Блюющая Дама

Сова 
Этой ночью я видел сову. Этой ночью я впервые видел сову. она сидела высоко на телефонном столбе жена направила на нее фонарь сова не шевельнулась она сидела в свете фонаря и поблескивала глазами в ответ. 
первая сова в моей жизни сова в Сан-Педро 
потом зазвонил телефон 
мы вернулись в дом. 
кто-то звонил чтобы поболтать 
потом 
мы вышли на улицу но совы уже не было 
будьте прокляты, одинокие 
может быть, я никогда больше не увижу сову 
блюющая дама 
нам было по 14, мне Болди и Норману. мы сидели в парке по соседству около 10 вечера и пили украденное пиво. 
вдруг мы увидели, что к тротуару подъехала машина. дверь открылась оттуда высунулась дама и стала блевать на тротуар. ее как следует вывернуло. она чуть помедлила. потом вылезла из машины и направилась в парк. слегка пошатываясь. 
- она пьяная, - сказал Норман, - давайте трахнем ее! 
- давайте, - сказал я. 
- давайте, - сказал Болди. 
она двигалась по парку шла неуверенно. она была не в себе но молода хорошая грудь, красивые ноги. она покачивалась на высоких каблуках. 
- я ей как надо засажу,- сказал Болди. 
- я ей как надо засажу, - сказал Норман. 
тут она увидела нас сидящих на скамейке 
- ой, - сказала она. 
она подошла поближе, разглядывая нас. 
- ой, какие милые мальчуганы... 
нам это не понравилось. 
- может выпьем, крошка? - спросил Норман. 
- о, нет-нет, мне уже хватит, мне очень плохо, я подралась со своим парнем... 
она стояла покачиваясь в лунном свете. 
- а чем я его хуже? - спросил Норман. 
- не хами! 
- подойди-ка сюда, крошка, я тебе что-то покажу, - сказал Болди. 
- ну я пошла, - сказала она и двинулась обратно. 
Болди вскочил (он был изрядно пьян) и побежал за ней. 
- у меня есть кое-что для тебя, крошка! 
дама побежала. Болди за ней. 
он попытался схватить ее, но промахнулся, она отпихнула его своим большим задом, и он упал на траву. 
дама побежала к машине завела мотор и уехала. 
Болди не спеша подошел к нам. 
- шлюха сраная! 
он сел с нами на скамейку взял банку пива и сделал большой глоток 
- ей хотелось, ох, как же ей хотелось, - сказал он. 
- ты крут, Болди, - сказал я. 
- думаешь, она вернется? - спросил Норман. 
- конечно, - сказал Болди, - она же хочет отведать моего лохматого. 
вряд ли кто-то из нас думал, что она вернется но мы сидели пили пиво и ждали. 
мы были девственниками. но чувствовали себя настоящими мужчинами сидели курили, лакали пиво из банок. 
потом мы возвращались домой и мастурбировали вспоминая эту женщину в парке целуя эти винные губы длинные ноги в свете луны фонтан в парке извергающий струи когда родители уже спали в соседней комнате, уставшие от всего этого. 
старик? 
в августе мне будет 73 уже почти пора собирать чемоданы отправляться во тьму но удерживают две вещи: я еще не все стихи написал и этот старикан из соседнего дома. он еще жив и ему девяносто шесть. он стучит тростью в окно и посылает моей жене воздушные поцелуи. очень резвый спина прямая нормально ходит, правда много телевизор смотрит - а кто не смотрит? 
я иногда захожу к нему. он болтает без умолку вполне себе неплохо склонен иногда повторяться но, в общем-то его можно послушать и по второму разу. 
однажды я сидел с ним и он сказал - знаешь, я скоро копыта откину 
- да нет, - говорю, - не знаю. 
- откину, - сказал он. - так вот, хочешь купить мой дом? 
- ну, давайте, хороший дом 
- не знаю, сможешь ли ты дать мне за него то, что я хочу... 
- ну, я тоже не знаю, вы скажите. 
- так вот, - сказал он, - отдал бы его за новые яйца. 
когда приятель умрет откроется пустота которую трудно будет заполнить. 
вы понимаете, что я имею в виду? 
молодые поэты 
благополучные молодые поэты посылают мне свои сочинения, обычно 3-4 коротеньких стихотворения. есть неплохие но в них не хватает фактуры безумия и азарта изобретательности буйнопомешанного или пойманного в западню. 
в них благополучие и оно смущает. 
есть также стихи Уличных Поэтов. они аутсайдеры, поэтому жизнь должна предоставлять им какие-то преимущества, их не должна иссушать претенциозность. однако они полны ею. их опусы в основном о том, что их не признают что в игре строгие правила что они поистине великие и так далее о том же самом и почти ни слова ни о чем другом. 
каждую неделю я получаю одну-две посылки как от Уличных так и от благополучных поэтов. 
снисходительность ни тут, ни там не помогает. 
в ответ на любой отклик приходят новые стихи да еще гигантские письма с проклятиями в адрес Рока будто никто кроме них не имел с ним дела. 
а если не ответишь, то пойдут письма где тебя обвинят в бесчеловечности ты тоже мол, против них, и мать твою, парень ты потерял это, ты никогда не имел этого мать твою! 
я не редактор. я никогда не посылал свои сочинения никому кроме редактора. я никогда не читал их ни женам, ни подругам. 
эти поэты очевидно думают что тут политика что тут своя игра что несколько твоих слов принесут им признание и известность. вот чего им надо. вот чего. только этого. и ничего больше. 
посылки со стихами все приходят. будь я редактор я отверг бы почти все. 
но я не редактор. 
я тоже пишу стихи. 
и когда некоторые возвращаются я их перечитываю и понимаю, что они должны были вернуться. 
ведь надо только врубиться колотить по клавишам так чтоб они кричали пели и хохотали так чтобы все узлы развязались, так чтобы явилось это треклятое чудо расцвечивая бумагу а ты вскочил и блуждаешь по комнате голова звенит, сердце вот-вот вылетит сквозь потолок. высшая битва, последняя битва, единственная битва. 
отвратительно 
вот эта большая пластмассовая штуковина, и голову тут есть куда класть я ложусь на нее и плыву по бассейну созерцая недостижимое величие деревьев в засоренном воздухе Калифорнии я гребу выискивая разные виды несколько моих кошек сидят на краю бассейна и смотрят. они думают я с ума сошел. может и правда. они привыкли видеть меня спящим или за компьютером - тогда не обращают внимания. но это?! может, я в рыбу превратился? или что? я слезаю со своего плавучего ложа и погружаюсь в голубую воду выныриваю плыву к кромке. я вылезаю и иду вытираться. скоро обед и боулинг по телевизору после - бутылка Каберне. как все же она хороша, эта дорога в ад.