АнтиПринц (СИ)

Собака молчала. Но и ты…
139
Такая тишина – ни звука, ни вздоха.
И тут я вновь увидел призрака. Твой улыбающийся
силуэт… А рядом….
– НЕТ!!!!!!!!!!!!!!!!
– А ведь я тебе говорила… История любит
повторяющиеся сюжеты… – Две рыжеволосые тени
растворялись в воздухе. На лице одной играла
широкая ухмылка от уха до уха. А по щекам второй
катились слезы….
…Я нашел тебя под лестницей. Под телом медленно
растекалась темно – вишнёвая лужа уже запекающейся
крови. Упала, споткнулась?
Испугалась – но чего?
Рядом лежал щенок со свернутой шеей.
Выходит, что это я…. Собственными руками… Или
все – таки не я?!
Но может ли столкнуть с лестницы призрак?...
Мне становится страшно…. Я превращаюсь в
чудовище… Безумное и оттого опасное.
140
Я ложусь рядом с тобой, привычно положив руку на
живот, где уже затих мой сын – он так и не родится…
и он уже не будет здесь играть…никогда…
Я бы хотел умереть вместе с тобой…
На вашей общей могиле я установил прекрасный
памятник – два ангела. Два плачущих ангела. Очень
символично.
Только вот умирать мне почему – то расхотелось.
Наоборот – я чувствую… облегчение. Ты забрала свою
жертву. Больше у тебя ничего не выйдет. Чаши весов
выровнялись – и тебе пора уходить…
А вот что делать со вторым?.... Сколько еще жизней
мне придется забрать, прежде чем я отделаюсь от вас?!
Я снова срываюсь с места. Бегу в никуда.
Мне не больно и уже не страшно.
Мне – снова, – уже в который раз, – ВСЕ РАВНО.
Кто – то когда – то сказал, что смерть – это только
начало?…
КОНЕЦ II ЧАСТИ.
141
 
 
142
PART III. VANITAS.
Подобное лечится подобным.
 ..Когда – нибудь я выброшу эту стопку тетрадей. В ней так 
 много боли, так много кошмаров, в ней спрятаны мои 
 призраки. Отсюда они не могут вырваться. Я им не позволяю. 
 Нет, я не сумасшедший. Просто я сталкивался с тем, чего 
 никогда не видели вы. Когда – нибудь вы поймете… а пока 
 считайте, как хотите…мне все равно. 
 Это стало моей мантрой – единственное, в чем я обретаю 
 покой. Мне все равно. Мне плевать. Я зациклился. 
 Сосредоточился только на себе. Я бегу по кругу, будто 
 цирковая лошадь. 
 Любовницы, тусовки, восторженная молодежь… меня 
 постоянно окружают счастливые пьяные лица… Они 
 прикоснулись к тому миру, о котором так грезят… В моей 
143
 постели скоро будут лежать по предварительной записи – 
 очередь уже на годы вперед… 
 То ли смешно, то ли грустно ? Нет. Ничего. 
 Vanitas. 
 Пустота. 
 Я оживаю, когда выхожу на сцену. Но там я пою уже не о 
 тебе. Мои призраки вырвались на волю в этой агонизирующей 
 музыке. Она не похожа на то, чего я хотел добиться 
 изначально. 
 Это рваный ритм, первобытный, вызывающий страх и панику в 
 неподготовленном сознании. Но на моих концертах нет 
 неподготовленных. После горсти разноцветных таблеток 
 дети, подростки – они слушают меня, будто я новый Пророк. 
 Смысл моих песен ускользает от них, но главного я добился – 
 они меня хотят. 
 Я им нужен. 
 Мне так важно это слышать…. я стал как наркоман. Я не 
 употребляю эти ваши таблетки, я боюсь увидеть тех, кого 
 вижу и в нормальном состоянии… Нет, обойдусь. Мои 
 наркотики – это секс, музыка и ваша любовь… А большего мне 
 не надо. 
 Я стал вашим кумиром. Я – ваш путь в будущее. 
 Но я и не подозреваю, как мало мне осталось до конца… 
 Хорошо, что никто меня не предупреждал. Я сумел прожить 
 последние месяцы, не впадаю в истерику от каждого шороха, я 
 сумел даже ненадолго стать почти счастливым… 
144
 Спасибо и на этом.» 
***
Только спустя годы – даже десятилетия, – ты
начинаешь понимать, как ценны были ничего, по сути,
тогда не значившие мгновения. Ты смотришь на
фотографии, где ты еще умел искренне улыбаться. И
видишь там… Настоящий некрополь.
Там твои погибшие мечты и разрушенные надежды.
Там, на этих фотографиях. Там многое осталось.
Осталась твоя душа. Она в этих коротких мгновениях
– от того момента, когда фотограф нажимает на
кнопку спуска, – и до момента, который навсегда
сохранился на пленке.
Там ты. Ты настоящий. Тот, какой есть. Каким тебя
видели люди. Разные люди – от совсем чужих,
случайных знакомых, до близких друзей.
А сейчас никого их них не осталось.
У каждого своя жизнь. Кто – то обзавелся семьей и
родил пяток милых детишек, кто – то отдался карьере
и рвется к ее вершинам, как призовая лошадь на
145
скачках, кто – то в поисках своей второй половинки
бороздит просторы интернета и скучает все выходные
в ночных клубах.
А где ты? Куда пропали твои желания и стремления?
Когда наступил момент, и тебе стало все равно?
Эти два таких страшных слова… тебе уже не к чему
стремиться. Твои цели достигнуты. Хотя ты никогда и
не стремился ни к чему подобному.
Ты обрел мудрость и цинизм. Отныне они ведут тебя
по жизни. Ты стал ее сторонним наблюдателем. Не
самая завидная роль, надо признать.
Почему ты остановился и в какой момент ты запретил
себе мечтать?
Только одна сцена всплывает в памяти.
…Ты стоишь у окна в дешевом гостиничном номере.
Это твой последний день – точнее, последняя ночь. Ты
сам так думаешь. Ты куришь – одну за одной, – и тебе
наплевать на запреты, и плевать уже на последствия.
Тебе так плохо, что хочется кричать. И ты кричишь –
внутри себя, беззвучно, потому что орать в голос –хоть
как – то выплеснуть переполняющее тебя отчаяние!, –
тебе стыдно…
146
Ты же мальчик. А мальчики не плачут. Они
стискивают зубы и идут дальше. Но тебе тяжело. И это
не изменит никто. Потому что это никому не важно.
Не нужно.
Ты сам никому не нужен.
У тебя просто нет сил.
В номере темно и тихо. Ты смотришь вниз, на плиты
под окнами –и думаешь, как красиво по ним брызнут
твои мозги… А больно ли будет? Или один короткий
миг – и все? Не так все и страшно, на самом – то
деле…
Просто все вокруг и дальше будет идти, как шло.
Земля не перестанет вертеться.
В твои двадцать два года это конце всего. Что ты
умрешь – а мир не остановится. От этого хочется
свернуться клубком на полу и завыть в голос, как
раненому волку.
И ты сворачиваешься. Еле слышно скулишь сквозь
стиснутые зубы. Кусаешь губы до крови.
Тебе очень плохо… И безумно одиноко.
 Пора заканчивать… 
147
Эти мысли следуют неотступно. И вот уже открыта
оконная рама. Осталось забраться на подоконник –и
прыгнуть…
Последняя сигарета. Пора…
Неожиданно приходит мысль. Не об отце – которому
давно уже все равно. Не о друзьях, которых ты просто
привык так называть, а им стало плевать на тебя с
твоими проблемами.
Ты вспоминаешь свою собаку, которая осталась дома.
Кто будет за ней следить? Или она отправится обратно
в приют, откуда ты, несмотря на протесты со стороны
мачехи, ее привез?
Кто о ней позаботится? О тебе – то некому… Мачеха
только рада будет выбросить все твои вещи, твои
книги – сотни недописанных тобой романов и
миллионы сценариев, каждый из которых отличается