Избранные стихи (ЛП)
Часть 1 из 1 Информация о книге
ТЫ
Ты лучший, сказала онаэто твоё белое пузои волосатые ноги.Ты никогда не стрижёшь ногтии руки у тебя жирныекак кошачьи лапытвой ярко-красный носи самые большие яйцаиз всех, что я видела.Ты выстреливаешь спермой, каккит водой из дырки на спине.Зверь зверь зверь,она поцеловала меня,что ты хочешьна завтрак?КОРЗИНА
Вот здорово, я только что написалдва стиха, которые мне не понравились.В этом компьютере есть корзина.Я просто передвинул ихи бросил в корзину.Они исчезли навсегда,ни бумаги, ни звука,ни бешенства, ни семяносца,а потомпросто чистый экранждёт тебя.Всегда лучшеотклонить самому до того,Как редакторы сделают это.Особенно дождливойночью вроде этойс никудышней музыкой по радио.И теперь —я знаю, что Вы думаете:может, ему стоиловыкинуть и эту лажу.Ха, ха, ха,ха.ДОРОЖНАЯ СВОДКА
Здесь в Лос-Анджелесена автострадахснова что-товроде Дикого Запада.У многих с собой ружья,и если пересечь им дорогуили как-то раздражать их своей ездой,они останавливаются, направляют ружьяи начинают стрелять.Здесь для многих из насжизнь теперь — это уж слишком,лезвие бритвы всегда наготове,и любая мелочь, какая только может быть,становится сложнейшей и последней схваткой.Многие этого ждут, многие даже надеются на это.Но после этого возниклокое-что ещё:водители ведут себя гораздо вежливее.Кто, чёрт побери, хочет получитьпулю 32-го калибра,чтобы обогнать три машиныв плотном движении?Я?Да я так вежлив, что монахинь бы стошнило.Я лучше умру от собственных рук.СМЕРТЬ ИДИОТА
Он говорил с мышами и воробьями,в шестнадцать лет его волосы были седыми.Отец бил его, а матьставила в церкви свечи.Его бабка приходила, когда мальчики спали,и молила дьявола освободить его из своих рукпока его мать слушала и плакала над библией.Похоже, он не замечал девчонокпохоже, он не замечал, как мальчишки играли,немногое вокруг он замечалему, похоже, всё было неинтересно.У него был большой, ужасный рот и выпирающие зубыа глаза были маленькими и тусклыми.Плечи были опущены, а спина была сгорблена,как у старика.Он жил по соседству.Мы говорили о нём, когда нам было скучно, а потомпереходили к более интересным вещам.Он редко выходил из дома.Нам бы понравилосьмучить его,но его отец,огромный и ужасный мужик,мучил егоза нас.Однажды мальчик умер.В 17 лет он всё ещё был мальчиком.Смерть в маленьком квартале замечают быстро,а потом забывают через 3 или 4 дня.Но смерть этого мальчика, похоже, осталась с нами.Мы продолжали говорить о нейсвоими ломающимися голосамив шесть вечера, перед наступлением темноты,прямо перед ужином.И когда бы я не проезжал через этот район теперь,много лет спустя,я всё ещё думаю о его смерти,забыв обо всех других смертяхи обо всём, что было тогда.ЧИТАЯ КРИТИЧЕСКУЮ СТАТЬЮ
Это сложно принять,и ты оглядываешь комнату,ища того, о ком ониговорят.Его нет там,его нет здесь.Он исчез.Когда они добираются до твоей книги,ты — уже не твоякнига.Ты на следующей страницев следующейкниге.Хуже того,они неправильно понимают старые книги.Тебя хвалят за то, чего тыне заслужил, за проницательность, которой тамнет.Люди прочитывают себя в книгах, изменяято, что им нужно и убирая то, чтоне нужно.Хорошие критики — такая же редкость, как и хорошиеписатели.И когда я получаю хороший отзыв, илиплохой,я не принимаю еговсерьёз.Я на следующей странице.в следующей книге.
Перейти к странице: