Тайна старого кружева

— Я вам сказал, слежу за порядком!
— Да плюнь ты на него, — разозлился первый. — Вот еще, пиявка малолетняя. Бери коробку с бутылками и пошли.
— Уйдете — больше никогда не будете по местным контейнерам шарить. — Я отца предупрежу, он вам такую веселую жизнь устроит...
Бомж, уже поднявший было нагруженную бутылками коробку, поставил ее на землю и, посмотрев на Сашу, с тоской сказал:
— Слушай, ну чего тебе надо? Таких, как мы, всякий может обидеть, факт. А ты... Если ты таким мальцом насобачился власть показывать, то каким же дерьмом ты будешь, когда вырастешь?
Саша и сам чувствовал себя препаршиво, понимая, как он выглядит в глазах бомжей: этаким надутым пузырем, который, пользуясь тем, что у него отец — из ментов, цепляется ко всем, кто не может дать сдачи. «На их месте, — подумал Саша, — я бы содрал с меня штаны и как следует выпорол...» Эх, если бы эти бедолаги знали, почему он на самом деле цепляется к ним... Но роль надо было доигрывать до конца — хотя играть ее становилось все противней.
— За ругань и ответить можно, — сказал Саша. — Только вы не заводитесь. Я не власть показываю. Как мне поручено за порядком следить — так я и слежу. А бутылки собирайте сколько угодно. Я могу вам даже показать места, где их полно. Без них только чище и мусора меньше.
— Да ты этот, как он называется... педант, — сообразил второй бомж. — У тебя все должно быть по своим местам и по полочкам, как в аптеке, да?
— Именно, — согласился Саша.
— Так где есть бутылки-то? — заинтересовался первый. — И какие?
— Пивные, темного стекла, — сказал Саша. — За них больше денег дают. А где — скажу, когда коробку на место положите.
— И попала тебе вожжа под хвост с этой коробкой... — вздохнул второй бомж, но выудил из контейнера несколько драных целлофановых пакетов и начал перекладывать в них бутылки из коробки...
Именно эту сцену и застали Мишка и «Дядя Степа», войдя во двор: двое бомжей, неторопливо вынимавших из коробки бутылки под строгим надзором маленького пухлого мальчика в очках.
— Эй! — «дядя Степа» замер на месте. — Что здесь происходит?
Мишка сразу сообразил, что произошло. И ответил в самую точку — он все-таки хорошо знал своих друзей!
— А это сын местного участкового. Он всегда бомжей гоняет.
— Сын участкового, говоришь? У-гм... А коробка — та самая?
— Вроде да, — кивнул Миша. — То ли он себе забрать ее хочет, то ли велел бомжам назад в контейнер положить, чтобы после их ухода разбросанного мусора не оставалось...
— Ты его знаешь?
— Немножко.
— Ну и как он? 
Мишка пожал плечами:
— Нормальный парень...
— А отец?
— Вроде тоже нормальный мужик. Не злой, не гадливый. Он ведь и у нас бывает — соседи его вызывают всякий раз, когда батяня с маманей разбушуются спьяну. Ну, придет, утихомирит...
— То есть договориться с ним можно? Мишка понял, что нужно «дяде Степе».
— Ну, не знаю... — уклончиво ответил он. — Говорят, кому надо, те всегда договариваются, потому что он мужик хороший и с понятием... — Мишка выразительно потер друг о друга большой и указательный пальцы — жест, которым дают понять, что человек неравнодушен к деньгам и берет взятки. — Но тут я боюсь сказать наверняка.
— Ну, дыма без огня не бывает! — рассмеялся «дядя Степа». — Так, говоришь, немного знаешь сына участкового?
— Немного знаю, — подтвердил Мишка.
— И можешь нас познакомить?
— Нет проблем! Пошли!
Бомжи тем временем закончили перекладывать бутылки.
— Вот, — сказал первый, ставя коробку назад в мусорный контейнер. — Теперь говори, где бутылки?
Саша вздохнул. У них в клубе был собран НЗ — пятьдесят бутылок, которые ребята постановили сдать только в случае крайней необходимости. Даже Ежику позвонить на «бутылочные» деньги они не решились! Хотя теперь становилось все очевидней, что ему надо звонить как можно скорей... Но Саше не хотелось оказаться перед бомжами совсем свиньей, вот он и решил пожертвовать, надеясь, что друзья его поймут.
— Видите дверь вон того полуподвала? — показал он. — Пойдите постучитесь, скажите ребятам, что вы за бутылками. На меня сошлитесь, на Сашку Мякина, сына местного участкового, а то мало ли что... И вообще, не будете мусорить — мы с вами всегда поладим.
Бомжи заспешили к подвалу. Саша еще услышал, как один тихо говорит другому:
— Тронутый малец, факт. На порядке поехал...
Тут Саша услышал негромкий свист и обернулся.
Он увидел, что свистнул ему громила в модном пиджаке, а за спиной этого громилы маячит Мишка.
— Эй, паренек! — сказал громила. — Дело есть.
— Ну? — Саша напрягся.
— Чего ты этих бомжей шуганул?
— Отец велит их гонять, — ответил Саша.
— Отец? А кто он?
— Он — здешний участковый.
— Ух ты! — Громила изобразил улыбку. — Власть, значит?
— Ну, власть...
— Это хорошо, что я вдруг надумал к тебе обратиться. Я как раз здешнего участкового ищу. Переговорить мне надо, по делу. Не познакомишь с отцом?
— Это можно... — Саша начал догадываться, откуда ветер дует. — Но почему вам в отделение не подойти?
— Как же, где его там искать? Участковые вечно в бегах. И вообще, мне бы на нейтральной территории... Возможно?
— Ну что ж, — помедлил Саша. — Только отец будет дома часа через три, не раньше. И мне с ним сперва переговорить надо, а то он еще втык даст, что я вас без разрешения привел. Что мне сказать, какое у вас дело?
— Да дело плевое! Надо найти одного человека в этом районе. Он ведь тут всех знает, да и в паспортном столе может поглядеть. Лучше к участковому обратиться, чем неделю на поиски тратить. Верно?
— Верно, — согласился Саша. — Я попробую.
— Попробуй. Держи — это тебе за труды.
Бандит вручил ему пятидесятирублевую бумажку. Очень Саше не хотелось брать бандитские деньги, но ведь он — «сын продажного мента», а «яблочко от яблони недалеко падает». Поэтому он не только взял деньги, но и сказал:
— Это ведь аванс, да?
— Если получится, еще дам, — ответил громила.
Саша хитро подмигнул:
— Я думаю, получится... Как мне вас найти?
— А вот через этого пацана, — громила кивнул на Мишку. — Он говорит, вы знакомы.
— Вроде... — Саша прищурился, как бы вспоминая Мишку. — Тебя, кажется, Мишкой зовут?
— Точно, — кивнул тот.
— И где ты будешь?
— Так я могу сам к твоему дому подгрести, когда скажешь. Я ведь знаю, где ты живешь...
— А позвонить тебе?..
— Не, не выйдет. Отец опять запил... Может, как раз сейчас твой отец моего «воспитывает».
— Хорошо. — Саша взглянул на часы. — Сейчас полседьмого. В полдесятого подходи!
— Конечно!
— Я выйду и скажу, выгорело или нет.
— Лады!
— ...Слушай, — вмешался в разговор громила, — а что это за коробка, из-за которой ты с бомжами воевал?
— Да самая обыкновенная, — пожал плечами Саша. — Я слежу за порядком, они мусор из контейнера вокруг расшвыривали.
Громила подошел, достал коробку из контейнера.
— Крепкая еще... Не возражаешь, если я ее возьму? Под канистру с маслом, чтобы в багажник не' протекало.
— Берите! Мне-то что?
— Отлично! — Громила повернулся к Мишке. — Пойдем поговорим о наших делах.
И они пошли со двора, а Сашка направился к подвалу. Оттуда, пошатываясь и сгибаясь под тяжестью бутылок, как раз выходили два бомжа...
— А этот твой знакомый сын участкового — еще та шкура, — сказал «дядя Степа», когда они с Мишкой отошли подальше. — Оттягиваться на бомжах — это какой же подлюга из него выйдет... Ну, нам-то чем подлее, тем лучше.
«Дядя Степа», похоже, совсем перестал стесняться и спокойно показывал Мишке свое истинное лицо, зачислив мальчика в сообщники.
Мишка кивнул.
— Порядок? — спросил «дядя Витя», открывая им дверцу машины.
— Полный! — весело ответил второй «дядя». — Вот она, коробочка! Повезло, я на местного участкового вышел — продажный мужик, достанет нам все сведения, какие нам нужны.