Стихи (2)

 
Несбывшиеся мечты
 
Когда мне было восемь лет,
Мечтал я лишь о том,
Чтоб небольшой велосипед
Ко мне вкатился в дом.
Я утром, вечером и днём
Катался бы на нём.
Обидно было мне до слёз,
Когда я слышал: – Нет!
С тобой, сынок, и без колёс
Не оберёшься бед.
О санках я зимой мечтал
И видел их во сне,
А наяву я твёрдо знал:
Их не подарят мне.
– Успеешь голову сломать! —
Мне всякий раз твердила мать.
Хотелось вырастить щенка,
Но дали мне совет,
Чтоб не валял я дурака
В свои двенадцать лет,
Поменьше о щенках мечтал,
А лучше – что-нибудь читал.
Я редко слышал слово: «Да!» —
А возражать не смел,
И мне дарили все всегда
Не то, что я хотел:
To – шарф, то – новое пальто,
То – «музыкальное лото»,
То – Михалкова, то – Барто,
Но это было всё не то —
Не то, что я хотел!
Как жаль, что взрослые подчас
Совсем не понимают нас,
А детство, сами говорят,
Бывает только раз!
 
Велосипедист
 
На двух колёсах
Я качу.
Двумя педалями
Верчу.
За руль держусь,
Гляжу вперёд —
Я знаю:
Скоро поворот.
Мне предсказал
Дорожный знак:
Шоссе
Спускается в овраг.
Качусь
На холостом ходу,
У пешеходов
На виду.
Лечу я
На своём коне.
Насос и клей
Всегда при мне.
Случится
С камерой беда —
Я починю её
Всегда!
Сверну с дороги,
Посижу,
Где надо —
Латки положу,
Чтоб даже крепче,
Чем была,
Под шину
Камера легла.
И я опять
Вперёд качу,
Опять
Педалями верчу.
И снова
Уменьшаю ход —
Опять
Налево поворот!
 
Находка
 
Я выбежал на улицу,
По мостовой пошёл,
Свернул налево за угол
И кошелёк нашёл.
Четыре отделения
В тяжёлом кошельке.
И в каждом отделении
Пятак на пятаке.
И вдруг по той же улице,
По той же мостовой
Идёт навстречу девочка
С поникшей головой.
И грустно смотрит под ноги,
Как будто по пути
Ей нужно что-то важное
На улице найти.
Не знает эта девочка,
Что у меня в руке
Её богатство медное
В тяжёлом кошельке.
Но тут беда случается,
И я стою дрожа:
Не нахожу в кармане я
Любимого ножа.
Четыре острых лезвия
Работы не простой,
Да маленькие ножницы,
Да штопор завитой.
И вдруг я вижу: девочка
Идёт по мостовой,
Мой ножик держит девочка
И спрашивает: – Твой?
Я нож беру уверенно,
Кладу в карман его.
Проходит мимо девочка,
Не знает ничего.
И грустно смотрит под ноги,
Как будто по пути
Ей нужно что-то важное
На улице найти.
Не знает эта девочка,
Что у меня в руке
Её богатство медное
В тяжёлом кошельке.
Я бросился за девочкой,
И я догнал её,
И я спросил у девочки:
– Твоё? Скажи, твоё?
– Моё, – сказала девочка. —
Я шла, разиня рот.
Отдай! Я так и думала,
Что кто-нибудь найдёт.
 
Булка
 
Три паренька по переулку,
Играя будто бы в футбол,
Туда-сюда гоняли булку
И забивали ею гол.
Шёл мимо незнакомый дядя,
Остановился и вздохнул
И, на ребят почти не глядя,
К той булке руку протянул.
Потом, насупившись сердито,
Он долго пыль с неё сдувал
И вдруг спокойно и открыто
При всех её поцеловал.
– Вы кто такой? – спросили дети,
Забыв на время про футбол.
– Я пекарь! – человек ответил
И с булкой медленно ушёл.
И это слово пахло хлебом
И той особой теплотой,
Которой налиты под небом
Моря пшеницы золотой.
 
Смена
 
День был весенний,
Солнечный,
Ясный.
Мчались машины
По площади Красной.
Мчались машины
К невидимой цели,
В каждой из них
Пассажиры сидели.
В «ЗИЛе-110», в машине зелёной,
Рядом с водителем – старый учёный.
В «Чайке» – седой генерал-лейтенант,
Рядом с шофёром – его адъютант.
В бежевой «Волге» – шахтёр из Донбасса,
Знатный забойщик высокого класса.
В серой «Победе» – известный скрипач
И в «Москвиче» – врач.
Шины машин
По брусчатке шуршат.
Время не ждёт.
Пассажиры спешат:
Кто в академию
На заседание,
Кто на футбольное состязание,
Кто посмотреть из машины столицу,
Кто на концерт,
Кто на службу в больницу.
Вдруг впереди
Тормоза завизжали —
Это шофёры педали нажали:
Чёрные,
Белые,
Жёлтые,
Синие
Остановились машины у линии.
Остановились.
Стоят.
Не гудят.
А из машин пассажиры глядят.
Ждут пассажиры,
Водители ждут —
Мимо машин ребятишки идут!
По пешеходной
Свободной
Дорожке
Топают,
Топают,
Топают ножки —
Маленьким гражданам
Детского сада
Здесь перейти
Эту улицу надо.
Дети проходят,
А взрослые ждут —
Ждут уже пять с половиной минут!
Ждут.
Не шумят.
Никого не ругают —
Это же наши ребята шагают!
Каждому ясно:
Ну как же не ждать,
Будущей смене дорогу не дать!
Дети прошли.
Постовой обернулся:
– Добрая смена! —
И сам улыбнулся. —
– Смена! —
Кивнул постовому шофёр.
– Смена! —
Промолвил с улыбкой шахтёр.
– Сила народа! —
Учёный сказал.
«Слава!» —
Подумал седой генерал.