Теряя Логана (ЛП)

— Тебе не холодно? — спрашиваю я, не подумав. На улице прохладно как ранней осенью — не больше 15°, да еще и дождь идет.
Логан смотрит на свою одежду.
— Неа. Я не ощущаю температуры.
Я наклоняю голову на бок.
— Почему ты так одет?
На его лице отражается удивление, а потом появляется хитрая улыбочка.
— А что? Хотела бы, чтобы тебя преследовало обнаженное привидение?
Я решаю позаимствовать фразочку из лексикона Карлоса:
— О, милый, твоя фигура не создана для нагота.
Он широко ухмыляется.
— О, в этом ты ошибаешься.
Я оглядываю его и понимаю, что он прав. Он больше не костлявый мальчуган, строивший на заднем дворе песчаные замки. Футболка красноречиво подчеркивает мышцы груди, а рубашка — плеч и рук. Его подбородок за последние несколько лет стал квадратным и волевым, придав лицу мужественности. Я отвожу взгляд, заметив, что он наблюдает за тем, как я оцениваю его, и прилагаю все усилия, чтобы не казаться впечатленной.
— Я вижу твое необъятное эго осталось в целости и сохранности.
Логан ложится на бок поперек моей постели.
— Без обид, — прожигаю я его взглядом, — но давай ты не будешь делать этого на моей постели?
— Что, быть таким сексуальным?
— Нет, таким мертвым.
Его лицо вытягивается, и он встает. Я тут же чувствую себя виноватой, но все происходящее настолько сбивает с толку, что я даже не знаю, что дальше говорить.
— Ой, да ладно, валяй, задавай свои вопросы. Я прямо вижу, как твои мозги скрипят.
— Ты ешь?
— Нет. И не хочу. Что хорошо, потому что я ни к чему не могу прикоснуться.
— А как ты тогда стоишь на полу, если не можешь ни к чему прикасаться? Что удерживает твои ноги?
Логан переводит взгляд на свои ноги и задумчиво поджимает губы.
— Хороший вопрос. Я не знаю.
Он прищуривается и до пояса проваливается в пол.
— Хм… — хмыкает он и взмывает вверх, так что теперь висит в воздухе в несколько футах от пола.
— Нет, нет, — машу я руками у себя перед лицом, — прекрати это. Мне трудно переварить в мозгах эту жуть.
Пожав плечами, Логан снова опускается стопами на пол.
— Как ты перемещаешься? Просто ходишь пешком?
— Могу ездить на транспорте, на машинах. Первые несколько часов я катался с Кайли в ее Камаро.
Скорее всего, пытаясь все это время до нее докричаться в надежде, что уж кто-кто, а она его услышит. А повезло мне, уху.
— Но, — продолжает он, — после того, как ты ушла из похоронного дома, я не пошел за тобой, а подождал, пока все отдадут мне дань уважения.
— Странновато, наверное, тебе было.
Неуютно, ужасно. Или, может, в его случае — приятно для эго. Судя по его лицу, первое мое предположение ближе к истине.
— Люди хотели попрощаться со мной. Мне показалось, я должен дать им такую возможность.
Я киваю.
— Прости.
— За что? — хмурится он.
— Не знаю. За то, что обозвала тебя на твоих собственных похоронах болваном. — За то, что мне было все равно, что ты умер. Я хотела произнести эти слова, но они не шли изо рта.
— Кретином. Ты обозвала меня кретином.
— Все одно, — пожала я плечами.
— Ну… мы были не очень близки.
— Посмотрим правде в глаза — ты действительно болван.
Я глубоко вздыхаю. Перед переходом в среднюю школу, мои родители увезли меня на все лето в Париж, к нашему дяде. Это было потрясающе, но когда я вернулась домой, у Логана был уже новый круг друзей, и я в нем была белой вороной. Затем, через несколько месяцев, папа погиб в автомобильной аварии. На весь остаток года мама перевела меня на домашнее обучение. Некоторое время я никого не могла видеть. К восьмому классу мы с Логаном стали совсем чужими друг другу. Он был мистером Популярность. Я была никем.
— И вопрос на миллион: что ты хочешь от меня?
Он садится на корточки рядом со мной и смотрит на меня снизу вверх.
— Когда ты увидела меня на похоронах, я пришел в ужас. Потому что это означало, что я действительно умер, а не сплю и вижу нескончаемый кошмар. Но затем я почувствовал облегчение, потому что появилась надежда, что ты мне поможешь.
— Помогу с чем?
Он чешет подбородок.
— Не знаю. Поможешь мне разобраться со всем этим. Поможешь мне… не быть таким одиноким.
— И с чего я должна тебе помогать? — наклоняюсь я к нему. — Как ты сам сказал, мы не были друзьями.
— Раньше были.
— Это было давно.
— Ну хорошо, давай тогда по-другому: тебе ведь нужно ходить в туалет? Так вот, когда тебе приспичит, я буду рядом.
— Ладно, — скривляюсь я. — С чего начнем?
— С того, где начинаются все необычные и, возможно, ужасные вещи. С Википедии.
  
Глава 3 
 
Я делаю большой глоток энергетического напитка. В моей комнате темно, если не считать голубоватого свечения от компьютерного экрана. Сидя в кресле, я кручу головой, разминая затекшую шею.
— Что-нибудь нашла? — спрашивает за моей спиной Логан.
Я разворачиваюсь в кресле.
— Если бы я что-нибудь нашла, то сказала бы: «Эй, я что-то нашла!».
— Знаешь, ты чересчур много злобничаешь для единственного в этой комнате человека, у которого есть тело.
Отвернувшись к экрану, я показываю ему фак.
— Продолжай шлепать своими губами и проведешь остаток загробной жизни, преследуя хипстеров в Старбаксах.
— О, как это мило — угрожать мертвому.
Я вздыхаю и ложусь головой на клавиатуру. Сейчас четыре утра, и я жутко устала, несмотря на то, что проспала весь день.
— Ты не мог бы несколько часов подоставать кого-нибудь другого?
Логан стоит рядом со мной, прислонившись к столу.
— Все спят. К тому же, это вгоняет меня в депрессию.
Я поворачиваю голову на бок, чтобы посмотреть на него.
— Ощущение того, что ты мертв?
Он хмурится, не глядя на меня.
— Наблюдение за тем, что все вокруг живы.
Я сажусь, хлопая ладонями по столу.
— Ладно. У меня есть план.
Крутанувшись на кресле, я нечаянно задеваю его. Хотя «задеваю» — не совсем подходящее слово. Я прохожу сквозь него. По коже пробегает холодок, а по рукам — мурашки. Отодвинувшись, я потираю руки.
— Это было не очень-то приятно.
Логан лишь качает головой.
— Какой план?
— А, да. Думаю, нам стоит пойти на кладбище.
— Зачем? — Он смотрит на меня с беспокойством. — Хочешь, чтобы я попробовал залезть обратно в свое тело?
Я несколько секунд обдумываю его слова.
— Нет. Не думаю, что это хорошая идея. Ну, то есть, наша цель ведь не в том, чтобы сделать из тебя зомби? А в том, чтобы найти твой свет или что там.
— Мой свет?
— Ну да.
Он смотрит на меня как на идиотку.
— Когда люди умирают, они видят свет. Уходят к свету и все такое, — поясняю я.
— Не помню никакого света.
— А что ты помнишь? — Я складываю руки на коленях.
— О том, как умер? Ничего. Помню, как открыл глаза, а полицейские вытаскивали мое тело из воды. Помню, как кричал, но меня никто не слышал. Потом я подумал о маме и внезапно оказался дома, рядом с ней. Она плакала, сидя на полу.
А вот это интересно.
— Как ты попал в мой дом?
Логан трет лоб.
— Я думал о тебе, о том, как ты увидела меня на похоронах. И просто оказался здесь.
Очень удобно.
— Ладно. Я думаю, что нам нужно сходить на кладбище, так как вполне возможно существуют и другие призраки, которые смогут тебе помочь. Не можешь же ты быть единственным, не туда свернувшим по дороге в загробную жизнь.
Логан таращится в потолок, обдумывая это.
— И ты думаешь, что сможешь их увидеть?
— Нет. Но, может быть, ты сможешь.
— Логично, — кивает он.
Я встаю и иду к шкафу.
— По крайней мере, с этого можно начать.
Сняв с вешалки джинсы и футболку, я оборачиваюсь и вижу, что он глазеет на меня.
— Тогда так и сделаем, — говорит он, хлопнув в ладоши.
Я поджимаю губы.
— Угу. Только сначала мне нужно переодеться, так что ты… это… отвернись. Или выйди. Или еще что-нибудь сделай.