Мечта поэта (СИ)

Ладно. Раз этот гад более сотовым оператором «не обслуживается», позвоню Кену. От меня не убудет. А за спрос, как известно, в нос не бьют. Или это не тот случай?.. Черт! Ну и ладно. Звоню. Трубку снимает не слишком быстро и не так, чтобы затягивая. Моему звонку рад, хоть и не скрывает некоторого удивления — никогда ведь я ему не звонил. На мой вопрос про Смита отвечает легко.
— Понимаешь, я его сам не больно-то близко знаю. И кроме того номера телефона, что я тебе тогда дал, больше никаких его контактов у меня нет. А что случилось-то?
— Консультация его опять нужна, а тут такой облом.
— Ну извини, ничем помочь не могу.
— А откуда ты его вообще знаешь?
— А тебе зачем?
— Ну как… Может, через человека, который вас познакомил, его найти можно…
— А-а-а… Так нет такого человека, Орри.
Внезапно пугаюсь. Убит? Концы в воду?
— А… А что с ним?
Смеется.
— Его просто нет. Просто потому, что никто нас не знакомил. Джон сам со мной познакомился.
— Вот как? Сам?
— Ну да. А что такое, я не понял? Ты о нем в таком тоне, словно он у тебя столовое серебро украл.
— Проблемы у меня. И подозреваю, что из-за него.
— Ну, Орри, соболезную, но правда ничем помочь не могу.
Кладет трубку. А я остаюсь сидеть, в задумчивости постукивая себя телефоном по губам.
— Теперь бы проследить его…
— Кого? — в изумлении таращусь на Алекса.
— Одноклассника этого твоего. Если его не использовали как тебя — в темную, — сейчас он звонит этому самому Смиту и просит о встрече, чтобы доложить о твоем интересе.
Усмехаюсь недоверчиво и нажимаю кнопку на своем телефоне, чтобы повторить мой последний звонок — Кену. Занято. Божечки-кошечки, действительно кому-то названивать тут же принялся! Или это просто совпадение? Очередное чертово совпадение, в которые совершенно справедливо не верит опытный Стэфен Вульф… Сосед мой, увидев выражение моего лица, кивает удовлетворенно — все-то он, выходит, верно просчитал — и продолжает развивать свою мысль.
— По телефону Смит с ним ничего обсуждать не станет. Не дурак. Стало быть, назначит встречу. И было бы очень полезно нам с тобой, Орри, красота ты моя, за этой встречей понаблюдать… Ты этому своему однокласснику куда звонил? На мобильный?
— Нет… По домашнему.
— Повезло. Теперь точно знаем, где этот тип в данный момент. Живет он где?
— Да тут, по соседству. Из Центра уезжать дураков нет. Почти все мои одноклассники бывшие в своих старых квартирах так и живут…
— Помнишь, где его дом?
— Да. Конечно.
— Тогда помчались. На твоей машине ехать нельзя — слишком приметная. Да и знают ее наверняка. Поедем, стало быть, на моей.
И опомниться не успеваю, как оказываюсь вовлечен в очередную авантюру! Никогда не думал, что управлять мной так легко! Делают это все кому не лень! Начинаем торопливо собираться. Алекс выдает мне какую-то немыслимую шапку с помпончиком, который имеет такой вид, словно его мыши погрызли. А кроме того жесткий и вонючий полушубок модели «зипун обыкновенный». Надеваю все это безропотно. Вдруг те четверо «южан» засели где-то поблизости? Очень не хотелось бы, чтобы меня грохнули на пороге моего же дома.
Осматриваю себя в зеркало. Что ж, вид вполне бомжацкий. Старые кроссовки на босу ногу, растянутые треники, застиранная домашняя футболка и винтажный зипун на несколько размеров больше, чем надо. Венчает все супершапка цвета детской неожиданности, под которую мне удается спрятать свои приметные светлые волосы. В итоге у меня на голове получается нечто, больше всего напоминающее перекосившийся и расползшийся в стороны из-за непогоды стог подгнившего сена. Красота! Ни одна сволочь меня в таком виде точно не узнает! Да что там! Даже я себя не узнаю — морда бледная до легкой прозелени, так что даже обычно почти незаметные веснушки проступили, глаза выпученные и перепуганные. Действительно — красота неземная, прав Алекс.
Его старенький, давно списанный джип, который ему на одну из годовщин победы подарила соседняя военная часть, стоит возле дома. Алекс сразу привел его в идеальное состояние и с тех пор ездит на нем, несмотря на возраст, регулярно. А потому, хоть на улице и мороз, заводится он без проблем.
— Ну, где живет этот твой одноклассник?
— Сейчас из двора налево и через два дома снова во двор, но уже направо. Третий подъезд… А вдруг он на эту гипотетическую встречу через неделю направится? Всю неделю у него под окнами сидеть будем?
— Сегодня они встретятся. Сегодня. Смит уже наверняка про стрельбу в твоей квартире знает, знает, что ты где-то прячешься, что полиция тебя ищет. Так что твой звонок этому самому Кену да еще с вопросами по поводу личности самого Смита он оставлять без внимания не будет. Так что сегодня.
— И откуда вы все это, Алекс, знаете?
Только косится в ответ, усмехаясь.
— Лучше Питеру своему позвони. А то явится домой и сильно удивится, увидев, что квартира опечатана.
Точно! Как-то я про бету своего ненаглядненького совсем забыл! Даже неловко становится. Хватаюсь за телефон… И притормаживаю. Что-то сегодня, совсем недавно… С Питом связанное… Неприятное… Что же? А… Черт. Посадочный талон на самолет… Ладно, потом разберемся, а пока надо человека предупредить. Звоню. Но трубку Пит опять-таки не берет. Зараза! И что за дурацкая манера?! Ну и ладно, раз так!
— А теперь телефончик выключи.
— Зачем это?
— Тоже мне автор детективных романов! Чтобы Большой Брат твои передвижения не отследил, естественно.
Хихикает. Но понимаю, что совет его правильный. Если уж играть в шпионские игры, то играть по правилам. Хотя…
— Так ведь и по выключенному телефону отследить могут…
— Враки. Не могут. Это так… Для острастки террористам всяким байки рассказывают.
Пожимаю плечами. Может, ему действительно виднее — вон вид какой самоуверенный. Так что телефон выключаю и пригорюниваюсь, забившись в уголок пассажирского сиденья. Впрочем, ждем мы действительно недолго. Не проходит и часа, как Кен, укутанный в теплое пальто, выкатывается из своего подъезда и деловито следует к припорошенной снежком машине, припаркованной напротив. Заводит ее, торопливо чистит и отбывает. А мы следом.
Пораженный до глубины души тем, что все предсказанное Алексом удивительным образом сбылось, таращусь на него во все глаза. Он имеет вид несколько торжествующий и еще более самоуверенный. Правда, что ли, профессионал?..
— А вы — это кто? Полиция, федералы, разведка?
Только усмехается.
— Вынь свой любопытный конопатый нос из моего зада. Все равно ничего не скажу. Подписку давал.
Из его зада, твоего папу! Подписку, блин! Ушам не верю. Но результат-то на лицо: сижу в джипе Алекса, который бодро следует за машиной Циммермана… Следует, следит, следствие, полицейский участок, полковник Сван… СВ в смске… А вдруг СВ не Стэфен Вульф, а полковник Виктор Сван?.. Тот, первый, который так быстро завоевал мое доверие и с которым мы расстались почти что друзьями. И который, как пить дать, вовсе не полицейский полковник, а представитель совсем другого силового ведомства… Но тогда… Тогда получается, что Стэфен Вульф вовсе не на моей стороне, а на какой-то другой. Или просто в стороне? Сторонний наблюдатель. Втравил меня в историю и теперь смотрит, что из этого выйдет. Кто клюнет на приманку, кто выйдет из тени. Бли-и-ин!
Седан Циммермана заруливает на парковку возле крупного супермаркета. Алекс тихо ругается себе под нос. В таком человеческом муравейнике отследить встречу, наверно, будет непросто. Или ничего, справимся? Нас ведь двое… Охранник на входе смотрит на меня в моем неподражаемом зипуне и в кроссовках на босу ногу подозрительно. Будет забавно, если повторится история с «гондонами»…
Циммерман долго кружит по этажам, пересаживаясь с лифта на эскалатор и обратно. К счастью, лестниц избегает, а то бы Алекс за нами точно не поспел. А так ничего — глаза блестят охотничьим азартом, движения уверенные, молодые. Явно чувствует себя в своей стихии. В отличие от меня. Наконец кружение заканчивается. Довольно резко и в совершенно неожиданном месте. Кен сворачивает в узкий технический коридор, который приводит к туалетам. Понятно, что идет он не в омежий. Так что дальше следить за моим одноклассником для меня не представляется возможным. Алекс идет внутрь, я же остаюсь в коридоре подпирать стену.