Ванна Архимеда

Роман был окончен. Сначала шли сады, характерные здания, нежные зори, шум и гам улиц. Затем — то здесь, то там стали возникать фамилии; они сходились, пожимали друг другу руки, играли в шахматы или в карты, исчезали и опять появлялись. Уже под фамилиями начинали появляться фигуры. И наконец под каждой фамилией встал человек.
И все было пронизано сладостным, унывным, увлекающим ритмом, как будто автор кого-то увлекал за собой.
Автору не хотелось больше притрагиваться к нему. Но произведение его преследовало. Свистонову начинало казаться, что он находится в своем романе. Вот он встречается с Кукуреку на какой-то странной улице, и Кукуреку ему кричит: «Куку, Свистонов, Куку!»
(Тут с грустью подумал Свистонов о Куку и вспомнил из «Тысячи и одной ночи»:
 
 
Ты можешь найти страну для себя другую,
 
Но душу другую себе найти не можешь). —
 
 
«…Вы сами Куку, Свистонов», — и вдруг выскакивает из-за Куку Психачев и начинает в пустынном месте чародействовать. «Вот я сейчас, — говорит он, — покажу, как заключают пакты с дьяволом. Но ради бога не говорите об этом Машеньке. — Что? вы талантливы? Вы гениальны? Вы покажете меня всем во всем моем злом могуществе?» И начинает Психачев произносить слова: «Сарабанда, пуханда, расмеранда»… и видит Свистонов, что он рассказывает Машеньке под зеленой березкой про ее папашу. «Так, так, — говорит он, — Машенька. Ваш папаша совсем не возвышенный человек, а некая презренная и презираемая личность. Он совсем не настоящий мистик, а черт знает что. И не видит он ничего дальше своего носа. А насчет очков, в которые можно видеть невидимый мир, то, знаете, это того-с… таких очков у него никогда не существовало. Так что и потерять он их не мог. Врет он, что ему подарил их один немецкий профессор. Врет он, что он видел в них, как его предки обедают». А Машеньке будто и не четырнадцать лет, а восемнадцать. А вот и Паша, и милиционер, и глухонемая идут к нему навстречу гуськом. Свистонов вышел.
— Тим-там… Эх, шарабан мой, ти-та, та-ти-та, — и разошлись как в море корабли. — Домовые фонари освещали углы строений и ворота, звуки песен и гитар уходили в переулки и снова возвращались на набережную и таяли между звездами и их отражениями.
Днем сверху город производил впечатление игрушечного, деревья казались не выросшими, а расставленными, дома не построенными, а поставленными. Люди и трамваи — заводными.
Ночью курил Свистонов над опрокинувшимися освещенными домами на набережной Фонтанки. Длинная чугунная решетка перил качалась в воде, освещенные невидимой луной облака плыли.
Одиночество и скука изображались на лице Свистонова. Огни в воде, пленявшие его в детстве, сейчас не могли развлечь его.
Он чувствовал, как вокруг него с каждым днем все редеет. Им описанные места превращались для него в пустыри, люди, с которыми он был знаком, теряли для него всякий интерес.
Каждый его герой тянул за собой целые разряды людей, каждое описание становилось как бы идеей целого ряда местностей.
Чем больше он раздумывал над вышедшим из печати романом, тем большая разреженность, тем большая пустота образовывались вокруг него.
Наконец он почувствовал, что он окончательно заперт в своем романе.
Где бы Свистонов ни появлялся, всюду он видел своих героев. У них были другие фамилии, другие тела, другие волосы, другие манеры, но он сейчас же узнавал их.
Таким образом Свистонов целиком перешел в свое произведение.
1928–1929
  
Николай Заболоцкий
   
Битва слонов
 
 
 
Воин слова, по ночам
 
Петь пора твоим мечам!
 
 
 
На бессильные фигурки существительных
 
Кидаются лошади прилагательных,
 
Косматые всадники
 
Преследуют конницу глаголов,
 
И снаряды междометий
 
Рвутся над головами,
 
Как сигнальные ракеты.
 
 
 
Битва слов! Значений бой!
 
В башне Синтаксис — разбой.
 
Европа сознания
 
В пожаре восстания.
 
Невзирая на пушки врагов,
 
Стреляющие разбитыми буквами,
 
Боевые слоны подсознания
 
Вылезают и топчутся,
 
Словно исполинские малютки.
 
 
 
Но вот, с рождения не евши,
 
Они бросаются в таинственные бреши
 
И с человечьими фигурками в зубах
 
Счастливо поднимаются на задние ноги.
 
Слоны подсознания!
 
Боевые животные преисподней!
 
Они стоят, приветствуя веселым воем
 
Все, что захвачено разбоем.
 
 
 
Маленькие глазки слонов
 
Наполнены смехом и радостью.
 
Сколько игрушек! Сколько хлопушек!
 
Пушки замолкли, крови покушав,
 
Синтаксис домики строит не те,
 
Мир в неуклюжей стоит красоте.
 
Деревьев отброшены старые правила,
 
На новую землю их битва направила.
 
Они разговаривают, пишут сочинения,
 
Весь мир неуклюжего полон значения!
 
Волк вместо разбитой морды
 
Приделал себе человечье лицо,
 
Вытащил флейту, играет без слов
 
Первую песню военных слонов.
 
 
 
Поэзия, сраженье проиграв,
 
Стоит в растерзанной короне.
 
Рушились башен столетних Монбланы,
 
Где цифры сияли, как будто полканы,
 
Где меч силлогизма горел и сверкал,
 
Проверенный чистым рассудком.
 
И что же? Сражение он проиграл
 
Во славу иным прибауткам!
 
 
 
Поэзия в великой муке
 
Ломает бешеные руки,
 
Клянет весь мир,
 
Себя зарезать хочет,
 
То, как безумная, хохочет,
 
То в поле бросится, то вдруг
 
Лежит в пыли, имея много мук
 
.
 
На самом деле, как могло случиться,
 
Что пала древняя столица?
 
Весь мир к поэзии привык,
 
Все было так понятно.
 
В порядке конница стояла,
 
На пушках цифры малевала,
 
И на знаменах слово Ум
 
Кивало всем, как добрый кум.
 
И вдруг какие-то слоны,
 
И все перевернулось!
 
 
 
Поэзия начинает приглядываться,
 
Изучать движение новых фигур,
 
Она начинает понимать красоту неуклюжести,
 
Красоту слона, выброшенного преисподней.
 
 
 
Сраженье кончено. В пыли
 
Цветут растения земли,
 
И слон, рассудком приручаем,
 
Ест пироги и запивает чаем.