Эмигранты. Поэзия русского зарубежья
Часть 28 из 56 Информация о книге
Не успел. И воскрешая мифы,Заклубила, почернела высь, —Из степей каких-то, точно скифы,Всадники в папахах ворвались.Богачи с надменными зобами,Неприступные, что короли,Сбросив спесь, бия о землю лбами,Сами дочерей к ним повели.Чтобы те, перечеркнувши участь,Где крылатый царствовал божок,Стаскивали б, отвращеньем мучась,Сапожища с заскорузлых ног.А потом, раздавлены отрядом,Брошены на липкой мостовой,Упирались бы стеклянным взглядом,Взглядом трупов, в купол голубой!А с балкона, расхлябаснув ворот,Руки положив на ятаган,Озирал раздавленный им городТридцатитрехлетний атаман…Шевелил он рыжими усами,Вглядывался, слушал и стерег,И присевшими казались псамиПулеметы у его сапог.Так, взращенный всяческим посевомСытых ханжеств, векового зла,Он упал на город Божьим гневом,Молнией, сжигающей дотла!В Нижнеудинске
День расцветал и был хрустальным,В снегу скрипел протяжно шаг.Висел над зданием вокзальнымБеспомощно нерусский флаг.И помню звенья эшелона,Затихшего, как неживой.Стоял у синего вагонаРумяный чешский часовой.И было точно погребальнымОхраны хмурое кольцо,Но вдруг, на миг, в стекле зеркальномМелькнуло строгое лицо.Уста, уже без капли крови,Сурово сжатые уста!..Глаза, надломленные брови,И между них — Его черта,—Та складка боли, напряженья,В которой роковое есть…Рука сама пришла в движенье,И, проходя, я отдал честь.И этот жест в морозе лютом,В той перламутровой тиши, —Моим последним был салютом,Салютом сердца и души!И он ответил мне наклономСвоей прекрасной головы…И паровоз далеким стономКого-то звал из синевы.И было горько мне. И ковкоПеред вагоном скрипнул снег:То с наклоненною винтовкойКо мне шагнул румяный чех.И тормоза прогрохотали, —Лязг приближался, пролетел,Умчали чехи АдмиралаВ Иркутск — на пытку и расстрел!Баллада о Даурском. бароне
К оврагу,Где травы ржавели от крови,Где смерть опрокинула трупы на склон,Папаху надвинув на самые брови,На черном коне подъезжает барон.Он спустится шагом к изрубленным трупамИ смотрит им в лица,Склоняясь с седла,—И прядает конь,Оседающий крупом,И в пене испуга его удила.И яростью,Бредом ее истомяся,Кавказский клинок,—Он уже обнажен,—В гниющее,Красноармейское мясо,—Повиснув к земле,Погружает барон.Скакун обезумел,Не слушает шпор он,Выносит на гребень,Весь в лунном огне,—Испуганный шумом,Проснувшийся воронЗакаркает хрипло на черной сосне.И каркает ворон,И слушает всадник,И льдисто светлеет худое лицо.Чем возгласы птицы звучат безотрадней,Тем,Сжавшее сердце,Слабеет кольцо.Глаза засветились.В тревожном их блеске —Две крошечных искры,Два тонких луча…Но нынче,Вернувшись из страшной поездки,Барон приказал:«Позовите врача!»И лекарю,Мутной тоскою оборон(Шаги и бряцание шпор в тишине),Отрывисто бросил:«Хворает мой ворон:Увидев меня,Не закаркал он мне!Ты будешь лечить его,Если ж последнейОтрады лишусь — посчитаюсь с тобой!..»Врач вышел безмолвноИ тут же,В передней,Руками развел и покончил с собой.А в полдень,В кровавом Особом Отделе,Барону, —В сторонку дохнув перегар,—Сказали:«Вот эти… Они засиделись:Она — партизанка, а он — комиссар».И медленно,В шепот тревожных известий, —Они напряженными стали опять, —Им брошено:«На ночь сведите их вместе,А ночью — под вороном — расстрелять!»