Восходящая Аврора (СИ)

— Б*я, да задрал ты уже, Бро! Смени пластинку.
— Я думаю, надо с Женей Старым потолковать, согласен? Надо всё под него затачивать, а остальные пусть или с ним договариваются, или идут лесом. Ты как?
— Тоже об этом думаю, — кивает Цвет. — Да только это моё дело, а не твоё.
— Ну да, твоё, а что, мы по-братски не можем что ли посовещаться?
— Брат, ты же мне в сынки годишься, — подначивает он.
— Похер, — пожимаю я плечами, — главное, по-семейному.
— Ну, ладно-ладно, — смеётся он, — пусть по-братски. О… чё такое…
Оказывается, что пожарная машина ехала туда же, куда и мы. У «Морячки» толпятся люди, пожарные разматывают шланги, а сама шашлычка пылает огнём. Твою дивизию.
Мы выходим из машины и подходим ближе.
— Егор!
Я оборачиваюсь. Передо мной стоит Белла, мрачная, как туча.
— Тебе не кажется, что ты слишком уж радикально разобрался с проблемами?
Твою дивизию…
— Белла, смотри, вот это тот самый Цвет.
Она сверкает глазами, посылая в него очередь из молний.
— Он, — продолжаю я, — этого не делал. Это совершенно точно. Мы с ним всё обсудили, и он согласился, что подход к «Морячке» был несколько… поспешный, что ли. На этом вопрос закрыт. Более того, если такие наезды произойдут от кого бы то ни было в будущем, он поможет урегулировать. Никто, никакая Игла или ещё кто-нибудь, на твой бизнес даже не посмотрят. Но шашлычку он точно не трогал. Впрочем, мы догадываемся, кто это мог быть. И мы его накажем.
— Что толку, кто деньги вернёт?
— Белла… — смотрю я на неё так, сладко и мило, как может только Леонардо Ди Каприо в фильме «Великий Гэтсби». — Деньги на реконструкцию выделит государство.
— Какое государство! — машет она рукой. — Сезон потерян… Ладно. Я поняла, всё, мне нужно бежать…
— Поехали в «Геленджик» тогда, — предлагает Цвет. — Сука Игла, так обломал. Нормальная шашлычка была. Прям вообще как в Ницце, холодное вино, ракушки…
— Ты прям буржуа, — усмехаюсь я. — Ладно, поехали. Я тебе так скажу, если хочешь, чтоб, как в Ницце, преврати побережье в Лазурный берег. Сделай лучше, чем у них.
— Запросто, — подмигивает он. — Поимеем лягушатников.
От администратора в «Геленджике» я набираю номер Медунова. Хочу спросить, сможет ли он со мной встретиться, когда будет в Гелике. Нет… никто не отвечает. Ну, это ожидаемо, попозже ещё брякну. Как бы выбить себе телефон в тачку, без него, как без рук, блин. Хоть бы кто уже сотовую связь изобрёл… Надо будет Перкеля озадачить, когда с септиками закончит…
Иду в зал и сажусь за стол к Цвету.
— Смотри, эти, б*я, вообще отсюда не вылезают, походу.
Я поворачиваю голову. Вся компания, за исключением скрывающегося от правосудия Иглы сидит за тем же столом, где я их видел в последний раз.
Вырубленный из гранита Лазарь сочинский, наглый Ваха Шторм, Женя Старый и Джемо Бакинский. Шестёрки Рубик и Кеш трутся рядом. Кроме этих, уже известных мне персонажей за столом сидят два смурных кента лет пятидесяти от роду.
Когда я поворачиваю к ним голову, мой взгляд перехватывает Ваха. Он подмигивает и, сложив из пальцев пистолетик, шутливо в меня стреляет. Лазарь растягивает на лице каменную улыбку, а стальные проявляют сдержанность, но явно говорят о нас с Цветом.
— Может, пойдём, поздороваемся? — предлагаю я.
— Ага, щас. Пусть сами сюда ползут, причём на коленях.
Цвет демонстративно скользит по ним взглядом, как по пустому месту и отворачивается.
— Суки… я до вас доберусь…
— Сначала нужно с Иглой разрулить, иначе мы с тобой в посмешище превратимся.
— Разрулить⁈ — повышает он голос. — Нихера ты гуманный. Он нас вальнуть хотел, тут ответ один может быть. Один единственный.
Пока мы обмениваемся мнениями, к нам подходит Джемо.
— Здорово, кенты, — улыбается он и опускается на стул.
— Здорово, коли не шутишь, — прищуривается Цвет.
— Слушайте, я тут с этими побазарил, — кивает Джемал в сторону воровского стола. — Есть маза, короче. Женя Старый предлагает встретиться и трубку мира забить. Типа обсудить, порешать, урегулировать. Братва надеется Иглу припереть, чтобы можно было чисто по понятиям порешать и всё. Но можно и без него.
 
— Что решать? — хмуро спрашивает Цвет. — Сначала Иголку сломаю, а потом и побазарить можно.
— Просто… — пожимает плечами Джемо. — Как сказать-то… все типа мира хотят, сезон начинается, а тут войнушка, в натуре.
— Какая войнушка? Он в меня стрелял, петушара. И в Бро тоже. Разговор один. Точка.
— Стрелял, не стрелял, ну и хер с ним. Давай без него встретимся с ними и перетрём. Чё. Они с ним сами разберутся, а ты уже по своему разумению можешь и замочить его наглухо. Просто смотри, ты фарцу шуганул, они «Морячку» спалили.
— Пидоры! — вставляет Цвет.
— А ещё и окна в цеху перебили. Детский сад, в натуре.
— Когда перебили⁈ — восклицаю я.
— Сегодня, когда. Дверь подожгли и окна раскокали. Нахера это всё надо? Лучше спокойно договориться и делать дело, а не носиться с палками, как малолетки. Думайте, короче. Я — за. Встретимся, всё перетрём, без Иглы. А с ним ты, как хочешь, так и решай потом. Главное чтоб лавэ капало, да?
— Суки, — качаю я головой. — Надо срочно стёкла вставлять, а то если дождь, оборудование может накрыться… Давай, Паша, решай. Я тоже — за. А без Иглы даже лучше, можно будет нормально всё обсудить и порешать. Что скажешь?
— Стрёмно, — говорит Цвет. — Заманят нас и порешат. Я им вообще не верю.
— Старый и я, — говорит Джемо, — мы гарантируем сохранность, понимаешь? Безопасность. То есть под его и под мою ответственность. Вы мне-то верите или нет?
— Я себе не верю, — хмыкаю я. — А тебе я верю…
— Ну, всё значит, — кивает Джемо. — Встретимся в хинкальной в Дивноморском.
— Откуда там хинкальная? — прищуриваюсь я.
— Да есть там чуть в сторонке. О ней мало, кто знает. Всё порешаем и разъедемся.
— И как мы её найдём? — спрашиваю я. — Хинкальную.
— Ну, я покажу, — отвечает Джемо. — Вместе поедем. Чё вы боитесь? Возьмёте бойцов своих и все дела.
— Не нравится мне это, — мотает головой Цвет.
— Ну, сам тогда скажи, как поступить, — едва заметно раздражается Джемо, стараясь не показать виду.
Мы долго и нудно гоняем этот разговор по кругу и, наконец, уговариваем Цвета согласиться.
— Ладно, пойду скажу кентам, что добазарились на завтра, — начинает вставать он из-за стола.
— Стой-ка, — хватаю я его за руку. — Мне тут сказали, что ты анашу долбишь и кокос.
— Чего⁈ — тянет он, выдёргивая руку. — Тебе-то что за дело, даже если бы это так и было.
— Я, конечно, понимаю, у тебя девушка этими товарами промышляет, но ты сам-то подумай…
— Ладно всё, — хлопает Цвет ладонью по столу. — Про это потом побазарим!
На следующий день выезжаем целым кортежем. Мы с Цветом на одной машине и ещё на двух тачках его и мои ребята. Встречаемся с Джемо и подхватываем его к себе. Он садится на переднее сиденье и показывает дорогу.
— Ну чё, как делишки? — смеётся он. — Подгузники сделали? Марлю подложили? Чё такие перепуганные?
— Шутник ты! — хлопает его по макушке Цвет. — Чё такой весёлый?
— Обдолбался, — качаю я головой. — Наркодилеры, б*я…
— Да что ты цепляешься ко мне? — чуть поворачивается Джемал с блаженной улыбкой. — Вот есть же люди, которым плохо, когда другим хорошо.
— А с чего тебе так хорошо-то? Разговор не простой предстоит.
— Да нормально всё будет. Заживём после этого, как в сказке.
Ну, ещё бы. С новеньким оборудованием в двух катранах, с пошивочным цехом и прямыми поставками афганской наркоты. Размечтался ты, Джемал.
То, что это ловушка, мы с Цветом знаем. Ему рассказал я, а мне — Сеня Кабарда. Не зря же он вокруг Иглы в последнее время пребывает. Но вот будет ли там сам Игла неизвестно. Интрига сохраняется. Он, конечно, ссыкло, но статус победителя Цвета манит и сводит с ума. Ладно, посмотрим… У нас, вроде, всё просчитано…