Триглав, Триглав

Помолчали. Парень пристально смотрел на девушку. В полутемном помещении не было заметно следов усталости на ее милом лице, хотя она не спала всю ночь. 
- Значит, не будешь больше рисовать? - снова спросил он, слегка прищурив глаза. 
- Не буду, - твердо ответила девушка. 
- А я думаю, будешь. 
- Нет! Не буду, и все, - она вспыхнула и упрямо тряхнула головой. 
- Ладно, посмотрим! 
- Как это посмотрим? Разве ты не знаешь, что я никогда не меняю своих решений? 
Парень, лукаво усмехнувшись, достал из нагрудного кармана небольшую карточку. 
- А этот портрет, Зора, разве ты не напишешь его? 
Девушка изумленно вскинула густые брови. 
- Ленин?! - благоговейно произнесла она. - Ты решил подарить мне этот портрет? 
- Нет, я принес его тебе показать. 
- И не дашь его мне? 
- Пока нет. Я должен показать его и другим товарищам.... 
- А если я очень тебя попрошу? Они подождут... Я ведь тоже твой товарищ... 
Она говорила вкрадчиво, отлично зная, что после такого обращения парень не устоит. И он стал постепенно сдаваться. 
- Не настаивай, Зора... 
- Товарищам покажешь потом. Оставь портрет у меня хотя бы на одну ночь! Ну, Сила, дорогой, прошу тебя! 
- Но ведь ты решила, что рисовать больше не станешь? - улыбнулся Сила. 
- Ах, ну что тебе сказать... 
- Здорово я тебя поймал, а? - парень торжествовал. 
- Пусть этот портрет останется пока у меня. Ладно? 
- Береги его хорошенько, - сдался наконец парень. - Один советский товарищ подарил его на память нашему Павло. 
- Советский товарищ? - переспросила девушка. - Как он сюда попал? 
- А разве ты не знаешь, что в горах Триглава есть советские бойцы? 
- Их сбросили на парашютах? Это диверсанты? 
- Нет, это бывшие военнопленные. Фашисты привезли их сюда восстанавливать разрушенные мосты, строить, а они бежали из лагерей и теперь, наоборот, разрушают мосты и дороги. Здесь действует несколько групп; одной из них командует Аслан. 
- Аслан... Ага, вспомнила. Я только что читала листовку, под которой стояло это имя. Он русский? 
- Обычно всех советских называют русскими. Аслан, говорят, азербайджанец. 
- Азербайджанец - и горы Триглава... - задумчиво произнесла девушка. Как мне хочется поговорить с ним! Я так завидую им, советским людям! 
- Я тоже, - вздохнул Сила. - Наверно, они были счастливы до войны. Учись, работай, где тебе по душе, люби того, кто тебе по сердцу... 
- Любить - это большое счастье, - согласилась Зора. 
- Я тоже счастлив, что могу любить всем сердцем. А ты? 
- Я способна любить сильнее, чем ты, - горячо возразила девушка. 
- А кого ты любишь... больше всех? 
- Кого я люблю больше всех? - повторила она, пристально глядя на Силу. - Я люблю многое, но больше всего - родину! Люблю ее природу, люблю каждую былинку на родной земле! 
- Кто не любит родину? - проговорил Сила и тут же с тревогой спросил: А еще что ты любишь? 
- Свободу! 
- А еще... кого? 
- Люблю... - Зора мягко улыбнулась, - отца своего люблю. 
- А еще? 
- Партизан! 
- А еще? 
- А еще... - она озорно сверкнула глазами, догадываясь о волнении парня. - Еще я очень люблю... Континента! 
Континент - это была кличка огромного пушистого кота. Сила совсем растерялся и уже чуть слышно спросил: 
- А еще ты... кого-нибудь любишь? 
Зора замялась. Открытый взгляд ее встретился со взглядом Силы, и она покраснела. Сила обрадовался, но вместе с тем где-то в глубине души у него появилось сомнение, он подумал, что услышит не то, что страстно желал услышать, что она назовет другое имя, и переменил тему разговора. 
- Зора, завтра я буду выступать самостоятельно, - сообщил он. 
- С чем тебя и поздравляю, - холодно ответила девушка и замолчала. 
"Как равнодушно отнеслась она к моему сообщению, - подумал Сила обиженно. - Даже не удивилась ничуть". 
Чтобы нарушить неловкое молчание, он спросил: 
- Ты написала листовки? 
- Написала и уже расклеила, - ответила Зора. Потом добавила грустно: Знаешь, Сила, я тебе честно говорю, не радует меня больше эта работа. Вот ты рассказывал про советского бойца. Выходит, такие люди, как Аслан, которых судьба забросила сюда с другого конца света, сражаются за наш город, а мы сидим здесь и не краснеем... 
- Зора, ты похожа на Джемму, - сказал восхищенный Сила. 
- Я хочу быть похожей на Овода*. 
______________ 
* Джемма, Овод - герои романа Л. Войнич "Овод". 
- Пусть будет так, - поспешил он согласиться. - Мы с благодарностью вспоминаем "Молодую Италию"...* Но теперь другие времена, другой противник... И ты должна знать, что наша программа и тактика отличаются от программы и тактики младоитальянцев. И наши задачи тоже... 
______________ 
* "Молодая Италия" - тайная республиканская организация. Основана в 1831 году, существовала до 1848 года. Объединяла наиболее революционные элементы итальянской буржуазии. 
- Еще бы не знать! 
- Распространяя подпольную литературу, мы делаем важное дело. У нас есть даже намерение издавать специальную партизанскую газету. А ты... 
- Все это я знаю и понимаю. Но... Помнишь, Сила, раньше я ходила взрывать мосты, минировать железные дороги? Почему же сейчас я оказалась в такой немилости? Я думаю, надо поговорить об этом с Павло. Заодно покажу ему письмо, которое написала отцу. 
- Конечно, раз ты решила... Это твое дело. Но не забудь в четыре часа прийти на Зеленый базар... Это будет не обычное представление. Такого представления еще никто в Опчине не видел! Придешь? 
Зора подумала, вдруг улыбнулась и ответила: 
- Обязательно! 
И ласково, нежно посмотрела вслед парню. Жаль, он не видел ее улыбки... 
Она трудилась над портретом Ильича сутки. Сначала хотела просто скопировать его. Но по мере работы волей-неволей вносила в облик Ленина черты, которые соответствовали ее представлению о самом скромном, самом простом, самом гениальном и самом близком человеке на свете. А когда сравнила копию с оригиналом, увидела, что получился новый портрет - и похож и чем-то непохож. Но Ленин - живой, внимательный, мудрый - смотрел с ее полотна, смотрел ласково и ободряюще. 
И девушка на минуту позабыла все свои заботы. Разве может быть для художника большая радость, чем успешное завершение замысла? Она вложила в эту работу весь жар своего сердца. 
Зора смотрела на портрет, и мысли ее летели далеко-далеко.... 
Она не слышала, когда первый раз постучали в дверь. Стук повторился. Зора вздрогнула, встала, спрятала портрет и на всякий случай повернула обратной стороной подрамник с "Печальной Венецией", положила в ящик под кровать томик Тургенева. 
- Кто там? 
- Открой. 
Голос был негромкий, добрый. Зора отворила дверь. 
Вошел высокий, слегка сутулый мужчина в соломенной шляпе, закрывавшей часть узкого лица. 
Оглядев помещение, он приподнял шляпу и приветливо улыбнулся, показав длинные ровные зубы. 
- Я пришел к дочери моего друга. Думаю, это вы... 
- Возможно, - сухо ответила Зора. - У моего отца было много друзей. 
- А я - самый близкий. Меня зовут Ежа. Твой отец - Август... 
- Моего отца звали Славко, - перебила его Зора. 
- Славко? А фамилия? - растерялся посетитель и помрачнел. 
- Сандо... Если хотите, посмотрите на фотографию, - сказала Зора. Она порылась в ящике с книгами, достала альбом, вынула из него фотокарточку. Это он? Тот, кого вы ищете? 
- Нет. Значит, мне дали неверные сведения... 
- Очень жаль. 
- Простите... Извините за беспокойство... - Ежа помялся немного. - Я, может, ошибся... Но, право... вы очень похожи на дочь моего друга Августа... Очень... не верится, что это простое, случайное сходство... 
"Может быть, этот человек пришел от отца и хочет сообщить мне важную новость?" - подумала Зора. 
- Вы когда-нибудь видели дочь вашего друга? - торопливо спросила она.