Русская фэнтези 2011

У ворот мальчишка на минуту притормозил отдышаться и снова понесся — между строгих клумб, по присыпанным песком дорожкам.
Одинокая могила без надгробия снова стала аккуратным холмиком с едва заметной вмятиной от отсутствовавшей таблички. Все было по-прежнему, кроме зловещего вида черного пса с горящими глазами. Помахивая облезлым хвостом, кобель прогуливался по истоптанной траве, охраняя.
— Хорошая собачка, — неуверенно сказал Пит.
Пес зевнул, демонстрируя великолепные клыки. Из пасти повеяло мерзлым смрадом — первым признаком нежити.
— Кис-кис, — еще неувереннее произнес мальчик и был вознагражден низким, неприятным рычанием.
Пит смутно помнил, что некромант может приручить баргеста, даже помнил страницу в книжке с витиеватой гравюрой, но кроме обрывочной фразы «…падок на сырое мясо…» в голове ничего не находилось. Осторожно пятясь от щерившегося пса, он выскочил за кладбищенскую ограду и побежал к ближайшему магазину.
В гастрономе сырого мяса не оказалось, и Пит свалил в тележку целый набор из колбас, сосисок, сарделек и копченостей всех видов. Кассирша глянула на изможденного русоволосого мальчишку с удивлением, присмотрелась внимательнее, вздрогнула.
— Спасибо, тетя Даша, — сказал Пит, рассовывая сдачу по карманам.
Сгреб покупки в пакет и поспешил обратно к кладбищу.
Возле могилы он вывалил все на землю, достал перочинный ножик и принялся кромсать мясные изделия. Порезал палец, зашипел.
— Кушать подано, ваше собачество, — сказал Пит, разложив копчености на пакете.
Баргест равнодушно принюхался, потянулся. Снова повел носом, одним прыжком очутился возле колбасы, но, проигнорировав угощение, скакнул к застывшему от ужаса мальчишке.
— Славный песик, — произнес тот дрожащим голосом.
Ледяное дыхание коснулось его шеи, он зажмурился и вдруг почувствовал, как собачий язык лижет его окровавленную ладонь. Открыв один глаз, Пит увидел, что адский пес сидит у его ног и умильно виляет костистым, похожим на грязноватую метлу, хвостом.
— Рядом! — важно приказал мальчик, и баргест покорно затрусил следом за ним.
Через пару часов, когда совсем стемнело, Пит был готов к ритуалу. Он встал над могилой, протянул руки и заговорил:
— Темными тропами, светлыми путями…
…На этот раз воскрешенный очнулся в квартире. Пошевелился, поморгал — и обнаружил, что сидит за кухонным столом. Пит стоял у плиты и деловито жарил котлеты, у его ног юлил баргест, выпрашивая мясные обрезки.
— Ах ты, предатель, — пробормотал Георг и профилактически шлепнул пса по тощему заду.
Тот заворчал и спрятался под раковину, обиженно кося оттуда огненным черным глазом.
— Дедушка! — обрадовался Пит. — Сейчас будем кушать!
— Кушать?! Я уже сыт по горло — тобой и твоими фокусами!
— Погоди…
— Когда ты уже успокоишься? Тебе вчерашнего дня было мало? Чуть коньки не откинул!
Пит выключил газ и вытер руки каким-то вышитым куском черной парчи.
— Я все предусмотрел!
— Думаешь, мне так весело скакать туда-сюда из гроба в гроб? Дай мне покой!
— Дед, ну послушай!
Старик вилкой подцепил котлету прямо со сковородки и сказал:
— Послушаю, отчего бы не послушать. Благо — время позволяет. Еще пара часиков есть до того, как ты свалишься замертво.
— Не свалюсь! Я по аптекам прошелся, по магазинам, — затараторил Пит. — Накупил всякого, должно помочь.
Жестом фокусника он вытащил из-под стола корзинку, доверху набитую пучками трав, лекарствами, упаковками витаминов, пачками кофе, банками с тонизирующими напитками. Часть коробочек была раскрыта, плитки шоколада ополовинены.
— Что это? — близоруко прищурился Георг. — Маралий корень?
— И он тоже. Бодрящее, поднимающее тонус, укрепляющее жизненную силу… Я уже принял всего по чуть-чуть.
— Ты бы еще стены в оранжевый цвет выкрасил.
Пит вскинулся.
— А что? Помогает?
— Ага. Не хуже остальных твоих… снадобий. Примерно как лечить перелом, обматывая руку нарядной ленточкой: толку никакого, зато хоть приятно.
— Но, может…
— Не может. От этого нет спасения. Сейчас вот покушаю — и пойду обратно, помирать. — Он потянулся к горчице. — Не понимаю, на что ты надеялся? Найти абсолютный оживлятор и прославиться в веках? Пит Путеводный — звучит неплохо.
Некоторое время стояло молчание. Георг терзал пятую котлету, Пит сидел на табурете, невидяще глядя на чирикавших за окном воробьев. Слабость подступала волнами — то накатывала, то отпускала. Цокая когтями по линолеуму, к нему подошел пес, положил голову на колени.
— Не понимаю, как ты мог умереть так внезапно? — неожиданно зло и сердито заговорил паренек. — Ты же был здоров.
Взгляд Георга был пустым, непроницаемым.
— Старость, понимаешь ли. Сердце поизносилось, легкие. А уж печень… Про маразм я, кажется, уже упоминал?
— Неправда! Ты еще крепкий, бодрый!
— Был бодрый, — поправил дед, вставая.
— Ты не имел права оставлять меня одного!
— Скотина я эгоистичная, — покаянно согласился Георг.
С далеко не старческой быстротой он выпорхнул из кухни и, прежде чем Пит успел опомниться, заклинил дверь снаружи шваброй и стулом.
— Деда, пусти!
— Как же. А то еще побежишь меня снова выкапывать.
Загремели ключи, и Пит остался наедине с похрапывавшим псом.
Выбраться из квартиры пареньку удалось только под утро. Защелкнув на шее баргеста новый ошейник с поводком, он побрел к кладбищу, гадая, что на этот раз изобрел дед, чтобы помешать ему воскресить себя.
Возле безымянной могилы Пит остановился и какое-то время топтался на месте, беспомощно озираясь, не в силах поверить в произошедшее.
Земля была по-прежнему разворочена, гроб распахнут. Георга в могиле не оказалось.
Пит бросился к сараю, обшарил полки и обнаружил, что пропала лопата и несколько веревок. На дощатом полу валялась пуговица — коричневая, старомодная. Он сел возле нее на корточки, сдерживая глупые детские слезы.
Где теперь искать деда? В лесу? В море? На пляже? В чужой, неизвестной могиле? Ерундовая задача для опытного некроманта, непосильная — для подростка.
— Я стану опытным, обещаю! Стану известным, стану настоящим мастером! — прошептал он. — Я найду тебя и сделаю так, чтобы мы оба могли жить.
Скакавший рядом баргест положил ему лапы на плечо и лизнул в мокрую щеку. Пит сжал пуговицу в кулаке и поднялся.
— Идем, — сказал он. — Надо придумать тебе имя.
* * *
Волны шуршали галькой возле пещерки на маленьком острове, где гостили только чайки. Завалив вход, Георг отбросил лопату и улегся на камни, отсчитывая последние удары сердца. Под голову он пристроил табличку, снятую перед ритуалом с могилы внука, несколько дней назад. Четкая надпись «Пит Янсон, 20 апреля 2000 — 1 марта 2010» — в темноте не была видна, но она и так огнем горела в его памяти.
«Парню рано было в землю, — в который раз подумал дед. — Слишком рано. Пусть поживет еще, глядишь — и правда прославит род. Интересно, поймет ли он когда-нибудь, что произошло, вспомнит ли? Чертов автобус. Чертов. Автобус».
Георг закрыл глаза и увидел русоволосого мальчишку, ведущего на поводке здоровенного лохматого пса. Они шли вперед — небыстро, поглядывая по сторонам — темными тропами, светлыми путями.
  
Артем Белоглазов
 
ПО ГРИБЫ [2]
 
Аз
— Молчит, — скрипнул в сенях простуженный мужской голос. Затем, громче и визгливей, скрипнула входная дверь; с дребезгом упала щеколда. Бухая сапожищами, вошедший остановился на пороге и с кряхтеньем принялся разуваться.
— А-а? — вскинулся с табурета хозяин, который сидел, уронив на кухонный стол крупные заскорузлые руки, и бессмысленно глядел перед собой карими, навыкате, глазами.
— Молчит, говорю, — с легкой одышкой буркнули из прихожей. — Уж я его, гада, и так и сяк мурыжил… К столбу привязал. Обертывал, как велели. Молчит, собака. И половик изодрал — диво, какой прыткий. Насилу щепой угомонил: запалил, ох и воняет! Нет больше щепы-то, одну дали. Меленькая, тонкая… тьфу! Натерпелся я, Фрол. Изгалялись, знаешь как? Ты не знаешь… Дали одну. Ремень дали. И половик. А этот гад в клочья его. Зашить бы, сгодится. Колька, значит, остерегал, чтоб не выбрасывал. Как выбросишь — сладу не будет. Бает, ну… плотник бает, Колька Чумак, — вилами хорошо. Страсть они вил робеют, если непользованные. Пошел вон, Обормот!