Эмигранты. Поэзия русского зарубежья
Часть 9 из 56 Информация о книге
Портрет
Бродя по залам, чистым и пустым,Спокойно озаренным бледным светом,Кто пред твоим блистающим портретомЗамедлит шаг? Кто будет золотымВосхищен сном, ниспосланным судьбоюВ жизнь давнюю, прожитую тобою?— Кто б ни был он, познаешь ты, поэт,С грядущим другом радость единеньяВ стране, где нет ни горести, ни тленья,А лишь нерукотворный твой Портрет!«Уж ветер шарит по полю пустому…»
Уж ветер шарит по полю пустому,Уж завернули холода,И как отрадно на сердце, когдаИдешь к своей усадьбе, к дому,В студеный солнечный закат.А струны телеграфные (гудят)В лазури водянистой, и рядамиНа них молоденькие ласточки сидят.Меж тем как тучи дикими хребтамиЗимою с севера грозят!Как хорошо помедлить на порогеПод этим солнцем, уж скупым,—И улыбнуться радостям былымБез сожаленья и тревоги!«Ночью, в темном саду, постоял вдалеке…»
Ночью, в темном саду, постоял вдалеке,Посмотрел в мезонин освещенный:Вот ушла… вот вернулась — уже налегкеИ с косой на плече, заплетенной.«Вспомни прежнее! Вспомни, как тут…»Не спеша, лишь собой занятая,Потушила огонь… И поют,И поют соловьи, изнывая.Темен дом, полночь в тихом саду.Помолись под небесною бездной,На заветную глядя звездуВ белой россыпи звездной.«Ты жила в тишине и покое…»
Ты жила в тишине и покое.По старинке желтели обои,Мелом низкий белел потолок,И глядело окно на восток.Зимним утром, лишь солнце всходило,У тебя уже весело было:Свет горячий слепит на полу,Печка жарко пылает в углу.Книги в шкапе стояли, в порядкеНа конторке лежали тетрадки,На столе сладко пахли цветы…«Счастье жалкое!» — думала ты.«Один я был в полночном мире…»
Один я был в полночном мире, —Я до рассвета не уснул.Слышней, торжественней и ширеШел моря отдаленный гул.Один я был во всей вселенной,Я был как Бог ее — и мне,Лишь мне звучал тот довременныйГлас бездны в гулкой тишине.«И снова ночь, и снова под луной…»
И снова ночь, и снова под лунойСтепной обрыв, пустынный и волнистый,И у прибрежья тускло-золотистыйПечальный блеск, играющий с волной,И снова там, куда течет, струится,Все ширясь, золотая полоса,Где под луной так ясны небеса,Могильный холм из сумрака круглится.«Ночь и дождь, и в доме лишь одно…»
Ночь и дождь, и в доме лишь одноСветится в сырую тьму окно,И стоит, молчит гнилой, холодный дом,Точно склеп на кладбище глухом,Склеп, где уж давно истлели мертвецы,Прадеды, и деды, и отцы,Где забыт один слепой ночникИ на лавке в шапке спит старик,Переживший всех господ своих,Друг, свидетель наших дней былых.Венки
Был праздник в честь мою, и был увенчан яВенком лавровым, изумрудным:Он мне студил чело, холодный, как змея,В чертоге пирном, знойном, людном.Жду нового венка — и помню, что сплетенИз мирта темного он будет:В чертоге гробовом, где вечный мрак и сон,Он навсегда чело мое остудит.Ночь
Ледяная ночь, мистраль(Он еще не стих).Вижу в окна блеск и дальГор, холмов нагих.Золотой недвижный светДо постели лег.Никого в подлунной нет,Только я да Бог.Знает только он моюМертвую печаль,То, что я от всех таю…Холод, блеск, мистраль.Зинаида Николаевна Гиппиус
1869–1945
Мера
Всегда чего-нибудь нет, —Чего-нибудь слишком много…На все как бы есть ответ —Но без последнего слога.Свершится ли что — не так,Некстати, непрочно, зыбко…И каждый не верен знак,В решенье каждом — ошибка.Змеится луна в воде —Но лжет, золотясь, дорога…Ущерб, перехлест везде.А мера — только у Бога.