Игра слов

Молодость, что вы хотите.
Щенячий возраст.
Но – справился.
Собрал, так сказать, мужество в кулак.
И – протолкнул.
А через некоторое время и Эдик нарисовался.
С коллегой.
– Перерыв, – вздыхает. – Антракт. Сейчас покурим тут да пойдем наверх, снег на сцену сыпать. Это, кстати, Гоша. Мой коллега. Он будет на Онегина снег валить, я – на Ленского. Дуэль, что вы хотите. А чем это у вас, коллеги, так воняет?!
Пришлось показывать.
И – не только показывать.
Сыпать снег задумчивый Прониловер со товарищем удалялись – уже совсем аккуратно, по стеночке…
…То был исторический день.
Потому как именно в этот день многочисленные зрители Большого наконец-то узнали подлинную причину поражения в дуэли нежного романтика Ленского и убийства его хладнокровной сволочью и растлителем грудастых и древних, как говно мамонта, оперных Татьян, негодяем и мракобесом Онегиным.
Во всем были виноваты не эмоции, а тупо – неблагоприятные для молодого романтика погодные условия.
Так уж сложилось.
Гоша, отвечавший за осадки в том углу сцены, где пел и стрелял Евгений, «немного уснул», а отвечающий за «снег над Ленским» Эдик, – напротив, после Колиного самогона стал необыкновенно щедр и даже расточителен.
В результате над Онегиным, как в свое время над Испанией, было чистое безоблачное небо. И возможность точно целиться в супротивника благодаря полному отсутствию осадков, включая невинную изморозь.
А вот над Ленским – мела злая метель.
Даже – не метель.
Вьюга.
Настоящая сибирская пурга.
Густая и, наверное, даже холодная.
Ленского убили злой волей хладнокровного прагматика Онегина и прямым попустительством нагло спящего Гоши.
А Прониловера – немедленно уволили не менее прямым распоряжением присутствовавшего на Эдиково еврейское счастье в партере высшего театрального руководства.
По таинственным, странным, неведомым мне причинам и обстоятельствам ни Гоша, ни Онегин, имевшие непосредственное отношение к этой совместной авантюре, – не пострадали.
Жизнь вообще сволочная штука.
Так уж повелось…
…Господи!
Дай мне немножечко неба.
Хлеба кусок.
И глоток молока…
…Ага.
А ведь – это уже я читаю.
Не выпуская из вспотевшей ладони вожделенную пухлую сиську филфаковки Эвелины с крупным, стремительно твердеющим соском.
Эк ее на мои вирши-то распирает.
Какой бред…
…Какой хлеб?
Какое молоко?!
Я ж его, это самое молоко, в ту пору – совершенно искренне ненавидел: еще не истерлись в памяти несъедобные до зуда в зубах, неизбежные, как конец летних каникул, и тоскливые, как раннее осеннее утро, приснопамятные типовые школьные завтраки.
Которые мне как перспективному спортсмену-разряднику и надежде юношеской сборной страны полагалось сжирать под бдительным надзором глумливых и жестокосердных старших товарищей.
И не было в этих завтраках ничего более отвратительного, чем жирные, сморщенные пенки в кружке кипяченого молока.
Я даже творожную запеканку чуть меньше терпеть не мог.
А ведь – писал.
Стихи, в смысле.
Играл словами, не различая: где я, где не я, где правда, где неправда, где прячется важный для меня смысл, а куда тупо уводят ничем не наполненные слова вслед за рифмами, ритмикой и прочими аллитерациями.
До сих пор стыдно, если честно.
А тогда – нравилось.
Любая удача нравилась.
Даже такая, прямо скажем, – немного сомнительная.
Да и в Бога-то в те времена я не то, чтобы не верил, а – не слишком сильно на эту непростую и довольно мрачную тему заморачивался.
Как и о многом, кстати, другом.
Живая жизнь по сравнению с игрой в слова представлялась чем-то вторичным и не до конца обязательным.
Порядок слов выглядел важнее их смысла.
Такие дела…
…Дочитал, отпустил измочаленный филфаковский сосок, с чувством выполненного долга хлебнул портвешка.
И снова отправил руку исследовать всяческие ложбинки и вполне себе даже любопытные выпуклости и впадины полностью и окончательно покоренного свитыми мною косичками слов молодого организма несчастной филологини.
Хотя – почему несчастной?!
Вон, как сопит…
…Тем, в принципе, – и жил…
…Утром я проводил нечаянную подругу до станции метро «Площадь Ногина», доехал до родных «Кузьминок», поежился от лезущего под куцее «молодежное» пальтишко сырого весеннего холода, выкурил последнюю оставшуюся в пачке сигарету. Потом позвонил маме из телефона-автомата: доложил, что вечеринка на даче по поводу выдуманного дня рождения у одноклассника, о которой я врал ей вчера вечером, когда с боем отпрашивался на ночь, прошла успешно и без потерь.
Еще раз поежился и вышел из подземного перехода на улицу под холодный, косой и колючий весенний мартовский дождь.
Мама уезжала на работу в половине восьмого, и мне, чтобы не попасть под шквальный допрос, стоило еще часа полтора погулять.
Вечером будет проще, вечером она уже немного успокоится.
Я пошарил по карманам, насобирал сорок две копейки мелочью, купил пачку «Столичных», спички и, не сильно торопясь, двинулся в сторону родного для меня Кузьминского парка.
Шел дождь, и вместе с этим дождем продолжали длиться мои последние в этой жизни весенние школьные каникулы.
Впереди были четвертая четверть, последний звонок, экзамены, выпускной бал, институт и целая-целая жизнь.
Которая, увы, на поверку оказалась совсем не такой радужной и счастливой, какой чудилась мне под этим, перемешанным с тяжелым мокрым снегом, косым и колючим дождем на раскисших дорожках парка, огражденных с обеих сторон огромными узловатыми черными липами.
Я сорвал с ветки липовую почку, растер ее в ладонях, вдыхая острый запах холодной московской весны, прикурил, затянулся, вздохнул, поднял лицо к небу, под струи дождя, и не торопясь побрел в свое такое замечательное и светлое будущее…
А с Эдиком мы дружили еще довольно долго.
Года, наверное, два.
Пока мне окончательно не астопиздел этот проклятый бледно-поганочный поэтический декаданс, и я, плюнув на все, не отправился решительно в армию.
Ну, а после армии мы с ним так ни разу, к сожалению, и не созвонились…
 
Контора. 2008
 
…Новая секретарша почему-то старается ходить исключительно бочком и вдоль стеночки.
И – молча.
Зайдет и стоит, ждет, пока я сам ее не замечу.
Даже, кажется, и не дышит.
Дура.
Я что, действительно такой страшный?!
Или – старый?!
Ну да, для девятнадцатилетней-то девочки…
…Отрываюсь от компьютера, смотрю ей в глаза.
Тоже молча.
Вздыхаю.
– Да, Лена. Слушаю вас. Вы ведь что-то хотели мне сказать?
Сглатывает и, кажется, – даже потеет:
– Дмитрий Валерианович… там это…
Жду.
Наконец не выдерживаю:
– Что «это»?!
– Ну…
Еще раз вздыхаю и привычно тянусь за пачкой «Парламента».
Черт.
Надо бы поменьше курить, уже и двух пачек в день не хватает. Так и кеды в угол случайно составить можно, такими-то темпами.
– Что «ну», – постепенно зверею, – что «ну», Леночка?!
Молчит.
Мнется.
– Ле-на, – говорю по слогам. – Что слу-чилось?!
Молчит.
Опускает очи долу, блин.
Еще немного, и расплачется.
А ведь совсем не глупая, озорная и очень даже симпатичная девочка, на первый взгляд.
И на второй – тоже.
Задумываюсь – вот ведь интересно: каким отчаянным, не побоюсь этого слова, кобелем был ваш покорный слуга по молодости лет и каким скучным, малоинтересным для окружающих семьянином стал в наши дни.
Ни интрижки тебе, ни даже адюльтера.
Даже собственную секретаршу – и ту ни разу не трахнул.
Образец влюбленного в собственную жену сорока-с-лишним-летнего идиота, можно сказать.