Стихи

1939
  
«Если я заболею…»
 
 
 
Если я заболею,
 
к врачам обращаться не стану,
 
обращаюсь к друзьям
 
(не сочтите, что это в бреду):
 
постелите мне степь,
 
занавесьте мне окна туманом,
 
в изголовье поставьте
 
ночную звезду.
 
 
 
Я ходил напролом.
 
Я не слыл недотрогой.
 
Если ранят меня в справедливых
 
   боях,
 
забинтуйте мне голову
 
горной дорогой
 
и укройте меня одеялом
 
в осенних цветах.
 
 
 
Порошков или капель — не надо.
 
Пусть в стакане сияют лучи.
 
Жаркий ветер пустынь, серебро
 
   водопада —
 
вот чем стоит лечить.
 
 
 
От морей и от гор
 
так и веет веками,
 
как посмотришь — почувствуешь:
 
вечно живем.
 
Не облатками желтыми
 
путь мой усеян, а облаками.
 
Не больничным от вас ухожу коридором,
 
а Млечным Путем.
 
 
1940
  
Хорошая девочка Лида
 
 
 
Вдоль маленьких домиков белых
 
акация душно цветет.
 
Хорошая девочка Лида
 
на улице Южной живет.
 
 
 
Ее золотые косицы
 
затянуты, будто жгуты.
 
По платью, по синему ситцу,
 
как в поле, мелькают цветы.
 
 
 
И вовсе, представьте, неплохо,
 
что рыжий пройдоха апрель
 
бесшумной пыльцою веснушек
 
засыпал ей утром постель.
 
 
 
Не зря с одобреньем веселым
 
соседи глядят из окна,
 
когда на занятия в школу
 
с портфелем проходит она.
 
 
 
В оконном стекле отражаясь,
 
по миру идет не спеша
 
хорошая девочка Лида.
 
Да чем же
 
   она
 
     хороша?
 
 
 
Спросите об этом мальчишку,
 
что в доме напротив живет.
 
Он с именем этим ложится
 
и с именем этим встает.
 
 
 
Недаром на каменных плитах,
 
где милый ботинок ступал,
 
«Хорошая девочка Лида», —
 
в отчаянье он написал.
 
 
 
Не может людей не растрогать
 
мальчишки упрямого пыл.
 
Так Пушкин влюблялся, должно
 
   быть,
 
так Гейне, наверно, любил.
 
 
 
Он вырастет, станет известным,
 
покинет пенаты свои.
 
Окажется улица тесной
 
для этой огромной любви.
 
 
 
Преграды влюбленному нету:
 
смущенье и робость — вранье!
 
На всех перекрестках планеты
 
напишет он имя ее.
 
 
 
На полюсе Южном — огнями,
 
пшеницей — в кубанских степях,
 
на русских полянах — цветами
 
и пеной морской — на морях.
 
 
 
Он в небо залезет ночное,
 
все пальцы себе обожжет,
 
но вскоре над тихой Землею
 
созвездие Лиды взойдет.
 
 
 
Пусть будут ночами светиться
 
над снами твоими, Москва,
 
на синих небесных страницах
 
красивые эти слова.
 
 
1941
  
Песня
 
 
 
Мать ждала для сына легкой доли —
 
сын лежит, как витязь, в чистом поле.
 
 
 
В чистом поле, на земле советской,
 
пулею подкошенный немецкой.
 
 
 
Мать ждала для дочери венчанья,
 
а досталось дочери молчанье.
 
 
 
Рыжие фельдфебели в подвале
 
три недели доченьку пытали.
 
 
 
Страшные придумывали муки,
 
белые вывертывали руки.
 
 
 
Три недели в сумраке подвала
 
ничего она им не сказала.
 
 
 
Только за минуту до расстрела
 
вспомнила про голос и запела.
 
 
 
Ах, не стонет мать и не рыдает —
 
имена родные повторяет.
 
 
 
Разве она думала-рядила,
 
что героев Времени растила?
 
 
 
В тонкие пеленки пеленала,
 
в теплые сапожки обувала.
 
 
1945
  
«Вот опять ты мне вспомнилась, мама…»
 
 
 
Вот опять ты мне вспомнилась, мама,
 
и глаза твои, полные слез,
 
и знакомая с детства панама
 
на венке поредевших волос.
 
 
 
Оттеняет терпенье и ласку
 
потемневшая в битвах Москвы
 
материнского воинства каска —
 
украшенье седой головы.
 
 
 
Все стволы, что по русским стреляли,
 
все осколки чужих батарей
 
неизменно в тебя попадали,
 
застревали в одежде твоей.
 
 
 
Ты заштопала их, моя мама,
 
но они все равно мне видны,
 
эти грубые длинные шрамы —
 
беспощадные метки войны…
 
 
 
Дай же, милая, я поцелую,
 
от волненья дыша горячо,
 
эту бедную прядку седую
 
и задетое пулей плечо.
 
 
 
В дни, когда из окошек вагонных
 
мы глотали движения дым
 
и считали свои перегоны
 
по дороге к окопам своим,
 
 
 
Как скульптуры из ветра и стали,
 
на откосах железных путей
 
днем и ночью бессменно стояли
 
батальоны седых матерей.
 
 
 
Я не знаю, отличья какие,
 
не умею я вас разделять:
 
ты одна у меня, как Россия,
 
милосердная русская мать.
 
 
 
Это слово протяжно и кратко
 
произносят на весях родных
 
и младенцы в некрепких кроватках,
 
и солдаты в могилах своих.
 
 
 
Больше нет и не надо разлуки,
 
и держу я в ладони своей
 
эти милые трудные руки,
 
словно руки России моей.