Время прибытия
Часть 19 из 146 Информация о книге
Мой фронтовик
До фронта не доехал он,Дорогой не прошел победной.Взлетел на воздух эшелон —И стал воспоминаньемдед мой.Вот он стоит передо мной —Русоволосый, сероглазыйСолдат,шагнувший в мир иной,Так и не выстрелив ни разу…Война!Ты очень далека.Но вечно близокДень Победы!И в этот день я пью за деда —За моего фронтовика!Бабушка
Включаю телевизор:танки, грохот,Врага под корень режет пулемет…А бабушка моя тревожно вздрогнет,Вязанье сложит,в кухню перейдет,На всю квартиру —крики, рев орудий…– Куда же ты?– Да мочи, милый, нет.– Так это ж – немцев!– Тоже, внучек, люди…В борьбе с фашистским зверем пал мой дед!Ключи
На фронте не убили никого!Война резка —в словах не нужно резкости:Все миллионы —все до одного —Пропали без вести.Дед летом сорок первого пропал.А может быть,ошибся писарь где-то,Ведь фронтовик безногий уверял:Мол, в сорок пятомв Прагевидел деда!…Сосед приемник за полночь включит,Сухая половица в доме скрипнет —И бабушка мояпроснется,вскрикнетИ успокоится: дед взял на фронт ключи…Киногерой
На экране – круговерть,Леденящие моменты,Но ему не умереть:Впереди еще пол-ленты!Нужно милую обнять,С крутизны фашиста скинуть,Потому легко понять,Что герой не может сгинуть.Эта логика проста.Но идет на пользу нервам.В это верит даже та,Чей герой палв сорок первом.Каждый год
В городе Сланцы в братской могиле похоронен поэт Г. Суворов.
Каждый год издалека в его день рожденья на могилу приезжает женщина с цветами…
Говорят, что она каждый год приезжает сюда,На могилу солдатскую, в городе этом неблизком,И положит цветы, и стоит, вспоминая года,Что лежат непробудно, как мертвые, под обелиском.Говорят, что покоится тут молодой лейтенант,Фронтовая любовь, ослепившая сердце когда-то.Он был весел и смел. Он имел неуемный талантИ к стихам и к войне —той, что не пощадила солдата.Летней ночью в округе победно поют соловьи.Зимней ночью метель дышит с болью, как наша эпоха.Говорят, ничего нет на свете дороже любви,А они ее отдали всю – до последнего вздоха.Вдова
Она его не позабудет —На эту память хватит сил.Она до гроба помнить будет,Как собирался,уходил,Как похоронку получилаИ не поверила сперва,Как сердце к боли приучила,Нашла утешные слова,Что, мол, у жизни —тыща граней,А нежность —разве это грех?Но был погибших всех желанней,Но павших был достойней всех.И на года,что вместе были,Она взирает снизу ввысь…А уж ведь как недружно жили:Война – не то бы разошлись.У музейной витрины
Он погиб восемнадцати лет —Затерялся в кровавых потемках.Вот его комсомольский билет,Изрешеченный, в бурых подтеках.Парень шел, выбивался из сил,Но о смерти не думал заранеИ свои документы носилВозле сердца, в нагрудном кармане.Значит, в сердце ударил свинец…Я стою, словно смерти отведав.Боже! Сколько пробитых сердец!Люди! Сколько пробитых билетов!А ведь мог он вернуться живой,Если б строчку в Устав дописали:«Комсомольцам, идущим на бой,Выдаются билеты из стали…»Зависть
Неуемная завистьмальчишечьи души томила:Конармейцы галопомврывались в тревожные сны,А наутро ребятасудьбу укоряли уныло,Что явились на светтолько после Гражданской войны.Но недолго казалась войнаромантической сказкой —На июньской землезасыпали бойцы под дождем,И когда они виделихрабрые сны о Гражданской,Говорили друзьям,что приснилось им детство и дом…Этим людям,всей грудьюхлебнувшим и горя, и гари,Всем живущим по крови,по пролитой крови родным, —Я внимаю с любовью,за землю мою благодарен,Но я даже во сне —никогда —не завидую им!