Ротмистр Гордеев (СИ)

Снова рация. Пш-пш…
- Глаз вызывает Вомбата. Пш-пш…
- Вомбат на приёме. Пш-пш…
- Шайтан-арбу засёк. Полтора километра к юго-востоку. Там какие-то развалины. Рядом кучкуется пяток бармалеев. Из них трое в охранении.
- Уводи дрона. Пш-пш.
- Принято. Вомбат, там наверху задувает сильно, не то, что здесь. Это так, к сведению.
- Понял. Пш-Пш. Шея, приём.
- Шея на приёме.
- Предлагаю уконтропупить бармалеев. Наверняка же в засаду садятся. Нужны нам засады на этой дороге? Завтра должна идти колонна с гуманитаркой в Алеппо. Плюс средства от холеры.
- Согласен. Есть план?
- Подваливай ко мне. Пошепчемся над тактическим планшетом.
Ползём с Савельевым и Кроминым под прикрытием бархана. Небо уже совсем заволокло желтизной. Ветер и внизу чувствуется. Песок аж подвывает.
Главное, успеть всё до начала песчаной бури. За барханом, если верить нашему дрону, бармалеи со своей шайтан-арбой.
Смотрю на часы – до сигнала к атаке минута. Уложились.
Жестами уточняю бойцам их задачу – мы зашли с юга, где у бармалеев не должно быть охранения, - пришлось дать изрядную кривулину по песку. Пару бросков гранат, а дальше пали во всё, что движется и не матерится.
Ребята у меня опытные, два раза повторять не нужно. Достали гранаты, изготовились.
Пыхнула в жёлтом мареве зелёная ракета со стороны Вомбата. Сорвали кольца, швырнули, бахнуло. Сорвали кольца, швырнули, бахнуло.
За барханом заполошная стрельба, гортанные крики бармалеев. Рвемся в атаку, поливая перед собой автоматными очередями. «Буря и натиск».
За барханом чадит чёрным дымом шайтан-арба: японский пикап с укреплённой в кузове ракетной установкой. Около него два бармалейских трупа. А где остальные?
Неожиданно сбоку ударил пулемёт. Толкнул зазевавшегося Кромина, а Савельев и сам уже на песке.
Лежим. Пули свистят над головой.
«Дружеский огонь? Неучтённые бармалеи? Откуда? Не было же никого…»
Жму тангету рации. Пш-пш…
- Шея вызывает Вомбата. Приём… Пш-пш…
В наушнике только треск и шипение эфира. Молчит Вомбат. Не понял. Снова жму тангету. Пш-пш…
- Тайфун ответьте Шее. Приём.
Шипит и трещит эфир. К северу стрельба и взрывы гарант.
- Тайфун на приёме. У нас с трех сторон атакуют бармалеи. Вомбат замолчал сразу после начала атаки.
Со стороны «Тайфуна» вдарила очередь из крупнокалибрушечки. Потом несколько взрывов. Рация замолчала.
Жму тангету. Пш-пш…
- Тайфун ответьте Шее. Приём?..
Молчит. Тишина. Стрельба продолжается. Ещё пара взрывов.
- Т-щ старший лейтенант? – Кромин толкает в бок. - Что там?
Изысканно и грубо матерюсь. Общий смысл – по ходу хана случилась и Вомбату и Тайфуну. Напоролись на очень грамотную засаду. Подкинули нашей мангруппе вкусную наживку, а мы её и – ам… заглотили по самое не могу.
- И что теперь? – Это уже Савельев. 
- Уходить надо. Или геройски погибнуть.
- Погибнуть всегда успеем.
Отползаем. На севере ползёт к низкому небу густой чёрный дым. Если это не наш «Тайфун», то что?
Жёлтая муть уже не только в небе, она вокруг.
Кутаем носы и рты в платки тактической расцветки – те же куфии, что у местных, только цвета другие. Помогает – песок меньше скрипит на зубах.
Не паниковать главное, не паниковать. Командую – короткими перебежками. Вскакиваем, бежим, по песку к югу, забирая к востоку. Сзади бьют автоматные очереди. Савельев спотыкается и падает лицом в песок. Падаем рядом.
- Кромин! Периметр! 
Кромин бьёт несколькими короткими очередями в сторону предполагаемых преследователей.
Переворачиваю Савельева на спину – моя левая ладонь вся в крови. Пуля прилетела ему в шею, аккурат над верхним срезом броника почти под каску. Слепой случай.
Что-то большое и круглое вылетает из песчаной круговерти и шлёпается меду мной и Кроминым.
Граната?
Вжимаемся в песок. Жаль, я не муравей, не могу зарыться поглубже.
Взрыва нет. Открываю левый глаз. Правый.
На меня смотрит мёртвый Вомбат. Кровь на его отрезанной голове уже успела запечься. Глаза смотрят в вечность.
Прощай, капитан Дудин с позывным «Вомбат».
 
Чёрт! Чёрт! Неужели бармалеи положили всю мангруппу?
Если это так, всё, писец котёнку, то есть нам…
Что-то вылетает из заворотов песчаной бури и брякается на песок между нами с Кроминым.
Ещё чья-то голова?
Граната!
Не знаю, какие там мышцы сработали, меня подняло в воздух и отбросило за небольшой песчаный холмик. И тут бахнуло.
Горсти песка сыплются за шиворот, шуршат по каске, по бронику. Поднимаю голову – вот и Кромин – всё. Вместо лица кровавая каша, опознать невозможно.
Эх, Кромин – Кромин, как же так!
Краем глаза фиксирую несколько тёмных силуэтов, приближающихся к моему укрытию. Вскидываю автомат, жму на спусковой крючок и не отпускаю, пока не выщёлкиваю весь магазин.
Силуэты падают, я почти глохну. Вскакиваю и бегу. За спиной выстрелы. Впереди вырастает какая-то большая тёмная груда – старая развалившаяся каменная кладка, втискиваюсь в какую-то щель между камнями…
И оказываюсь в небольшом почти круглом помещении, засыпанном грудами песка. Свод крыши давно обвалился, но здесь хотя бы не чувствуется ветра, несущего песок.
Убежище или ловушка?
Ловушка – сквозь проём лезет бармалей. Ну, сука, сейчас ты у меня попляшешь!
Вставляю новый магазин взамен пустого. Палец давит на спусковой крючок.
Уже труп вываливается мне под ноги. Из тёмного проёма грохочет, а внутри расцветает огненный цветок огня на дульном срезе противника.
Сильный толчок прямо в грудь, в броник – в то самое место, где под ним купленный утром на базаре странный талисман.
Не могу дышать. Перед глазами встаёт красная завеса, я медленно сползаю по стене.
Темнота.
Интерлюдия 1 
«Уважаемая Галина Сергеевна, с прискорбием сообщаем, что Ваш сын старший лейтенант ВДВ Алексей Петрович Шейнин погиб в бою, выполняя свой воинский долг в Сирийской Арабской республики. Командование части ходатайствует о награждении Шейнина А.П. орденом Мужества посмертно. Примите мои искренние соболезнования. Командир в/ч…»
  
Глава 2
 
Глава 2 
Плыву в плотной как кисель воде, она сковывает все движение, сдавливает грудь и не даёт дышать. В ушах шум: бу-бу-бу…
На голове невидимый обруч, с каждой секундой смыкается всё сильнее, ещё немного и башка лопнет как перезревший арбуз.
Тело пронзает невыносимая боль, заставляя меня сжиматься и разжиматься словно пружина. Меня охватывает конвульсия, какая-то гадость вытекает из открытого рта.
Лёгкие просто разрываются, начинаю кричать…
- Господин штабс-ротмистр, вы очнулись?
Открываю глаза и вижу перед собой не то призрака, не то ангела в белоснежных одеяниях.
Это что – я уже на том свете?
Потом замечаю красный крест на косынке спрашивавшей. Выходит на этом что ли? Только наряд уж больно странный какой-то, я бы даже сказал – старомодный, наши медики давно такие не носят, да и сирийцы тоже.
«Международный красный крест» или какие-нибудь «Врачи без границ»?
Только не больно я верю в гуманизм бармалеев. Если передали в руки медикам, значит есть на меня определённые планы.
Выкуп запросят, на обмен пустят или заставят записать ролик, в котором я буду рассказывать, что раскаялся и сожалею о тех непотребствах, которые наша армия творит супротив мирных бармалеев…
Думаете не заставят? Держите карман шире. У этих ребят обширный набор спецсредств, зря их что ли полмира снабжает.
- Как вы себя чувствуете, господин штабс-ротмистр?
А говорит барышня в белом на очень хорошем русском. Землячка? Тогда почему называет каким-то штабс-ротмистром, ведь на мне были три старлеевских звёздочки. А звание такое не существует уже больше ста лет.