящички». А то і не ящички зовсім. То промкомбінатівська машина вату в район повезла людям на одіж...
Прийшов якось до Свирида завклубом Семен, рудий довготелесий парубійко. Завів балачку про се, про те. Тоді:
—Чи немає у вас, Свидире Леонтійовичу, чогось такого, щоб у народний музей його? Вишитої сорочки, бриля, шапки старовинної або крайки.
—Цього нема,— одказав Свирид.— Косу візьми, як хоч, у хліві висить, наклепана, ганчіркою промащеною обмотана...
— Коса в нас уже в,— зітхнув Семен.
—Тоді паняй далі, — буркнув Свирид. І засовався на лавочці, шукаючи плечима сонця.
Так і не обізвався більш.