Вкус вишнёвой лжи (СИ)

  
Ложь 1. Стас
 
Все события вымышленные, а совпадения случайны. Всё написанное — фантазия автора.
Ложь возникает там, где появляется принуждение. (К. А. Федин)
Everclear — Local God
Ложь 1. Стас
— Костян! — кричу я, но смех и визги заполняют пространство, накрывая, словно волна цунами. — Костян!
Кучка девчонок в мокрых обтягивающих майках словно пробка закрывают проход между двумя машинами. Девушки без лифчиков — отчётливые бугорки выступающих сосков отвлекают моё пьяное внимание. Я усмехаюсь, заглядываясь на самую привлекательную грудь, и забываю обо всём на свете. Это длится несколько секунд.
— КОСТЯН! — ору я.
Девушки хихикают. Времени думать нет — отступаю для разбега, а затем срываюсь с места, запрыгивая на капот и ловко оказываясь на противоположной стороне баррикады.
— Костян! Чёрт… — на меня кто-то налетает, и я останавливаюсь.
Вечеринка на пристани разгорается на славу. Так и хочется притащить огнетушитель и начать остужать разгорячённые тела. Машины образуют полукруг: их фары включены, а свет падает на толпу веселящихся ребят. Музыка разлетается над рекой и, наверное, достигает даже противоположного берега.
Чуть в стороне стоят мотоциклы, один из которых принадлежит мне. Отсюда я не могу разглядеть байк, но точно знаю, что мой железный конь находится где-то там. Напиваться я не собираюсь, но выпить бутылку пива мне никто не запрещает.
Большую часть присутствующих я не знаю. Лица незнакомые, радостные и пьяные, и запоминать их не имеет никакого смысла. На подобных тусовках всегда так: одни приходят, другие уходят. Вечный нескончаемый поток тел.
— Костян!
Наконец, замечаю друга возле красного пикапа. Кузов опущен, и парень сидит на нём как на обычной скамейке. Ноги не достают до земли, и в этот момент друг похож на невинного ребёнка. Ага, ну, конечно. Невинный… Выглядит как отпетый отморозок. В кожаной куртке, рваных джинсах и с кастетом на правой руке. Его светлые волосы мокрые и растрёпанные.
— До тебя хрен доберёшься, — сажусь рядом с парнем. — Устроился тут на отшибе. А ты чего мокрый?
Хватаю его куртку, оттягиваю в сторону и смотрю на влажную футболку. Костя одёргивает одежду, отмахиваясь, и кивает в сторону девчонок.
— Купался с тёлочками, — довольно лыбится. — Сиськи на халяву пощупал.
— А, — делаю глоток из бутылки.
— Слышь, Стас?
— Что?
— Когда ты меня со своей подружкой познакомишь? — друг толкает меня в бок, иронично дёргая бровями. — Ты все уши прожужжал про неё, а даже фотку не показал. Не по-пацански, чувак.
Какой-то парнишка начинает танцевать брейк, и толпа сгущается вокруг него. Где-то взрывается несколько петард, визжит девчонка, и другие подхватывают её словно эхо.
— Фотку, говоришь… — бормочу я, скользя языком по губам, чтобы слизать капли алкоголя.
Достаю из кармана телефон, нахожу снимок своей подружки и уверенно наклоняюсь к другу. Наши плечи соприкасаются — я тычу экраном в лицо Кости, и парень в очередной раз пихает меня в бок. Отбирает мобилу.
На фотографии блондинка с аккуратными ухоженными волосами, миленьким носиком и большими серыми глазами в коричневую крапинку. Губы покрыты прозрачным блеском, на шее золотая цепочка с кулоном.
— Ничё такая, — лыбится. — У вас уже что-нибудь было? Колись. По любому уже шпили-вилите каждую ночь.
— Умри, — скалюсь, отбирая телефон. — Ничего у нас не было. Она не одна из твоих куриц, которых ты натягиваешь каждые выходные.
— Пф-ф, — Костян делает вид, что обиделся. — Ну, да. Она же у тебя… из высших кругов. Фифа, с богатыми родителями. Разбрасывает деньги налево и направо. Покупает, что ей вздумается. Пищит, когда у неё ноготь ломается. Ой, каблук треснул. Сумочка поцарапалась. О, мои волосы… Моя дорогая одежда от дольче-сранно-гобанно порвалась, это конец света!!!
— Она не такая! — возмущаюсь я, пряча телефон в карман.
— Все они не такие, — отмахивается Костя, проследив взглядом за девчонкой в коротких шортиках.
— Если ты не забыл, у меня тоже богатые предки.
— Не, ты другое дело.
— Да ну?
— Ага. Я тебя сто лет знаю, ты ни разу не строил из себя золотого мальчика с набитым кошельком. Поэтому мы с тобой всё ещё друзья.
— Слышь! — смеюсь я, толкая Костю в бок.
— Не слышу! — вдруг орёт этот ненормальный. — Мы здесь веселимся, а не подружек обсуждаем!
Друг спрыгивает на землю, отбирает у проходящего мимо парня банку с пивом и залпом осушает её. Пена льётся по подбородку на грудь, пачкает футболку, даже попадает на джинсы. Не в силах справиться с напитком, Костя фонтаном сплёвывает остатки и начинает кашлять — я смеюсь, пытаюсь уклониться от брызг, но часть всё равно попадает на рубашку.
Парень сжимает алюминиевую банку, выбрасывает куда-то в сторону словно бейсбольный мяч и издаёт неистовый крик, похожий на брачный зов орангутангов.
— Ты чё, нарываешься?! — бедняга, у которого только что забрали пиво, очевидно, не собирается закрывать на такой наглый поступок глаза.
Он толкает Костю в плечо.
— Слышь…
Вот и всё. Понеслось.
Костян сплёвывает, хватает парня за кофту и замахивается, ударяя противника в челюсть с такой силой, что тот падает на землю. Я морщусь — звук поцелуя кастета и челюсти весьма неприятный.
— Это у тебя, — бурчит друг в перерывах между ударами, — сейчас будут, — замахивается, заезжая уже левой рукой, — проблемы.
Останавливать Костю нет никого желания, но, кажется, всё-таки придётся, ибо незнакомец, по глупости нарвавшийся на моего друга, кажись, уже в отключке. Его лицо всё в крови, губы и бровь разбиты.
Бедняга. Просто оказался не в том месте, не в то время.
Вокруг собираются несколько зевак, начиная снимать происходящее на камеры. Я засматриваюсь на них, поэтому не сразу замечаю угрозу.
— Костян! — кричу я.
Друг оборачивается. В последний момент замечает биту, летящую прямо ему в челюсть, успевает уклониться, но удар всё равно слегка задевает его в районе губы. Парень заваливается на бесчувственное тело нарвавшегося на него бедняги.
Я спрыгиваю на землю, собираясь прийти на помощь. Костя со звериным рыком поднимается на ноги — его губа разбита, и кровь стекает прямо на подбородок, устремляясь к шее.
— Живой? — спрашиваю я, оказываясь рядом с другом.
— Живой, — довольно улыбается.
Мы стоим плечом к плечу, а напротив нас трое незнакомцев, у одного в руках бита. Друг стирает кровь тыльной стороной руки, размазывая по щеке. Ему явно по кайфу эта ситуация. Все, кто знаком с Константином Назаровым, знают, что он любит помахаться.
— Беру того, что с битой, — на выдохе сплёвывает друг, срываясь с места.
Увернувшись от замаха биты, Костя ударяет парня под рёбра и пытается завалить на землю. Я не отстаю. Набрасываюсь на второго, ударяю его в нос с такой силой, что меня даже передёргивает из-за громкого хруста. Третий парень оттаскивает меня за шкирку и бросает на землю — ноги подкашиваются, и я падаю.
Слышу чей-то визг, крики, вспышки камер. Музыка пульсирует в ушах, алкоголь ударяет в голову. Поднимаюсь на ноги.
Уклоняюсь от стремительного удара блондина, ухожу в сторону, со всей силы заезжая ему ногой по голени. Хватаю за шкирку и толкаю. Оборачиваюсь к последнему врагу.
Вдруг улыбаюсь, показушно зовя парня к себе, но тот не успевает сделать даже шага. Бита разрезает воздух и с противным звуком ударяет беднягу в затылок. Рыжий оседает на землю и больше не поднимается, а я в замешательстве смотрю на шумно дышащего Костю.
Всё вокруг кружится, а вместо азарта и адреналина медленно зарождается страх. Я сглатываю. В ушах пульсирует, хочется пить.
Словно в замедленной съёмке вижу нависающую над другом фигуру последнего противника. Открываю рот, чтобы предупредить Костю, но тот резко оборачивается, замахивается битой и заезжает ему по рёбрам. Парень стонет, сгибается пополам и оседает на землю.