Из круга женского: Стихотворения, эссе

  
«Что это — властное, трепетно-нежное…»
 
 
 
Что это — властное, трепетно-нежное,
 
Сердце волнует до слез,
 
Дух заливает любовью безбрежною,
 
        Имя чему — Христос?
 
Был ли Он правдою? Был ли видением?
 
Сказкой, пленившей людей?
 
Можно ль к Нему подойти с дерзновением,
 
Надо ль сойтись тесней?
 
Если б довериться, бросив сомнения,
 
Свету, что в мир Он принес,
 
Жить и твердить про себя в упоении
 
        Сладостный звук — Христос!
 
Если бы с Ним сочетаться таинственно,
 
Не ожидая чудес,
 
Не вспоминая, что он — Единственный,
 
Или что Он воскрес!
 
Страшно, что Он налагает страдание,
 
Страшно, что Он есть искус…
 
Боже, дозволь мне любить в незнании
 
        Сладкое имя — Иисус.
 
 
Апрель 1911 Страстная суббота
 
  
«Опять, я знаю, возникнут все те же…»
 
 
 
Опять, я знаю, возникнут все те же
 
Скудные, неумелые слова,
 
Только звучать они будут все реже
 
И угасать без следа.
 
Все труднее мне станет ткать одеянье
 
Из ненужных словесных оков,
 
И стих последний будет признаньем,
 
Что больше не нужно стихов.
 
Но в этом не боль, не бедность земная,
 
Здесь путь, уводящий на много лет…
 
И все бледнее, в песке теряясь,
 
Заснет человеческий след.
 
 
Апрель 1911
 
  
Экспромт («Дальше нельзя идти…»)
 
 
 
Дальше нельзя идти, —
 
Я не вижу пути.
 
Все скользит из руки —
 
Стало все равно.
 
Знаю, что есть страна,
 
Где печаль не нужна,
 
Все не так, как здесь…
 
Может быть, все был сон.
 
Веры нет в закон.
 
Полноту времен
 
Мне не здесь найти.
 
 
1911
 
  
ВЫРОПАЕВСКИЙ ЦИКЛ
   
<1>. «Я блуждаю, душой несвободная…»
 
 
 
Я блуждаю, душой несвободная,
 
Жмется сердце все суевернее,
 
Расстилается поле холодное,
 
Наполняют туманы вечерние.
 
 
 
Мне страдать бы о том, что в неволе я,
 
Чтоб молитвой уста задрожали бы…
 
Но я слышу в себе лишь безволие
 
И несвязные, тихие жалобы.
 
 
 
Не помогут затвор и молчание,
 
Не случится со мной невозможное.
 
И бесплодно мое покаяние,
 
Как бесплодные травы дорожные.
 
 
Май 1911 Выропаевка
 
  
<2>. «Днем вершу я дела суеты…»
 
 
 
«Днем вершу я дела суеты,
 
Ввечеру — зажигаю огни»
 
И слетаются снова мечты,
 
Доверяя, как в прежние дни.
 
 
 
Я опять обману их на миг:
 
Всколыхну их невинный покой,
 
Поманю их неверной рукой,
 
Посулю им несбыточный лик.
 
 
 
А потом станет вновь все темно.
 
Как обступят — я скроюсь в тени,
 
Загашу золотые огни
 
И закрою беззвучно окно.
 
 
Май 1911 Выропаевка
 
  
<3>. «Это вешний, древесный шум…»
 
 
 
 
Ich ging im Walde
 
So für mich hin
 
Um nichts zu suchen
 
Das war mein Sinn. [9]
 
 
 
 
 
Это вешний, древесный шум
 
И шепоты встречных растений.
 
В моем сердце ни грусти, ни дум,
 
А в руке вянет ветка сирени.
 
Так пахуча земля и сыра!
 
Задевают зеленые прутья,
 
Зазывает природа — игра,
 
И нигде не могу отдохнуть я.
 
Это — вздохи весенней хвалы,
 
Это — сеть золотых трепетаний,
 
Забелели в овраге стволы,
 
Где-то в глуби проснулись желанья.
 
Я не знаю какой — только близится срок.
 
Здесь, у выхода мшистого ложа,
 
Уроню мой увядший цветок,
 
Чтоб задумчивей стало и строже.
 
Вот и поле. Смиренной тиши
 
Чьи-то сны меж хлебов просияли.
 
Чую будущий подвиг души,
 
Воскресающий в синей дали.
 
 
Весна 1911 Выропаевка
 
  
<4>. «Я живу в ожидании кары…»
 
 
 
Я живу в ожидании кары
 
И в предчувствии райских утех.
 
Меня манят небесные чары,
 
Но велик, но безумен мой грех.
 
Я молюсь лишь о том, чтоб молиться.
 
И мне страшно, что грех мой спит.
 
Мне хотелось бы к старцу скрыться
 
В одинокий сосновый скит.
 
Мне ветры Божьи
 
В ответ струят:
 
«Покинь, забудь
 
Свой берег сонный.
 
К горе поклонной
 
Найдешь ли путь?
 
Ты слышишь зовы
 
Подземных ключей?
 
Пылает светоч
 
В руке твоей?
 
Но если спит
 
Твой дух незрячий,
 
Лишь сердце плачет
 
В тиши ночей, —
 
То не найдешь ты
 
К отчизне путь,
 
Свои мечтанья
 
Оставь, забудь!»
 
Даруй мне, Боже,
 
Земли терпенье,
 
Пусть зреет колосом
 
Мое прозренье.
 
Взрывая, сей
 
Чужие полосы,
 
Но внемли голосу
 
Своих полей.
 
 
Весна 1911 Выропаевка