Анархия. Начало (ЛП)

Я смотрю вниз на свои руки и думаю о мотоциклах; ритм дворников усыпляет меня. Мотоциклы Уилла. Единственное, что есть у меня, помимо его фотографий. Я откладывала момент, чтобы забрать мотоциклы с гоночного трека, зная, что мне надо будет принять решение, если я когда-нибудь приеду сюда за ними. Я знаю, что не смогу смотреть на них без воспоминаний о ночи, когда брат погиб.
Так что сегодня я продаю байки, и после этого не буду думать о мотоциклах никогда в своей жизни.
Дверь с водительской стороны открывается, и байкер подталкивает меня в плечо.
— Подвинься, девчонка с пушкой. Я поведу.
— Ты не поведешь. — Я отстраняюсь от него. — Садись с пассажирской стороны.
Он наклоняет голову набок и смотрит на меня сквозь капли дождя, которые стекают по его лицу.
— Слушай, я живу на очень скользкой проселочной дороге. Это опасно, а я совсем не в настроении разбиться, потому что ты не сможешь справиться с грузовиком.
— Какого…
— Я не имею в виду, что ты беспомощная, хорошо? Я просто хочу сказать, что это опасно, и я знаю эту дорогу, а ты нет. Так что спорить со мной — просто трата времени, и, если ты не хочешь свалиться с обрыва, позволь мне сесть за руль.
— Хорошо, — говорю я, задирая ноги так, чтобы перебраться на пассажирское сиденье.
Он забрасывает свою мокрую кожаную куртку назад и забирается в кабину, затем регулирует сиденье так, чтобы вытянуть свои длинные ноги.
— Господи, ты такая мелкая!
Я сердито смотрю на него. Он смеется надо мной, заводит машину, и мы выезжаем на дорогу. Я смотрю в окно и наслаждаюсь видом гор, пока мы едем в тишине. Десять минут спустя я задумываюсь, куда мы, черт возьми, едем.
— Далеко еще?
— Километр или около того.
Но километры остаются позади, а мы все еще едем.
— Ну же, — раздраженно говорю я. — Просто скажи мне, где, черт возьми, находится твой дом, чтобы я знала, сколько времени это займет. У меня запланирована встреча, и мне нужно попасть туда сегодня.
— Что за встреча? — спрашивает он, сбавляя скорость, чтобы свернуть на проселочную дорогу. По крайней мере, мы уже рядом. Вероятно, это и есть та дорога, о которой он говорил.
— Неважно какая встреча. Просто давай поторопимся.
— И чем ты занимаешься? — Он смотрит на меня, и я, загипнотизированная его янтарными глазами, какое-то время не могу отвернуться.
Раздраженно фыркнув, я скрещиваю на груди руки.
— Неразговорчивая, да?
Я смотрю в окно.
— Я не нравлюсь тебе, верно?
— Ты кажешься заносчивым болваном.
— Почему ты сделала такой вывод? — спрашивает он, сворачивая на еще одну дорогу.
— Почему я сделала такой вывод? — смеюсь я. — Ну, давай подумаем. Во-первых, ты ехал под дождем так, будто ты неуязвимый. Во-вторых, ты вел себя нахально, даже после того, как разбил свой байк. И в-третьих…
— Ты что, составляешь список?
— Что?
— Составляешь список.
— Я не… Не понимаю, о чем ты.
— Ты составляешь список. Ты и раньше это делала, когда пыталась заставить меня отступить.
— Я не составляла никакого списка. Я просто отношусь к такому типу девушек, которые любят, чтобы все было правильно.
— А… — говорит он, подмигивая мне. — Я понял. Обсессивно-компульсивное расстройство и все такое. Ты, определенно, любительница списков.
— Я не любительница списков. Забудь. Просто замолчи и езжай до своего дома, чтобы я могла высадить тебя и ехать своей дорогой.
Он останавливается у арочных ржавых ворот, встроенных в гору. Они настолько большие, что сможет пройти танк, но байкер останавливает грузовик и вздыхает:
— Ну, вот мы и на месте. Полагаю, твое желание исполнено, любительница списков.
Но прежде, чем я успеваю что-либо ответить, он выскакивает из грузовика и захлопывает дверь.
Просто игнорируй его, Молли. Он нарочно задирает тебя. Говнюки всегда так делают. Через пару минут он уйдет, и ты больше никогда его не увидишь.
  
Глава 3
 
Молли
(Девчонка с пушкой)
Я перебираюсь обратно на водительское сиденье и кладу руки на руль, крепко сжимая его. И как только я попала в такую ситуацию? Слышу, как байкер гремит позади прицепа, спускает мотоцикл по рампе и опускает его на землю, откидывая подножку. Через несколько секунд раздается громкий лязг, когда он задвигает рампу обратно на место. Теперь я могу свалить отсюда.
В конце концов, он закрывает дверь прицепа и три раза стучит по ней, убирает подножку байка и катит его вперед.
— Отлично, — шепчу я себе под нос, глядя на часы.
Еще от одного удара я подскакиваю и смотрю в окно. Дождь идет еще сильнее, чем раньше, и байкер выглядит полностью намокшим.
— Что? — говорю я, не желая открывать окно и запускать холодный дождь внутрь.
Он указывает на заднее сиденье и кричит сквозь стук дождя:
— Моя куртка!
— А. — Я нажимаю на кнопку, чтобы разблокировать заднюю дверь. — Извини, — бормочу я, когда он открывает дверь и натягивает свою мокрую куртку поверх футболки.
— Без проблем, составительница списков. Спасибо, что подбросила. — Он захлопывает дверь и начинает толкать свой байк к огромным воротам в горе.
Что за хрень тут происходит?
— Не надо, — предупреждаю я себя. Неважно, чем он занимается, неважно, куда он идет. Это не мое дело.
Но затем он достает свой телефон и набирает что-то, после чего ворота в скале начинают подниматься. За ними нет ничего, кроме темного тоннеля. Да, он, определенно, маньяк. Возможно, преступник. Вероятнее всего, с отклонениями. И извращенец, что отлично подтверждает то, что он говнюк.
Я включаю заднюю передачу, как только байкер исчезает внутри, и сдаю назад, абсолютно забыв о том, что у меня сзади этот гребаный прицеп, и совершаю ошибку. Я ударяю по тормозам и выключаю заднюю передачу.
Просто успокойся, Молли. Ты умеешь ездить с прицепом. Ты можешь делать это с завязанными глазами.
Я смотрю в зеркала заднего вида, запоминая дорогу, и закрываю глаза. Весь мир вокруг исчезает, когда я вновь включаю заднюю передачу и исправляю свою ошибку. Я Молли Мастерс. Дочь Сумасшедшего Билла и сестра Дикого Уилла — всемирно известных исполнителей трюков на мотоциклах. Я выросла на горном байке, и я могу сдать назад с прицепом с закрытыми глазами.
Успокоившись, я открываю глаза. А теперь снова перейдем к делу — нужно отправить мотоциклы моего погибшего брата на покой.
Я еще немного сдаю назад, затем слегка поворачиваю и тяну прицеп, чтобы вернуться той дорогой, которой приехала. Проезжаю всего несколько метров, прежде чем колеса начинают буксовать. Тогда я переключаюсь на режим полного привода и пробую снова. На этот раз проезжаю еще порядка десяти метров, слегка скатываюсь и соскальзываю на обочину.
Парень на байке не шутил, дорога действительно не простая. Говнюк.
Я пробую снова и снова. Переключаюсь обратно на обычный режим, затем снова на полный привод. Выхожу из грузовика и нахожу несколько сосновых веток, засовываю их под колеса, залажу обратно и пробую еще. И единственное, чего мне удается достичь — это лишь сильнее увязнуть в грязи.
Ненавижу свою жизнь. Моя жизнь отстой потому что:
1. Я застряла в грязи.
2. Мне грустно.
3. Мой брат погиб.
4. Мой отец погиб.
5. Моя мать сошла с ума.
6. Я никогда не доеду до магазина.
7. Этот день не станет первым днем моей новой жизни.
8. Я могу умереть здесь в горах.
9. Моя единственная надежда — этот сумасшедший говнюк, который живет в тоннеле.
Я сижу в грузовике несколько секунд, пытаясь придумать десятый пункт, поскольку мой тип обсессивно-компульсивного расстройства любит ровный счет, когда это возможно. Согласитесь, список из десяти пунктов идеален. Но я благодарна и полна надежд насчет моей новой работы, поэтому у меня закончились поводы для жалоб.
Тем не менее, я чувствую себя лучше, поэтому выхожу из грузовика и иду вслед за байкером в темноту. Маленькие красные огоньки тянутся вдоль тоннеля. Это напоминает мне взлетную полосу в аэропорту. Грязь переходит в бетон примерно через метров тридцать, и там впереди я вижу свет. Я не знаю, что ожидать, поэтому на всякий случай достаю свой пистолет. Через несколько шагов тоннель резко поворачивает налево, где свет становится ярче. Я слышу крики, и они явно принадлежат байкеру.